Hoy siento bajo mi piel, el vértigo de la escritura insomne practicada con desconsuelo. Noto, sobre mi conciencia, el rosario de personajes pidiendo a gritos una trama donde encontrar el hilo de sus anhelos.
¿Será posible conciliar el sueño cuando u…
Los instantes de este fin de semana se han convertido en un mosaico de fragmentos rescatados de una novela victoriana. Cada segundo, cada gesto, cada mirada, adquiría la gravedad de las palabras que se susurran al oido y a solas.
Vivir así durante …
Al igual que una tormenta de verano, el timbre del teléfono ha surgido con un sonido frio e inesperado, un tono metálico de los que avanzan bajo sus notas nuestros peores presagios. Efectivamente eran malas noticias. Oir como se rompe un hilo de vo…
Hoy he empezado a leer "Zapatos italianos" de Henning Mankell y, a pesar de haber estado a 30º, he sentido como el frio, la soledad y el desamparo de las primeras páginas del libro abrían heridas de viento helado sobre mi piel.
Lo he dejad…