Cuanto el hombre quisiere ser más espiritual, tanto le será más amarga la vida, porque sentirá mejor, y verá más claramente los defectos de la corrupción humana.
Viernes, 5 de febrero de 1.999
Escuchado en una peli:
Yo estaba muy pendiente de ella; y no hay nada que moleste más a las mujeres.
Gustavo Bueno dice que podríamos redefinir al hombre como "un animal que come pan".
Madrugada del 8 al 9 (lunes al martes), en la cama, a las 02'55 h.
Acabo de ver Ladrón de bicicletas, de De Sica. Por ser ya muy tarde, no he querido ver una estupenda de B. Stanwyck y D. Niven, que ya vi hace mucho tiempo.
Hoy no he pisado la calle. Hoy no han venido los amigos.
Tengo muchísimas ganas, quizás insensatas, de estudiarlo todo. Estoy rodeado de libros; libros que no podré leer por falta de tiempo, conocimiento que no podré adquirir por falta de memoria.
Crazy es la alegría.
Tenemos que cuidar más a nuestra madre.
Lo peor de todo, ahora en mi vida: esta tristeza arrastrada.
Ha venido mi amigo..., mi mejor amigo ahora. Hemos hablado de esos momentos que en un instante nos parecen -misteriosamente- ya vividos. Vislumbres. De otra vida o de ésta. También hemos hablado de las extrañas "casualidades".
10, en la cama, a las 19'04 h.
Ayer, en la biblio, ojeé unos libros estupendos (alegres, claros, coloreados, sencillos,...), para niños. Con ellos, yo podría (o no) aprender un montón.
Vimos -volvió mi amigo- un programa sobre Tip. Éste decía que era un vago, que no quería trabajar. En otra cadena, una murga cantaba "¡menos trabajo, y más carnaval!".
He pasado -paso- casi todo el día en la cama, leyendo o escribiendo. Muy bien, me encanta la cama, leer y escribir. Estoy ordenando mi colección de refranes.
Cosas que me parecen buenas y que podría hacer:
- Observar dibujos, sin prisa, con curiosidad y deleite, para gozar y aprender. Los colores, las formas,... Reflexionar sobre todo ello. Si fuere posible, cada día.
-Levantar las piernas diariamente.
- También a diario, un buen rato de recogimiento y meditación. Educar la respiración. Tocar la flauta.
- Lectura diaria de tebeos. Practicar juegos infantiles con mi amigo. Recuperar al niño que soy.
- Animar a mi madre; con el elogio que tanto merece, con chascarrillos y juegos verbales, que tanto le gustan. Ayudándola en las tareas del hogar.
Al leer lo de la meditación, se me ha venido eso tan repetido de que la oración es hablar a Dios y que la meditación es escuchar a Dios. A la vez que otros dicen que la oración es también escuchar a Dios, además de hablarle; y que la contemplación no es observar la naturaleza, divina, a los hombres y todas sus producciones, sino ser observado por Dios. En la contemplación, no hay que hacer, pues ya hace Dios por nosotros; no hay que hablar, pues ya habla Él. Ya en nosotros, Dios ora, Dios hace nuestra oración silenciosa y sin palabras.
Dios obra nuestras obras, las buenas; y consiente las demás.
Buscad y hallaréis. Pero si caminas hacia el mal, hacia tu daño y el ajeno, no estás buscando, estás perdiendo, aunque creas vivir y acumular, aunque consumas y te hartes, aunque rías y halles la aprobación y la envidia del necio. En cambio, buscas si enderezas tus pasos hacia el bien, hacia la Belleza. Entonces, hallarás. Hallarás a quien te busca (Dios te busca), porque puso en ti el deseo de buscarlo.
No todo momento lo es para comprender. La necedad debe arder en la confusión, para que surja calor y luz de ella. Algunos abren sus mañanas con esta idea: ¿cómo pude estar tan ciego?
Madrugada del 11 al 12 de febrero de 1.999, en la cama, a la 01'40 h.
Escuchado por la tele: un tribunal de justicia italiano no admitirá denuncias de mujeres violadas con pantalones vaqueros. La dificultad para bajarles los pantalones podría implicar o hacer sospechar el consentimiento de la mujer.
España considera no válidos los permisos de conducir expedidos en Gibraltar. Además, prohíbe el paso de los aviones ingleses por el espacio aéreo español. Algunos diputados del parlamento inglés piden a su gobierno el envío de la armada a Gibraltar.
Una niña egipcia de dos años de edad es condenada a seis meses de cárcel por pegar a su amiguito, de dos años y medio, mientras jugaban.
Visto por televisión: un hombre dispara a un elefante; otros hombres disparan a unos tigres. En España, hombres adiestrando a perros para pelear y matar. Imágenes de perros peleando entre sí, a muerte. Y yo me pregunto: ¿cómo una sociedad "tan adelantada" permite esto? ¿Cómo hemos llegado a este punto? ¿Cuándo parará esto?
Dos refranes inventados por mí, su forma, pues la idea ya está en otras formas:
- El ratón roe el zapato porque no hay gato.
- Cuando el gato no maúlla y el perro no ladra, hay algo que no cuadra.
Madrugada del 14 al 15 de febrero del 99, a las 00'03 h., en la cama
Porque me duelen los ojos, ayer fui capaz de salir al campo sin un libro. Me senté bajo árbol impresionante por su tamaño, admirable, grandioso. Grandes ideas han sido concebidas bajo las frondas de grandes árboles. A mí, que soy pequeño, no me vinieron grandes ideas; pero creo que sí pude tener algunas un tanto jugosas, aunque ya me olvidé de todas ellas. Sólo de una, nada original, me acuerdo. Pensé que un lugar nunca ha sido bien observado, no del todo. Siempre puede mostrarnos algo nuevo. Los lugares también nos educan, con su sabiduría ancestral, pues los parajes naturales están vivos y hay inteligencia en ellos, para el que sepa verla y recibir su enseñanza. Pensé que las diferentes perspectivas modifican nuestros sistemas teóricos, ideológicos, o bien pueden sugerirnos una idea novedosa que no sustituya a otra. No pensamos igual andando que sentados o tendidos. Me pareció que tendido te calmas y piensas mejor. Me gustaría, en adelante, buscar lugares menos sólitos, posturas menos normales, me sentaré más, me tenderé,... Y quizás dé más paseos sin libro.Porque no leeré, pero pensaré más, e imaginaré, oraré, meditaré/contemplaré,...
Madrugada del 22 al 23 (lunes al martes) de febrero del 99, a las 00'24 h.
El viernes por la noche vi Los cuentos de las mil y una noches, de P. P. Passolini. ¡Fantásticamente bella! ¡Ese color, aquella luz! ¡Y qué pueblos, qué casas, qué calles, qué... y la arena, el agua, el color verde,...! Además, te dan ganas de vivir, de vivir con alegría, e igualmente vivir el sexo.
Si quieres destruir a un hombre, enséñale a jugar al ajedrez. O. Wilde
F. S. Dragó abomina del fútbol (también Borges, y del boxeo, y del tenis), pero le encantan los toros, las corridas.
Leo las Confesiones, de san Agustín, y Nudo de víboras, de Mauriac.
Si no recuerdo mal, las dos primeras obras literarias que compré, hace ya varias décadas, fueron Diario íntimo, de Unamuno, y Así habló Zaratustra, de Nietzsche, en un baratillo de libros, cuando mi adolescencia empezó a abrir curiosa y asombrada los ojos al mundo del pensamiento y la fantasía literaria.
(Me comía con los ojos y la imaginación las obras expuestas. Y un deseo irresistible me empujaba a hacerme con títulos y autores que desconocía. Ya sentía una fortísima atracción por los diarios, y mucha simpatía por la figura adusta, siempre vestido de negro, de Unamuno. Esta simpatía, pronto se convertiría en admiración, seguida de un deseo de leer sin dilación cuanto publicara. De otra manera (engañosa), también Nietzsche me enganchó; pero pronto supe o pude (la vida me lo daría) librarme de influjo, que entiendo que habría sido nefasto para mí)
El miércoles, en un puestecillo callejero, con objetos variados, en una estantería de medio metro, unos pocos libros reclamaron mi atención (donde hay un libro, allí se van mis ojos siempre). Juntos -me emocioné- estaban el Diario íntimo de Unamuno y Así habló Zaratustra. ¿Por qué juntos otra vez esos dos libros? ¿Casualidad?
He empezado a leer hoy otro libro, de un escritor portugués. Leo: "Alicia, ofereço-te este livro como recordaçao de um bom momento". Y me han venido unas ganas enormes de ofrecerle yo a Alicia una poesía, la que sigue, como recuerdo de un buen momento por vivir, o como signo o anuncio, espero.
Supongo que será casualidad que, recordando yo de continuo los buenos momentos pasados con Alicia, e imaginando asimismo los mejores que espero... haya llegado ahora a mis manos este libro con esta dedicatoria, a una amada o amiga que tan desconocida me es como la atmósfera de Saturno, pero casualmente llamada como mi sol.
MI SOL
Este hombre que te ve con los ojos cerrados,
que bajo la luna se llena con tu luz y crece por dentro,
que al sol (tú) que llama suyo
da luz, vida y calor,
y amor, que crecido le es devuelto,...
Este hombre que, siendo de cuerpo débil,
es fuerte porque revive
y se restaura con tu sonrisa,
y unos recuerdos que, impío, el olvido no abatirá,...
Madrugada del 5 al 6 de junio del 99, a las 03'27 h.
Estoy disfrutando extraordinariamente con la lectura de las Confesiones de san Agustín. Fue la suya -y este sincero relato que él mismo hace de ella- una vida verdaderamente emocionante, difícil y quizás admirable. He vuelto al pasado -la vida de Agustín y su época- con esta confesión. Mi mente se recrea, y se entusiasma, cuando pienso en lo que fue la vida de este hombre, una vida difícil, de formación, en torno a la fe, la piedad, las crisis religiosas, la providencia divina, la santidad de una madre, la amistad, la lucha heroica contra el mal, contra la tentación de la carne, contra las malas influencias,..., la diversidad y profusión de las escuelas filosóficas,..., y pienso en el tono grave de su relato, en su extremada sinceridad, en el valor para mostrarse con claridad, en su buena intención, en su ingenuidad histórica, y en las cuestiones sexuales.
Son muchas las objeciones que puedo exponer, a su vida e ideas. Me pregunto si una inteligencia sobresaliente no sospecha de, o teme a, su propia necedad; me pregunto si no considera la posibilidad de su ofuscación, me pregunto si no duda o no duda mucho, hasta continuamente, y si es posible que una mente extraordinariamente capaz o eficiente, para el bien, viva sin dudas, o con muy pocas; me pregunto si una persona inteligente puede relegar a la razón, o hasta qué punto. Y pienso en su extremada ingenuidad: pienso en el hurto de las peras, en ese creerse un enorme pecador, en considerar pecaminosas tantas prácticas que en verdad no lo son, pienso en el muy dañino error, en que incurre, de asociar el placer con el pecado, en su ensalzamiento del espíritu rebajando en paralelo el cuerpo,... Pienso en su incomprensión -si no soy yo el equivocado, el que no comprende ni al propio Agustín ha comprendido-... en su incomprensión, digo, del sexo. Pero conste que digo todo esto sin fanatismo, porque no querría caer en la ceguera (necedad) de la que huyo o a la que temo. La mía sólo es una opinión desinformada y, por ello, desautorizada (por mí mismo). Y vuelvo a lo que dije al principio, para que quede claro: gozo con esta lectura, particularmente, y con todas las de este género, en general y con algunas excepciones.
He dejado tres libros (El diablo de la botella, de R. L. Stevenson; Tres sombreros de copa y Codín, de Panait Istrati) a mi mejor amigo a la sazón, para que se aficione a la lectura. Dice que los dos primeros le han gustado mucho.
El viernes, un conocido me gritó desde su coche, al verme ensimismado, serio: "¡alegra esa cara, hombre! ¡La vida es muy bonita y hay que vivirla con alegría!" "Ciertamente, mas quien pueda", pensé sin cambiar mi semblante. Ahora me pregunto si no es imprudencia e ingenuo idealismo, y falta de empatía, y desconocimiento y desprecio del dolor ajeno, aconsejar al que pasa por un mal momento: "cuando estés triste, ¡sonríe!"
Acabo de ver Misericordia, con José Bódalo. Cuando, siendo yo un niño, la vi por primera vez, me gustó mucho; ahora no me ha gustado tanto, o eso me ha parecido, pues yo no puedo o no debo hacer afirmaciones tajantes cuando interviene -o no interviene- mi memoria. Y me pregunto: ¿por qué este cambio? ¿Cuánto he cambiado yo, quién soy ahora? Son muchos los que creen que la personalidad no cambia. Seguramente, estos mejorarán menos, o nada -y algunos empeorarán sin freno-, abandonados a sus deseos e ideas claras. Es una creencia que conviene a los necios y malvados, pues les libera de presiones morales, de su propia conciencia.
Me pregunto: ¿soy yo con otras ideas, otros sentimientos, quizás más inteligente,... o soy otro?
He empezado a leer hoy otro libro, de un escritor portugués. Leo: "Alicia, ofereço-te este livro como recordaçao de um bom momento". Y me han venido unas ganas enormes de ofrecerle yo a Alicia una poesía, la que sigue, como recuerdo de un buen momento por vivir, o como signo o anuncio, espero.
Supongo que será casualidad que, recordando yo de continuo los buenos momentos pasados con Alicia, e imaginando asimismo los mejores que espero... haya llegado ahora a mis manos este libro con esta dedicatoria, a una amada o amiga que tan desconocida me es como la atmósfera de Saturno, pero casualmente llamada como mi sol.
MI SOL
Este hombre que te ve con los ojos cerrados,
que bajo la luna se llena con tu luz y crece por dentro,
que al sol (tú) que llama suyo
da luz, vida y calor,
y amor, que crecido le es devuelto,...
Este hombre que, siendo de cuerpo débil,
es fuerte porque revive
y se restaura con tu sonrisa,
y unos recuerdos que, impío, el olvido no abatirá,...
te homenajea en este día de soledad
con su nostalgia que es amor.
Te echa de menos, en sus brazos te ensueña,
te abraza en una casa pequeña,
familiar, acogedora, en el frío invierno,...
imagina que su mano te guía por un sendero nuevo,
te señala los pájaros del cielo
en sus formas extrañas, y el nido
del tajo, invulnerable, remoto,...
Le hablas de sus voces, que él no oye,
y del olor de la mojada tierra
y la fragancia de las flores.
Ver las estrellas titilantes,
olvidado de cuidados,
contigo tendido en campo de alfalfa y amapolas,
embriagados, rodeados
por tanta Belleza, es lo que desea.
La señorial encina nos mira desde lejos,
en la ladera suave, satisfecha,
y en Dios pienso, que también nos ve y aprueba.
Precioso poema Jugo, enhorabuena por el mismo y por haberlo escrito embargado en el sentimiento del amor.
Vivía tan solo y caminaba tan despacio, tan despacito...
Lunes, 7 de junio del 99, a las 17'21 h.
Anoche vi un programa sobre R. Hess y la reencarnación, sobre las sesiones de hipnosis regresiva y otras vidas.
Por otro programa de la tele, me enteré de que Lope se servía de negros para la realización de muchas de sus obras;o sea, ayudantes anónimos. He oído que también tuvieron sus negros A. Dumas, Balzac, Galdós, Shakespeare,... Yo creo que ésa es una práctica fraudulenta, que habla muy mal del escritor que de ella se sirve. Un verdadero creador, o un verdadero artista, no debería ni considerar esa posibilidad.Y menos, firmar obras no nacidas enteramente de su ingenio, o no construidas íntegramente por él.
¿Hemos progresado? ¿Cuánto? Pensemos después de leer esto: las diversiones más populares en el s. XVI, algunas de ellas, eran: el juego, el uso, trato o comercio con rameras, la asistencia a los ahorcamientos públicos, los autos de fe y los toros (corridas,...).
Me entero de que Lope de Vega fue fraile, de que se ordenó a sus 52 años, de que ofició misa. Y... ¡de que fue "familiar" (colaborador, chivato, delator) del Santo Oficio durante muchos años! Así que nos enorgullecemos de una gloria patria que fue un explotador de negros y chivato para la Iglesia. Bueno, quizás no fuera un explotador. Siento haberlo juzgado sin haberlo conocido. Tampoco sé de cierto que fuera un chivato malintencionado, inmisericorde.
Me llega que Gilgamesh partió lejos de su patria buscando la inmortalidad.
Escucho hablar de Rafael Vargas-Hidalgo, autor de El breviario del vagabundo. Muy meritoria su obra de investigación en museos, bibliotecas, archivos,... Visita regularmente el Archivo Secreto del Vaticano. En referencia a éste, afirma: "Estoy seguro de que, por ejemplo, en el Vaticano hay miles de documentos que están debidamente registrados pero que aún no han sido descubiertos."
Su posible hallazgo de miles de cartas de Felipe II ha suscitado la polémica. ¿Las ha encontrado él o ya eran conocidas por los historiadores? A los que creen esto último, Vargas-Hidalgo respondió (en el diario ABC, de 15-3-98): "Resultará muy difícil a cualquier persona imaginarse que generaciones de historiadores hubieran sabido de la existencia de esas cartas y no las publicasen ni se valiesen de su contenido... Serían pésimos historiadores".
Recibo la noticia de que ha sido el primero en publicar el epistolario cruzado entre Hitler y Franco. Sobre éste, F. Sánchez Dragó dice que parecía un cura.
Afirmación reciente sobre Atapuerca: este asentamiento, con los hallazgos en él acaecidos, echa por tierra la vieja tesis de que las grandes migraciones se debieron a los cambios climáticos. Ahora se cree que los grupos más débiles huían de los más fuertes, de los que tenían el hacha, por ejemplo.
Alguien ha dicho que el fin de la Historia es convertirse en literatura, ser contada; y que el fin de la literatura es convertirse en arte.
Muchos creen que el evolucionismo ya ha sido aceptado por la mayoría; algunos, que es compatible con el creacionismo. No admiten la evolución de las especies quienes se aferran a una lectura o entendimiento literal de la Biblia.
Ahora se escucha decir, a algunos (¿interesados en que se les escuche y crea, en difundir tal idea?), que la sábana santa de Turín sólo tiene siete siglos (que es del s. XIII), que esto ya está demostrado, con la ayuda del carbono 14. Dicen que es un negativo fotográfico; y que un especialista ha demostrado que en ese siglo ya se conocía la técnica fotográfica, pero que fue mantenida en secreto por temor a la Inquisición.
Madrugada del 12 al 13 de junio de 1.999, a las 01'36 h.
Ya ha pasado un año desde que me fui a Inglaterra. Nos vamos poco a poco. Steffi cumplirá treinta pasado mañana. Poco a poco. Y al final, diremos: ¿ya? ¡Pero si aún me queda... pero si todavía no...! Catorce años hace ya -hoy se cumplen- desde... ¿Somos mayores, diferentes, o igual de jóvenes pero con muchos más recuerdos y llagas y dolor?
He dejado a mi amigo el libro Las aventuras del barón Münchausen; no le está gustando.
Para mí hay dos grises: El gris naturaleza, sosiego, tormenta, sabiduría, nobleza, plenitud, melancolía...l Y el gris humano... Al que nada acaba llenando, el que todo en sí es un por qué, un cómo, un cúando, un dónde. Algien me dijo ua vez que yo veía todo o blanco o negro y que estaba el gris. Yo le pregunté : ¿ Qué gris?. Se quedó con la boca abierta con los ojos haciéndole jirones. Me la había contestado, él éra gris humano. Espero y deseo para tí que no séas un gris humano, sólo en la ficción:o. Un saludo. Helyzia
Para mí hay dos grises: El gris naturaleza, sosiego, tormenta, sabiduría, nobleza, plenitud, melancolía...l Y el gris humano... Al que nada acaba llenando, el que todo en sí es un por qué, un cómo, un cúando, un dónde. Algien me dijo ua vez que yo veía todo o blanco o negro y que estaba el gris. Yo le pregunté : ¿ Qué gris?. Se quedó con la boca abierta con los ojos haciéndole jirones. Me la había contestado, él éra gris humano. Espero y deseo para tí que no séas un gris humano, sólo en la ficción:o. Un saludo. Helyzia
Creo recordar que dije en mi diario que soy una persona muy alegre por naturaleza. He pasado por momentos de tristeza, pero siempre me ha salvado ser naturalmente alegre, optimista, extraordinariamente positivo. Así me he visto, y así soy si me conozco. He usado la escritura para expresar mi malestar, es cierto, pero yo no era así. Sólo estaba madurando, aprendiendo, y ojalá mejorando. No fui fuerte, enfrentando y venciendo a la adversidad. No salí ileso de mis batallas, de mis soledades, de mi nostalgia,... Por mi necedad no supe salir pronto de ese hábito nefasto de la lamentación pasiva, estéril, destructiva quizás, morbosa tal vez.
Me apasiona el color; especialmente, los colores alegres. Cuando, al titular mi diario, me dije hombre gris, no pensaba en ser yo o mi vida de ese color, sino en que no me parece que sea un hombre que llame mucho la atención, en que no soy, ni mi vida lo es, especialmente notable, sobresaliente; en que no soy interesante ni envidiable ni admirable. No se piense que me menosprecio, rebajo, acomplejo o quiero poco; al contrario, en general tengo un buen concepto de mí mismo. Pero intento conocerme, intento ser sincero conmigo mismo.
No distingo entre mi realidad y mi diario. Éste puede o podría dar una idea de cómo soy. Pero es muy difícil conocer a una persona. ¡Si hasta en el trato diario, continuo e íntimo las personas se desconocen! En cualquier caso, yo sólo deseo y espero que me conozcan unas pocas personas. Y no por vanidad, sino por tener el afecto de otro corazón y no estar solo. Pienso en las personas que más cerca tengo.
Para mí hay dos grises: El gris naturaleza, sosiego, tormenta, sabiduría, nobleza, plenitud, melancolía...l Y el gris humano... Al que nada acaba llenando, el que todo en sí es un por qué, un cómo, un cúando, un dónde. Algien me dijo ua vez que yo veía todo o blanco o negro y que estaba el gris. Yo le pregunté : ¿ Qué gris?. Se quedó con la boca abierta con los ojos haciéndole jirones. Me la había contestado, él éra gris humano. Espero y deseo para tí que no séas un gris humano, sólo en la ficción:o. Un saludo. Helyzia
¡Hola Helyzia! Bienvenida al diario de Jugo. Estoy seguro de que te va a caer bien y te va a gustar su diario, te va a parecer que os conocéis de toda la vida. A mí me ocurre.
Hace... No recuerdo cuándo aterricé en este Foro y , en seguida, me interesé por este Diario.
No me parece un florilegio, ni una pretenciosa colección de palabras que no llegan a ser más que letras unidas con mayor o menor acierto. He podido ver, sentir, conocer en cierto modo al hombre que vive detrás de estas páginas.
He aprendido mucho sobre la humildad, sobre la negación de uno mismo y - especialmente- sobre el amor, siguiendo a Jugo por su vida y por sus recuerdos tal y como Beatriz y Virgilio guiaron a Dante en su periplo.
Y me ha emocionado ser testigo mudo de la evocación de un amor al que ha sido fiel durante años. Recomiendo vivamente la lectura de los poemas que se incluyen en este Diario.
He de decir que me ha agradado sobremanera la afectuosa y educada intervención de Almendrón, con la que me identifico plenamente. Y no sólo porque esté de acuerdo con su opinión, sino porque es bueno y hermoso ser benignos cuando eso no nos quita un ápice de equidad.
Hace... No recuerdo cuándo aterricé en este Foro y , en seguida, me interesé por este Diario.
No me parece un florilegio, ni una pretenciosa colección de palabras que no llegan a ser más que letras unidas con mayor o menor acierto. He podido ver, sentir, conocer en cierto modo al hombre que vive detrás de estas páginas.
He aprendido mucho sobre la humildad, sobre la negación de uno mismo y - especialmente- sobre el amor, siguiendo a Jugo por su vida y por sus recuerdos tal y como Beatriz y Virgilio guiaron a Dante en su periplo.
Y me ha emocionado ser testigo mudo de la evocación de un amor al que ha sido fiel durante años. Recomiendo vivamente la lectura de los poemas que se incluyen en este Diario.
He de decir que me ha agradado sobremanera la afectuosa y educada intervención de Almendrón, con la que me identifico plenamente. Y no sólo porque esté de acuerdo con su opinión, sino porque es bueno y hermoso ser benignos cuando eso no nos quita un ápice de equidad.
Gracias por tus palabras, Francesca, y re-bienvenida al foro. Me alegro de volver a leerte por aquí.
A mí también me parece muy interesante este diario, y felicito a Jugo por haber acometido esta empresa. Y creedme que le admiro por ello, seguramente por que yo sería incapaz de escribir tantas líneas sobre mí, sobre las películas que veo, los libros que leo, los pensamientos que me invaden, las sensaciones que experimento...y es que, en realidad, pienso que a nadie le puede interesar. Ni siquiera a mí, fijaos. ¿Qué relevancia puede tener para alguien si ayer leí tal o cual periódico, si visioné tal o cual película, o si estuve triste, alegre o me llevé una decepción? Es la mía una de tantas vidas de millones de seres humanos que llevan a cabo una existencia normal, anodina: madrugo, trabajo, almuerzo, duermo la siesta, ceno, vuelvo a dormir...lo más normal del mundo, vaya. Creo que más gris, en ese sentido, no se puede ser.
Claro que mi caso no es comparable con el de Jugo, puesto que él se ha tomado la ¿molestia? de haber estado recopilando sucesos, experiencias, sensaciones, durante años, que ahora, con no poca perspectiva, re-analiza desde el prisma de la experiencia que ha ido acumulando en los años que discurren entre la confección de ese diario y el momento actual. Y la verdad es que lo hace muy bien, porque introduce constantes cuñas culturales y el análisis actual lo realiza reflejando una cierta evolución personal y de pensamiento.
En mi caso, son varias las veces que he intentado abrir un blog y finalmente desisto, porque no sé qué poner. Posiblemente mi mente esté atrofiada y mi imaginación, embotada.
Hace... No recuerdo cuándo aterricé en este Foro y , en seguida, me interesé por este Diario.
No me parece un florilegio, ni una pretenciosa colección de palabras que no llegan a ser más que letras unidas con mayor o menor acierto. He podido ver, sentir, conocer en cierto modo al hombre que vive detrás de estas páginas.
He aprendido mucho sobre la humildad, sobre la negación de uno mismo y - especialmente- sobre el amor, siguiendo a Jugo por su vida y por sus recuerdos tal y como Beatriz y Virgilio guiaron a Dante en su periplo.
Y me ha emocionado ser testigo mudo de la evocación de un amor al que ha sido fiel durante años. Recomiendo vivamente la lectura de los poemas que se incluyen en este Diario.
He de decir que me ha agradado sobremanera la afectuosa y educada intervención de Almendrón, con la que me identifico plenamente. Y no sólo porque esté de acuerdo con su opinión, sino porque es bueno y hermoso ser benignos cuando eso no nos quita un ápice de equidad.
Antes que nada, quiero que sepas, Francesca, que me alegra volver a verte por aquí.
No soy tan humilde como me gustaría serlo, ni amo como debería. Pero no sería malo que alguien, viendo o creyendo ver en mí esas cualidades, mejorara. Eso sería fantástico, buenísimo. Mas me temo que mi influencia no llegará a dar tan buen fruto.
A Alicia sí la he amado, la amo y la amaré a través del tiempo, no habiendo podido éste, con ser tan poderoso, arrancarme esa Pequeña Flor que echó tan firme raíz en mi corazón hace ya... Creo que ese amor fiel puede verse constante en mi diario. Es un motivo de orgullo para mí, de lo poco que me enorgullece. No he contribuido quizás a que el mundo sea mejor, pero he amado a una mujer por encima de todo interés egoísta, natural. Pensarán algunos que hacer eso es un error, que primero está uno. No niego que sería antinatural no quererse uno, u olvidarse de sí, del propio bienestar, movido por un errado concepto de lo cristiano, tal vez por un nefasto dolorismo mezclado inconscientemente con un impulso masoquista. No es ése mi caso. Porque yo me amo, naturalmente, sin soberbia ni desprecio por los demás. Me amo y siento que al amar a Alicia no amo a alguien ajeno o extraño. Siento que es bueno amarla, que es lo mejor para ella y para mí. Siento que hago o siento lo que en justicia es debido, porque es bueno amar al bueno. Yo soy mejor persona, en lo poco o mucho que haya mejorado, desde que tuve conciencia de quererla por primera vez. Ella está implícitamente en todo mi diario, y explícitamente en algunas de sus páginas. Durante décadas, pensé en ella cada día. ¿Por qué sucede esto?
Gracias, Francesca, por recomendar la lectura de mis poemas. Es obvio que formalmente, vistos sólo por defuera, no son una obra acabada, pulida,... No intenté en ningún caso que lo fueran. Es cierto que alguna vez se me ocurrió la idea de hacer que alguno de ellos pareciera un soneto, pero no me apliqué a ello con obsesivo afán. Los dejé imperfectos, y me gustó dejarlos con algunos fallos. Sabía que podía hacerlos mejores, poniendo más cuidado y más tiempo, pero no quise, pues yo sabía que lo más importante era la fuente, el buen sentimiento del que brota toda Belleza. Aparte de darme cierto gusto saberme señor de ese poco de imperfección. Pero fue con los versos sin medida y sin rima externa con los que mejor me sentí, con los que mejor me expresé. Brotó entonces en mí un entusiasmo que no puedo explicar, fue amor y un sentirme bien conmigo y con la vida, fue esa dicha que pocas veces se siente. Es el éxtasis poético de que hablan los verdaderos poetas.
También yo agradezco a Almendrón su intervención. Se lo he dicho algunas veces, y volveré a decírselo.
Hola Jugo de la raza, te contesto aquí porque he leido tu contestación a una que te contesté yo, madre mía que jaléoooo, jajajaja, pero no la veo.
No sé si te ha molestado, pero en ciertas cosas me ha parecido que si. Te puse que no sabía como contestarte porque no sabía si éra real o ficción y te dí mi punto de vista. No sé nada anteror a tí, porque hace unos días que entré. Me alegro por tí que no séas un hombe gris en el sentido que yo lo digo, y créo, que aunque de diferente forma, decismo lo mismo. Un saludo:o Helyzia
Gracias por tu bienvenida Almendrón:o
Ya he contestado a jugo en alguna parte, todavía no me aclaro muy bien;)
Parece como que le he contestado mal, nó, muy lejos de ser cierto. Quizás no me entendisteis, o igual yo no me supe explicar, pero para mí está claro lo que le dije, y nada fué contra él, sino contra los grises humanos, que ya me ha dicho que él no lo és , de lo cuál yo me alegro un montón. Además me gusta lo que escribe y cómo lo escribe:o. Por favor, que quede claro. Helyzia
Hola Jugo de la raza, te contesto aquí porque he leido tu contestación a una que te contesté yo, madre mía que jaléoooo, jajajaja, pero no la veo.
No sé si te ha molestado, pero en ciertas cosas me ha parecido que si. Te puse que no sabía como contestarte porque no sabía si éra real o ficción y te dí mi punto de vista. No sé nada anteror a tí, porque hace unos días que entré. Me alegro por tí que no séas un hombe gris en el sentido que yo lo digo, y créo, que aunque de diferente forma, decismo lo mismo. Un saludo:o Helyzia
¡Hola, Helyzia!
No me molesté. Creo que comprendí lo que dijiste. No nos gusta que, en cierto sentido negativo, las personas sean grises. Nos gusta el color y la alegría. Sólo quería que supieras que en ese sentido no soy gris, aunque lo sea en otro, de que te hablé.
¡Gracias Helyzia! Me encanta este foro y este apartado. Por cierto, hace tiempo que no leo a una de sus moderadoras, Amparo Tortilla, otrora activa forera, que con frecuencia deleitábanos con sus parrafadas. ¿Ya no escribe? ¿Sigue aquí?
Comentarios
...
Estoy seguro de que no hay otro tesoro más precioso que tú.
...
Pasan y pasan los días, y no te dejas ver.
...
Te necesito a ti, sólo a ti; deja que mi corazón lo repita una y otra vez.
...
Al igual que la noche conserva escondida en su oscuridad la solicitud de luz, en la
profundidad de mi inconsciente suena este grito: "te necesito a ti, sólo a ti".
R. T.
AÚN ME SIGUES BUSCANDO
Por ti lo siento, porque tú me das la fuerza,
este amor a tu Belleza.
En mi pecho, dolor y alegría.
Me muevo en ti, en ti vivo,
con tu misericordia me sostienes y alientas,
por tu gracia aún respiro.
Sabes mis temores, sabes mis buenas intenciones,
cuando un niño te buscaba.
Tú, mi Dios, me llamabas en silencio,
en mi corazón tocabas con tu dedo.
Yo no sabía nada, ni siquiera que ya andabas
buscándome, cuando aún no me había perdido.
Y tanto me amas, que me sigues buscando.
Yo buscaba en Ti, creyendo buscar en el mundo, la Belleza.
Yo era pequeño, un caminito empezaba.
Tú conocías mi mañana.
Sabías que sin enmienda caería, hasta que cayera en Ti.
Me buscabas ofreciéndote,
en el milagro diario de tu rostro.
En el esfuerzo de la gente
por salir de sus laberintos,
en la Belleza de lo mínimo,
en el intento heroico del alma que te anhela,
aun sin saberlo,
en la clara mañana, en la noche estrellada,
en la explosión del goce sensual, en la libertad
que da el amor,...
Tú me has levantado. Invisible en mi hombro,
tu mano me hizo hombre.
Fuiste duro conmigo, una estricta dieta me pusiste:
el pan de la Belleza, el aceite del dolor
y las lágrimas, el agua fresca
de una invencible ilusión
y una siempre nueva alegría
, y un deseo inagotable de Ti.
¡Mi Dios!
Abrías un portillo cuando me me faltaba el aire,
separabas en el horizonte montañas insalvables
que me detenían, me empujabas hacia adelante
cuando espantables gigantes
me amenazaban con quitarme la vida,
misteriosas lucecitas se encendían en mis noches oscuras,
agua ponías en mis labios resecos por la soledad.
¡Oh, Belleza, carne te hiciste para mí!
Me buscabas, silenciosa te acercaste,
sencillamente vestida, tan admirable en tu humildad.
Mi amor te puso nombre en tu forma carnal.
Flor te imaginé.
Vivo en ti, me rodeas, me alimentas,
y en la gracia femenina me enamoras.
Y cuando ya me ahondaba
en la tierras vacías de un desierto sin vuelta,
me mandaste a Alicia.
Viernes, 5 de febrero de 1.999
Escuchado en una peli:
Yo estaba muy pendiente de ella; y no hay nada que moleste más a las mujeres.
Gustavo Bueno dice que podríamos redefinir al hombre como "un animal que come pan".
Madrugada del 8 al 9 (lunes al martes), en la cama, a las 02'55 h.
Acabo de ver Ladrón de bicicletas, de De Sica. Por ser ya muy tarde, no he querido ver una estupenda de B. Stanwyck y D. Niven, que ya vi hace mucho tiempo.
Hoy no he pisado la calle. Hoy no han venido los amigos.
Tengo muchísimas ganas, quizás insensatas, de estudiarlo todo. Estoy rodeado de libros; libros que no podré leer por falta de tiempo, conocimiento que no podré adquirir por falta de memoria.
Crazy es la alegría.
Tenemos que cuidar más a nuestra madre.
Lo peor de todo, ahora en mi vida: esta tristeza arrastrada.
Ha venido mi amigo..., mi mejor amigo ahora. Hemos hablado de esos momentos que en un instante nos parecen -misteriosamente- ya vividos. Vislumbres. De otra vida o de ésta. También hemos hablado de las extrañas "casualidades".
10, en la cama, a las 19'04 h.
Ayer, en la biblio, ojeé unos libros estupendos (alegres, claros, coloreados, sencillos,...), para niños. Con ellos, yo podría (o no) aprender un montón.
Vimos -volvió mi amigo- un programa sobre Tip. Éste decía que era un vago, que no quería trabajar. En otra cadena, una murga cantaba "¡menos trabajo, y más carnaval!".
He pasado -paso- casi todo el día en la cama, leyendo o escribiendo. Muy bien, me encanta la cama, leer y escribir. Estoy ordenando mi colección de refranes.
Cosas que me parecen buenas y que podría hacer:
- Observar dibujos, sin prisa, con curiosidad y deleite, para gozar y aprender. Los colores, las formas,... Reflexionar sobre todo ello. Si fuere posible, cada día.
-Levantar las piernas diariamente.
- También a diario, un buen rato de recogimiento y meditación. Educar la respiración. Tocar la flauta.
- Lectura diaria de tebeos. Practicar juegos infantiles con mi amigo. Recuperar al niño que soy.
- Animar a mi madre; con el elogio que tanto merece, con chascarrillos y juegos verbales, que tanto le gustan. Ayudándola en las tareas del hogar.
Al leer lo de la meditación, se me ha venido eso tan repetido de que la oración es hablar a Dios y que la meditación es escuchar a Dios. A la vez que otros dicen que la oración es también escuchar a Dios, además de hablarle; y que la contemplación no es observar la naturaleza, divina, a los hombres y todas sus producciones, sino ser observado por Dios. En la contemplación, no hay que hacer, pues ya hace Dios por nosotros; no hay que hablar, pues ya habla Él. Ya en nosotros, Dios ora, Dios hace nuestra oración silenciosa y sin palabras.
Dios obra nuestras obras, las buenas; y consiente las demás.
Buscad y hallaréis. Pero si caminas hacia el mal, hacia tu daño y el ajeno, no estás buscando, estás perdiendo, aunque creas vivir y acumular, aunque consumas y te hartes, aunque rías y halles la aprobación y la envidia del necio. En cambio, buscas si enderezas tus pasos hacia el bien, hacia la Belleza. Entonces, hallarás. Hallarás a quien te busca (Dios te busca), porque puso en ti el deseo de buscarlo.
No todo momento lo es para comprender. La necedad debe arder en la confusión, para que surja calor y luz de ella. Algunos abren sus mañanas con esta idea: ¿cómo pude estar tan ciego?
Escuchado por la tele: un tribunal de justicia italiano no admitirá denuncias de mujeres violadas con pantalones vaqueros. La dificultad para bajarles los pantalones podría implicar o hacer sospechar el consentimiento de la mujer.
España considera no válidos los permisos de conducir expedidos en Gibraltar. Además, prohíbe el paso de los aviones ingleses por el espacio aéreo español. Algunos diputados del parlamento inglés piden a su gobierno el envío de la armada a Gibraltar.
Una niña egipcia de dos años de edad es condenada a seis meses de cárcel por pegar a su amiguito, de dos años y medio, mientras jugaban.
Visto por televisión: un hombre dispara a un elefante; otros hombres disparan a unos tigres. En España, hombres adiestrando a perros para pelear y matar. Imágenes de perros peleando entre sí, a muerte. Y yo me pregunto: ¿cómo una sociedad "tan adelantada" permite esto? ¿Cómo hemos llegado a este punto? ¿Cuándo parará esto?
Dos refranes inventados por mí, su forma, pues la idea ya está en otras formas:
- El ratón roe el zapato porque no hay gato.
- Cuando el gato no maúlla y el perro no ladra, hay algo que no cuadra.
Porque me duelen los ojos, ayer fui capaz de salir al campo sin un libro. Me senté bajo árbol impresionante por su tamaño, admirable, grandioso. Grandes ideas han sido concebidas bajo las frondas de grandes árboles. A mí, que soy pequeño, no me vinieron grandes ideas; pero creo que sí pude tener algunas un tanto jugosas, aunque ya me olvidé de todas ellas. Sólo de una, nada original, me acuerdo. Pensé que un lugar nunca ha sido bien observado, no del todo. Siempre puede mostrarnos algo nuevo. Los lugares también nos educan, con su sabiduría ancestral, pues los parajes naturales están vivos y hay inteligencia en ellos, para el que sepa verla y recibir su enseñanza. Pensé que las diferentes perspectivas modifican nuestros sistemas teóricos, ideológicos, o bien pueden sugerirnos una idea novedosa que no sustituya a otra. No pensamos igual andando que sentados o tendidos. Me pareció que tendido te calmas y piensas mejor. Me gustaría, en adelante, buscar lugares menos sólitos, posturas menos normales, me sentaré más, me tenderé,... Y quizás dé más paseos sin libro.Porque no leeré, pero pensaré más, e imaginaré, oraré, meditaré/contemplaré,...
El viernes por la noche vi Los cuentos de las mil y una noches, de P. P. Passolini. ¡Fantásticamente bella! ¡Ese color, aquella luz! ¡Y qué pueblos, qué casas, qué calles, qué... y la arena, el agua, el color verde,...! Además, te dan ganas de vivir, de vivir con alegría, e igualmente vivir el sexo.
Pienso mucho en Alicia.
Si quieres destruir a un hombre, enséñale a jugar al ajedrez. O. Wilde
F. S. Dragó abomina del fútbol (también Borges, y del boxeo, y del tenis), pero le encantan los toros, las corridas.
Leo las Confesiones, de san Agustín, y Nudo de víboras, de Mauriac.
Si no recuerdo mal, las dos primeras obras literarias que compré, hace ya varias décadas, fueron Diario íntimo, de Unamuno, y Así habló Zaratustra, de Nietzsche, en un baratillo de libros, cuando mi adolescencia empezó a abrir curiosa y asombrada los ojos al mundo del pensamiento y la fantasía literaria.
(Me comía con los ojos y la imaginación las obras expuestas. Y un deseo irresistible me empujaba a hacerme con títulos y autores que desconocía. Ya sentía una fortísima atracción por los diarios, y mucha simpatía por la figura adusta, siempre vestido de negro, de Unamuno. Esta simpatía, pronto se convertiría en admiración, seguida de un deseo de leer sin dilación cuanto publicara. De otra manera (engañosa), también Nietzsche me enganchó; pero pronto supe o pude (la vida me lo daría) librarme de influjo, que entiendo que habría sido nefasto para mí)
El miércoles, en un puestecillo callejero, con objetos variados, en una estantería de medio metro, unos pocos libros reclamaron mi atención (donde hay un libro, allí se van mis ojos siempre). Juntos -me emocioné- estaban el Diario íntimo de Unamuno y Así habló Zaratustra. ¿Por qué juntos otra vez esos dos libros? ¿Casualidad?
Supongo que será casualidad que, recordando yo de continuo los buenos momentos pasados con Alicia, e imaginando asimismo los mejores que espero... haya llegado ahora a mis manos este libro con esta dedicatoria, a una amada o amiga que tan desconocida me es como la atmósfera de Saturno, pero casualmente llamada como mi sol.
MI SOL
Este hombre que te ve con los ojos cerrados,
que bajo la luna se llena con tu luz y crece por dentro,
que al sol (tú) que llama suyo
da luz, vida y calor,
y amor, que crecido le es devuelto,...
Este hombre que, siendo de cuerpo débil,
es fuerte porque revive
y se restaura con tu sonrisa,
y unos recuerdos que, impío, el olvido no abatirá,...
te homenajea en este día de soledad
con su nostalgia que es amor.
Te echa de menos, en sus brazos te ensueña,
te abraza en una casa pequeña,
familiar, acogedora, en el frío invierno,...
imagina que su mano te guía por un sendero nuevo,
te señala los pájaros del cielo
en sus formas extrañas, y el nido
del tajo, invulnerable, remoto,...
Le hablas de sus voces, que él no oye,
y del olor de la mojada tierra
y la fragancia de las flores.
Ver las estrellas titilantes,
olvidado de cuidados,
contigo tendido en campo de alfalfa y amapolas,
embriagados, rodeados
por tanta Belleza, es lo que desea.
La señorial encina nos mira desde lejos,
en la ladera suave, satisfecha,
y en Dios pienso, que también nos ve y aprueba.
Estoy disfrutando extraordinariamente con la lectura de las Confesiones de san Agustín. Fue la suya -y este sincero relato que él mismo hace de ella- una vida verdaderamente emocionante, difícil y quizás admirable. He vuelto al pasado -la vida de Agustín y su época- con esta confesión. Mi mente se recrea, y se entusiasma, cuando pienso en lo que fue la vida de este hombre, una vida difícil, de formación, en torno a la fe, la piedad, las crisis religiosas, la providencia divina, la santidad de una madre, la amistad, la lucha heroica contra el mal, contra la tentación de la carne, contra las malas influencias,..., la diversidad y profusión de las escuelas filosóficas,..., y pienso en el tono grave de su relato, en su extremada sinceridad, en el valor para mostrarse con claridad, en su buena intención, en su ingenuidad histórica, y en las cuestiones sexuales.
Son muchas las objeciones que puedo exponer, a su vida e ideas. Me pregunto si una inteligencia sobresaliente no sospecha de, o teme a, su propia necedad; me pregunto si no considera la posibilidad de su ofuscación, me pregunto si no duda o no duda mucho, hasta continuamente, y si es posible que una mente extraordinariamente capaz o eficiente, para el bien, viva sin dudas, o con muy pocas; me pregunto si una persona inteligente puede relegar a la razón, o hasta qué punto. Y pienso en su extremada ingenuidad: pienso en el hurto de las peras, en ese creerse un enorme pecador, en considerar pecaminosas tantas prácticas que en verdad no lo son, pienso en el muy dañino error, en que incurre, de asociar el placer con el pecado, en su ensalzamiento del espíritu rebajando en paralelo el cuerpo,... Pienso en su incomprensión -si no soy yo el equivocado, el que no comprende ni al propio Agustín ha comprendido-... en su incomprensión, digo, del sexo. Pero conste que digo todo esto sin fanatismo, porque no querría caer en la ceguera (necedad) de la que huyo o a la que temo. La mía sólo es una opinión desinformada y, por ello, desautorizada (por mí mismo). Y vuelvo a lo que dije al principio, para que quede claro: gozo con esta lectura, particularmente, y con todas las de este género, en general y con algunas excepciones.
He dejado tres libros (El diablo de la botella, de R. L. Stevenson; Tres sombreros de copa y Codín, de Panait Istrati) a mi mejor amigo a la sazón, para que se aficione a la lectura. Dice que los dos primeros le han gustado mucho.
El viernes, un conocido me gritó desde su coche, al verme ensimismado, serio: "¡alegra esa cara, hombre! ¡La vida es muy bonita y hay que vivirla con alegría!" "Ciertamente, mas quien pueda", pensé sin cambiar mi semblante. Ahora me pregunto si no es imprudencia e ingenuo idealismo, y falta de empatía, y desconocimiento y desprecio del dolor ajeno, aconsejar al que pasa por un mal momento: "cuando estés triste, ¡sonríe!"
Acabo de ver Misericordia, con José Bódalo. Cuando, siendo yo un niño, la vi por primera vez, me gustó mucho; ahora no me ha gustado tanto, o eso me ha parecido, pues yo no puedo o no debo hacer afirmaciones tajantes cuando interviene -o no interviene- mi memoria. Y me pregunto: ¿por qué este cambio? ¿Cuánto he cambiado yo, quién soy ahora? Son muchos los que creen que la personalidad no cambia. Seguramente, estos mejorarán menos, o nada -y algunos empeorarán sin freno-, abandonados a sus deseos e ideas claras. Es una creencia que conviene a los necios y malvados, pues les libera de presiones morales, de su propia conciencia.
Me pregunto: ¿soy yo con otras ideas, otros sentimientos, quizás más inteligente,... o soy otro?
Precioso poema Jugo, enhorabuena por el mismo y por haberlo escrito embargado en el sentimiento del amor.
Lunes, 7 de junio del 99, a las 17'21 h.
Anoche vi un programa sobre R. Hess y la reencarnación, sobre las sesiones de hipnosis regresiva y otras vidas.
Por otro programa de la tele, me enteré de que Lope se servía de negros para la realización de muchas de sus obras;o sea, ayudantes anónimos. He oído que también tuvieron sus negros A. Dumas, Balzac, Galdós, Shakespeare,... Yo creo que ésa es una práctica fraudulenta, que habla muy mal del escritor que de ella se sirve. Un verdadero creador, o un verdadero artista, no debería ni considerar esa posibilidad.Y menos, firmar obras no nacidas enteramente de su ingenio, o no construidas íntegramente por él.
¿Hemos progresado? ¿Cuánto? Pensemos después de leer esto: las diversiones más populares en el s. XVI, algunas de ellas, eran: el juego, el uso, trato o comercio con rameras, la asistencia a los ahorcamientos públicos, los autos de fe y los toros (corridas,...).
Me entero de que Lope de Vega fue fraile, de que se ordenó a sus 52 años, de que ofició misa. Y... ¡de que fue "familiar" (colaborador, chivato, delator) del Santo Oficio durante muchos años! Así que nos enorgullecemos de una gloria patria que fue un explotador de negros y chivato para la Iglesia. Bueno, quizás no fuera un explotador. Siento haberlo juzgado sin haberlo conocido. Tampoco sé de cierto que fuera un chivato malintencionado, inmisericorde.
Me llega que Gilgamesh partió lejos de su patria buscando la inmortalidad.
Escucho hablar de Rafael Vargas-Hidalgo, autor de El breviario del vagabundo. Muy meritoria su obra de investigación en museos, bibliotecas, archivos,... Visita regularmente el Archivo Secreto del Vaticano. En referencia a éste, afirma: "Estoy seguro de que, por ejemplo, en el Vaticano hay miles de documentos que están debidamente registrados pero que aún no han sido descubiertos."
Su posible hallazgo de miles de cartas de Felipe II ha suscitado la polémica. ¿Las ha encontrado él o ya eran conocidas por los historiadores? A los que creen esto último, Vargas-Hidalgo respondió (en el diario ABC, de 15-3-98): "Resultará muy difícil a cualquier persona imaginarse que generaciones de historiadores hubieran sabido de la existencia de esas cartas y no las publicasen ni se valiesen de su contenido... Serían pésimos historiadores".
Recibo la noticia de que ha sido el primero en publicar el epistolario cruzado entre Hitler y Franco. Sobre éste, F. Sánchez Dragó dice que parecía un cura.
Afirmación reciente sobre Atapuerca: este asentamiento, con los hallazgos en él acaecidos, echa por tierra la vieja tesis de que las grandes migraciones se debieron a los cambios climáticos. Ahora se cree que los grupos más débiles huían de los más fuertes, de los que tenían el hacha, por ejemplo.
Alguien ha dicho que el fin de la Historia es convertirse en literatura, ser contada; y que el fin de la literatura es convertirse en arte.
Muchos creen que el evolucionismo ya ha sido aceptado por la mayoría; algunos, que es compatible con el creacionismo. No admiten la evolución de las especies quienes se aferran a una lectura o entendimiento literal de la Biblia.
Ahora se escucha decir, a algunos (¿interesados en que se les escuche y crea, en difundir tal idea?), que la sábana santa de Turín sólo tiene siete siglos (que es del s. XIII), que esto ya está demostrado, con la ayuda del carbono 14. Dicen que es un negativo fotográfico; y que un especialista ha demostrado que en ese siglo ya se conocía la técnica fotográfica, pero que fue mantenida en secreto por temor a la Inquisición.
Ya ha pasado un año desde que me fui a Inglaterra. Nos vamos poco a poco. Steffi cumplirá treinta pasado mañana. Poco a poco. Y al final, diremos: ¿ya? ¡Pero si aún me queda... pero si todavía no...! Catorce años hace ya -hoy se cumplen- desde... ¿Somos mayores, diferentes, o igual de jóvenes pero con muchos más recuerdos y llagas y dolor?
He dejado a mi amigo el libro Las aventuras del barón Münchausen; no le está gustando.
Creo recordar que dije en mi diario que soy una persona muy alegre por naturaleza. He pasado por momentos de tristeza, pero siempre me ha salvado ser naturalmente alegre, optimista, extraordinariamente positivo. Así me he visto, y así soy si me conozco. He usado la escritura para expresar mi malestar, es cierto, pero yo no era así. Sólo estaba madurando, aprendiendo, y ojalá mejorando. No fui fuerte, enfrentando y venciendo a la adversidad. No salí ileso de mis batallas, de mis soledades, de mi nostalgia,... Por mi necedad no supe salir pronto de ese hábito nefasto de la lamentación pasiva, estéril, destructiva quizás, morbosa tal vez.
Me apasiona el color; especialmente, los colores alegres. Cuando, al titular mi diario, me dije hombre gris, no pensaba en ser yo o mi vida de ese color, sino en que no me parece que sea un hombre que llame mucho la atención, en que no soy, ni mi vida lo es, especialmente notable, sobresaliente; en que no soy interesante ni envidiable ni admirable. No se piense que me menosprecio, rebajo, acomplejo o quiero poco; al contrario, en general tengo un buen concepto de mí mismo. Pero intento conocerme, intento ser sincero conmigo mismo.
No distingo entre mi realidad y mi diario. Éste puede o podría dar una idea de cómo soy. Pero es muy difícil conocer a una persona. ¡Si hasta en el trato diario, continuo e íntimo las personas se desconocen! En cualquier caso, yo sólo deseo y espero que me conozcan unas pocas personas. Y no por vanidad, sino por tener el afecto de otro corazón y no estar solo. Pienso en las personas que más cerca tengo.
Gracias por opinar, por tu comentario.
¡Hola Helyzia! Bienvenida al diario de Jugo. Estoy seguro de que te va a caer bien y te va a gustar su diario, te va a parecer que os conocéis de toda la vida. A mí me ocurre.
No me parece un florilegio, ni una pretenciosa colección de palabras que no llegan a ser más que letras unidas con mayor o menor acierto. He podido ver, sentir, conocer en cierto modo al hombre que vive detrás de estas páginas.
He aprendido mucho sobre la humildad, sobre la negación de uno mismo y - especialmente- sobre el amor, siguiendo a Jugo por su vida y por sus recuerdos tal y como Beatriz y Virgilio guiaron a Dante en su periplo.
Y me ha emocionado ser testigo mudo de la evocación de un amor al que ha sido fiel durante años. Recomiendo vivamente la lectura de los poemas que se incluyen en este Diario.
He de decir que me ha agradado sobremanera la afectuosa y educada intervención de Almendrón, con la que me identifico plenamente. Y no sólo porque esté de acuerdo con su opinión, sino porque es bueno y hermoso ser benignos cuando eso no nos quita un ápice de equidad.
Gracias por tus palabras, Francesca, y re-bienvenida al foro. Me alegro de volver a leerte por aquí.
Claro que mi caso no es comparable con el de Jugo, puesto que él se ha tomado la ¿molestia? de haber estado recopilando sucesos, experiencias, sensaciones, durante años, que ahora, con no poca perspectiva, re-analiza desde el prisma de la experiencia que ha ido acumulando en los años que discurren entre la confección de ese diario y el momento actual. Y la verdad es que lo hace muy bien, porque introduce constantes cuñas culturales y el análisis actual lo realiza reflejando una cierta evolución personal y de pensamiento.
En mi caso, son varias las veces que he intentado abrir un blog y finalmente desisto, porque no sé qué poner. Posiblemente mi mente esté atrofiada y mi imaginación, embotada.
Antes que nada, quiero que sepas, Francesca, que me alegra volver a verte por aquí.
No soy tan humilde como me gustaría serlo, ni amo como debería. Pero no sería malo que alguien, viendo o creyendo ver en mí esas cualidades, mejorara. Eso sería fantástico, buenísimo. Mas me temo que mi influencia no llegará a dar tan buen fruto.
A Alicia sí la he amado, la amo y la amaré a través del tiempo, no habiendo podido éste, con ser tan poderoso, arrancarme esa Pequeña Flor que echó tan firme raíz en mi corazón hace ya... Creo que ese amor fiel puede verse constante en mi diario. Es un motivo de orgullo para mí, de lo poco que me enorgullece. No he contribuido quizás a que el mundo sea mejor, pero he amado a una mujer por encima de todo interés egoísta, natural. Pensarán algunos que hacer eso es un error, que primero está uno. No niego que sería antinatural no quererse uno, u olvidarse de sí, del propio bienestar, movido por un errado concepto de lo cristiano, tal vez por un nefasto dolorismo mezclado inconscientemente con un impulso masoquista. No es ése mi caso. Porque yo me amo, naturalmente, sin soberbia ni desprecio por los demás. Me amo y siento que al amar a Alicia no amo a alguien ajeno o extraño. Siento que es bueno amarla, que es lo mejor para ella y para mí. Siento que hago o siento lo que en justicia es debido, porque es bueno amar al bueno. Yo soy mejor persona, en lo poco o mucho que haya mejorado, desde que tuve conciencia de quererla por primera vez. Ella está implícitamente en todo mi diario, y explícitamente en algunas de sus páginas. Durante décadas, pensé en ella cada día. ¿Por qué sucede esto?
Gracias, Francesca, por recomendar la lectura de mis poemas. Es obvio que formalmente, vistos sólo por defuera, no son una obra acabada, pulida,... No intenté en ningún caso que lo fueran. Es cierto que alguna vez se me ocurrió la idea de hacer que alguno de ellos pareciera un soneto, pero no me apliqué a ello con obsesivo afán. Los dejé imperfectos, y me gustó dejarlos con algunos fallos. Sabía que podía hacerlos mejores, poniendo más cuidado y más tiempo, pero no quise, pues yo sabía que lo más importante era la fuente, el buen sentimiento del que brota toda Belleza. Aparte de darme cierto gusto saberme señor de ese poco de imperfección. Pero fue con los versos sin medida y sin rima externa con los que mejor me sentí, con los que mejor me expresé. Brotó entonces en mí un entusiasmo que no puedo explicar, fue amor y un sentirme bien conmigo y con la vida, fue esa dicha que pocas veces se siente. Es el éxtasis poético de que hablan los verdaderos poetas.
También yo agradezco a Almendrón su intervención. Se lo he dicho algunas veces, y volveré a decírselo.
No sé si te ha molestado, pero en ciertas cosas me ha parecido que si. Te puse que no sabía como contestarte porque no sabía si éra real o ficción y te dí mi punto de vista. No sé nada anteror a tí, porque hace unos días que entré. Me alegro por tí que no séas un hombe gris en el sentido que yo lo digo, y créo, que aunque de diferente forma, decismo lo mismo. Un saludo:o Helyzia
Ya he contestado a jugo en alguna parte, todavía no me aclaro muy bien;)
Parece como que le he contestado mal, nó, muy lejos de ser cierto. Quizás no me entendisteis, o igual yo no me supe explicar, pero para mí está claro lo que le dije, y nada fué contra él, sino contra los grises humanos, que ya me ha dicho que él no lo és , de lo cuál yo me alegro un montón. Además me gusta lo que escribe y cómo lo escribe:o. Por favor, que quede claro. Helyzia
¡Hola, Helyzia!
No me molesté. Creo que comprendí lo que dijiste. No nos gusta que, en cierto sentido negativo, las personas sean grises. Nos gusta el color y la alegría. Sólo quería que supieras que en ese sentido no soy gris, aunque lo sea en otro, de que te hablé.
Al, ya sabes cómo me alegra que escribas aquí. Animas este diario, y eso me gusta.
Mi idea era decir algo sobre tu texto después de decirle a Francesca. Ya habrás notado que soy lento respondiendo, normalmente.