Las lucumas

juancho · noviembre 2012

Ayer mi Madre me llamó y me pidió que vaya a la casa, ven solo me dijo, es una sorpresa.
¿Sorpresa?
¿Qué será?
Hoy sábado alisté todo y subí al auto. Voy a la casa, “La casa”, así le digo a esa casa donde crecí y pasé momentos casi todos felices. Recuerdo mi infancia y mi adolescencia. Mi Madre me espera, es seguro que me espera con mi desayuno favorito; café con leche y huevos revueltos con jamón, los huevos medio aguaditos y el jamón refrito algo que ni a mí ni a mi esposa nunca nos sale igual.
“La casa” aquellos dos mil metros cuadrados enormes para una señora anciana y su: “secretaria” que la sigue, la acompaña y la cuida. No quiere vender aquella casa. “Cuando no esté, hagan lo que quieran pero de aquí no me muevo”.
¿Sorpresa?
Sigo pensando, llego a la puerta de la cochera, tengo llave no toco el timbre. Abro la puerta, meto el auto a la casa parece vacía no sale nadie, cruzo el jardín interior y entro. En el comedor pequeño mi Madre me observa sonriente, al frente suyo un hombre canoso, de ojos rasgados, pómulos salientes, piel canela y una enorme sonrisa.
¡Atilano!
¡Joven!
Atilano Del Águila, el charapa más bueno de la tierra. Me acerco el me da la mano, yo lo abrazo. El fue mi amigo, el es mi amigo.
-Hace veinte años que te fuiste Atilano mira como está la huerta y el jardín, todo está revuelto…
Atilano mira a mi Madre y agacha la cabeza.
-Es que ya no estaba el doctor.
Es cierto, después que murió mi Padre, mi Madre dejó la casa y se fue a provincia. Según sus propias palabras: “quería descansar”. Dejó todo abandonado, con mis hermanos nos turnábamos para limpiar la casa de vez en cuando y eventualmente regábamos las plantas pero sin cuidarlas. No teníamos paciencia, la paciencia de Atilano, el jardinero de la casa. Aquel hombre que hablaba con las rosas.
La “secretaria” de mi Madre deja en la mesa una taza con leche hirviendo y una alcuza de vidrio llena de oloroso café negrísimo recién “pasado”, siento el olor del jamón friéndose en la cocina. Aquellos olores me hacen evocar aquellos años.
Atilano me enseñó a hacer cometas, a bailar un trompo, me enseño a pelear a las trompadas. En aquella época, las cosas entre muchachos en la escuela se arreglaban a las trompadas. Ahora hay un psicólogo. Una vez hicimos una trampa y cazamos un gato enorme. Aquel gato se comía los cuyes pequeños. Recuerdo aquella pequeña fiera enjaulada, erizado y gruñendo. Era un gato sucio y se notaba hambriento.
¿Lo matamos? – Le pregunté.
Atilano me dijo:
-Ese gato tiene hambre y si viene es por eso, no es porque sea malo. Le enseñaré a no matar a los cuyes.
¿Pero cómo?
-Ya verás.
Tomó la jaula con cuidado, aquel animal era un peligro, y se lo llevó a su casa. Unas semanas después apareció con el gato en los brazos, tenía una cinta roja en el cuello, cuando le pasabas la mano por el lomo lo arqueaba y luego quería sobar su cabeza con tus manos.
-¿Es él, el gato asesino?
-No, ya no es el asesino ahora se llama Pedro y quería ver si ya no se come los cuyes.
Llevó a Pedro cerca de los corrales, Pedro se paseaba por aquel lugar y se mostraba tranquilo sin dar muestras de ningún interés por cometer alguna fechoría.
Recuerdo que mi Madre se escandalizó porque Atilano le había puesto al gato: Pedro.
¿Por qué le pones nombre de cristiano a un animal, estás loco?
Atilano solo sonreía y acariciaba a aquel minino que semanas antes yo quería matar.
Atilano viajaba a su tierra una vez al año, traía yerbas, carne seca, semillas, collares y chucherías. Tenía yerbas para la indigestión, el resfrío, las ulceras, el dolor de cabeza, la inflamación, el estreñimiento, las lombrices. Había yerbas hasta para la tristeza y la rabia. Entre las frutas que traía siempre traía lúcumas. Mi Madre preparaba un helado realmente exquisito con aquella fruta.
Atilano llegó a mi casa cuando yo era un niño y se fue cuando ya había salido de la universidad. Veinte años después lo encuentro viejo algo cansado pero sonriente.
Desayunamos recordamos y nos reímos, mi Madre también participa en la conversación recuerda cosas, otras no tanto, le ayudo a recordar y Atilano colabora. Es agradable aquella mesa.
La “secretaria” de mi Madre levanta la mesa, ya sé lo que dirá mi Madre.
¿Te quedas a almorzar?
Ella es así, es mi Madre la conozco porque es mi Madre pero ella me conoce más porque soy su hijo. Sabe convencerme.
-Atilano ha traído lúcumas y prepararé helado.
-Si Madre, no hay problema me quedaré, por favor le dices a Dominga que me compre unas cervezas. Aquí está el dinero.
Dicho aquello sin opción a ninguna apelación de ella o mía, salgo con Atilano a la huerta.
El panorama es desolador. Ya no hay pasto y las pocas rosas que quedan, crecen sin concierto en medio de la mala hierba. La chirimoya que alguna vez ofreció algún pequeño fruto, cosa difícil para esa planta en la costa, muestra sus hojas empolvadas y ahogadas por la cerraja, que se convirtió en mala hierba por su exceso. Una higuera de higos blancos, con los que mi Madre hacia una mermelada deliciosa se muestra marchita por falta de riego. Un manzano injertado, obra de Atilano languidece también por falta de riego. El único que se salva es el durazno el cual está cargado de frutos, cosa rara y hasta milagrosa en medio de aquel huerto abandonado.
Atilano se sorprende, yo diría que hasta se emociona por la abundancia de frutos de aquel durazno.
-Voy a venir por lo menos dos veces al mes a cuidar esto-me dice.
-Gracias, hablaré con mi mamá para que te pagué por darle cuidado a las plantas.
-No se preocupe joven, ustedes son mi familia. Su Padre fue como mi Padre…
Seguimos caminando llegamos a los corrales en ruinas. No sabía bien la historia de aquel hombre que era muy querido por mi familia. ¿Llegó a mi casa o lo trajeron? No lo sé. Entre aquellas ruinas encuentro tirado, oxidado y sucio un machete. Paso la mano por la hoja y una capa de tierra y oxido se desprende. Atilano me lo pide y lo observa con detenimiento.
Aparece Dominga, “la secretaria” de mi Madre me alcanza dos cervezas y dos vasos.
Coloco las cervezas en el suelo me siento en un murito al borde de lo que era el corral de los cuyes, me sirvo algo de cerveza tratando de no hacer espuma. Le alcanzo la botella a mi amigo.
-Salud por esta sorpresa, pensé que nunca más te volvería a ver.
Atilano toma la botella y no suelta el machete, se sirve menos que yo.
-Salud joven, jamás pensé que tomaríamos unas cervezas.
Observo a aquel hombre de mediana estatura, brazos oscuros y manos gruesas que parecen garras o más bien parecen de piedra.
-¿Cuántos años tienes? –le pregunto sorpresivamente.
-Si no me equivoco tengo sesenta y dos años, salí de Papaplaya cuando tenía dieciocho años con mi hermanita.
Me sirvo más cerveza, esta agradable, esta helada. Atilano toma unas hojas secas y suavemente empieza a frotarlas en la hoja del machete. El sol de la mañana se convierte en sol de mediodía su piel canela brilla con el sol.
-¿Tus padres?
Atilano sigue frotando el machete y algo del metal empieza brillar en medio del oxido y la tierra.
-Yo nací en el monte lejos de los pueblos mi casa estaba lejos de todo. El vecino más cercano estaba a una hora en canoa, la escuela estaba a tres horas. Tuve Madre y no tuve Padre el que era mi Padre era un desgraciado. El pueblo más cercano es Papaplaya, está a ocho horas en canoa desde mi casa.
Continuara…
//

amparo bonilla · noviembre 2012

..... te esperaré:p

Lucas R · noviembre 2012

Cuando leí acerca del filo del machete empezé a dibujarme varios finales, y al encontrarme con "continuará" me llevé una sorpresa jaja.

Me gustó el relato y espero la continuación!

Wooded · noviembre 2012

Me gusto, y claro que tiene que continuar...

El relato primero me acerca a la nostalgia, las cosas de niño, esas que son como pequeños diamantes o recuerdos como se suele decir, luego me encuentro con el presente mostrando como muto aquello, y el final, que no es tal...

Saludos.

Dragon · noviembre 2012

Una pregunta, ¿ qué son cuyes ?
Una vez más, nos acercas al pasado de una forma amena y cariñosa.Atilano es todo un señor y con una gran historia.Me quedo esperando el desenlance, aunque reconozco, que al principio, creía que la Madre se iba a casar con Atilano....jejejeje.

juancho · noviembre 2012

Amparo: Gracias por esperarme.
Lucas: Un machete puede significar muchas cosas. Se agradece el comentario.
Wooded: maestro del desconcierto y la sorpresa, me siento honrado con su comentario.
Dragón: Cuyes es el plural de cuy. El cuy es:”el conejillo de indias” o el cobayo. Es un roedor comestible que algunos retardados (con el perdón de los retardados) asocian con la rata. La carne frita del cuy es exquisita. Se consume en Perú, Bolivia, Ecuador y en parte de Colombia. Desconozco en que otros lugares se consuma.

juancho · noviembre 2012

Aquel hombre que cuando hablaba conmigo terminaba sonriéndome, esta vez estaba serio. Esa actitud me preocupó, no terminé mi cerveza, dejé el vaso a medias y me ganó la curiosidad.
-¿Cómo vivías en la selva?
Atilano se sentó en el murito sin mirarme dejó el vaso en el borde del muro y con las hojas seguía frotando suavemente la hoja del machete.
-Joven hay cosas que no quisiera recordar, cosas que a nadie le he contado. No sé si fue mala suerte o quizás Dios así lo quiso, yo no sé – tomó un sorbito de cerveza y prosiguió- nací en un caserío de la selva, eran cuatro casas. Allá las casas son de hojitas y madera. Mi mamita era tiernita tenía doce años, mi abuelo la había vendido a mi Padre. La había vendido preñada. Allá es así, el Padre dispone de sus hijas como quiere. Ya no se ve en la ciudad pero en el monte todavía es así. Mi Padre el que compró a mi mamita esperó a que yo nazca para llevarnos a otro sitio…
-No entiendo –le interrumpí-¿tu Padre no era tu Padre?
-Es que mi abuelo se molestó con mi mamita, ella se embarazó de un muchacho que no tenía nada, era un simple cargador de bultos en un “peque-peque”. Mi mamita me enseñó a decirle Padre desde siempre a ese hombre. Primero fuimos a Papaplaya, un pueblito con escuela al lado del rio, la vida era dura para mi mamita. Me tenía que cuidar y además atender a mi Padre y a los hombres que lo acompañaban, ella era una muchachita. Cuando tenía cinco años nació en ese pueblo mi hermanita. En aquel pueblo aprendí a leer y a sumar.
A los ocho años mi Padre nos llevó a un lugar apartado, era lejos no tenia nombre a seis horas en ”peque-peque” desde Papaplaya. Tenía que cuidar los animales, darles de comer y cuidar algunas siembras de yuca y de coca. Mi mamita me enseñó, éramos los tres en esa soledad no había como aquí luz eléctrica ni agua limpia. Solamente nuestra chocita, yo fui aprendiendo solo a arreglar las cosas. Mi Padre iba dos o tres veces al mes a ver todo,
A los diez años me enseñaron a matar chanchos me dieron un verduguillo, me convertí en un experto. Mataba, pelaba y colocaba la carne al sol a secar. A mi Padre le gustaba mi trabajo, le sacaba las cuentas. Me llevaba en el “peque-peque” a otros lugares donde también tenía cultivos y también lo esperaba alguna mujer con hijos. Pronto me fui dando cuenta de la vida de aquel hombre.
Un día mi mamita resultó preñada, era de mi Padre. Mi Padre me dijo: “muchas bocas no es negocio voy a deshacerme de una”. Mi hermanita ya tenía diez años aun era niña pero mi Padre la vio y dijo:”en dos años estará lista”. Mi mamita estaba preñada y yo poco podía hacer, mi Padre me llevaba de un pueblo a otro, los meses pasaban y mi mamita casi no podía caminar. Un día le rogué a mi Padre que me deje estar con mi mamita porque ya iba a dar a luz. El me dejo.
Se marchó en el “peque-peque” y me quedé con mi mamita, los días pasaban y empezaron los dolores, cogí la canoa y busqué ayuda, traje dos mujeres. Mi mamita sufría, las mujeres le sobaban la barriga y no podía. Lloraba y lloraba, las mujeres me dijeron: “se va morir el bebe no sale”. Mi mamita me llamó y me dijo:”cuida a tu hermana, no dejes que la vendan”. Después sudaba y lloraba, las mujeres se sentaron en la puerta de la choza, hablaban de otra cosa. Mi hermanita callada me miraba. Una noche y un día estuvo así mi mamita después se murió…
Atilano mira la hoja del machete como si este fuera un espejo, pero la hoja esta aun con oxido y sucia. Su vaso esta vacio. Sentí una extraña sensación, es demasiada tragedia para un hombre tan bueno. Levanto la otra botella y le lleno el vaso con cerveza yo me sirvo igual.
Atilano se toma la cerveza de un tirón, yo hago lo mismo. Sus ojos achinados están rojos parecen dos heridas abiertas. Vuelvo a llenar los vasos, esta vez el deja nuevamente su vaso en el murito.
Enterramos a mi mamita debajo de un aguaje, hasta ahora es el más alto de aquel lugar cuando voy allá todos los años le corto algunas ramas y recojo sus frutos.
Nos quedamos solos mi hermanita y yo, mi Padre cuando supo de la muerte de mi mamita no dijo nada. Me dejó un tiempo con mi hermana, después nuevamente me llevaba de un lugar a otro en su “peque-peque”, un día lo vi conversando con unos hombres iguales a él. Me acerqué calladito. Estaban regateando el precio de mi hermana. Una mujer virgen cuesta tres veces más.
No sabía qué hacer, ni que decir. El nunca me hablaba, solo me ordenaba y yo obedecía. Pero no quería que venda a mi hermana. Con mi hermana hablaba poco, ella siempre me obedecía, un día le dije:”mi Padre te quiere vender haz un escondite en esos árboles un día de estos va venir y te va querer llevar”.
Y así fue, un día llegamos bajo rápidamente del “peque-peque”, fue a la choza y no la encontró. La llamó a gritos y no apareció. Estaba escondida. Entonces sacó del “peque-peque” un machete y me lo dio. “vamos a buscarla” –me dijo. Yo empecé a cortar ramas y a avanzar, el me seguía y la llamaba a gritos.
Me acordé de mi mamita y su sufrimiento, pensé en mi hermanita y en su vida.
El machetazo le cayó en el cuello, el me miró sorprendido se tomó la herida. La sangre le salía como un chorro. No dije nada y regresé a la choza con el machete ensangrentado.

Continuará

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Sinrima · noviembre 2012

Juancho, este relato me parece extraordinario; tal vez el mejor; no sé hay algo; el tema, la forma de contarlo...que me estremece.Es duro,realismo primario de una época; tal vez también de hoy, pero quiero pensar que no.

Mi felicitación por esa magistral forma de trasmitir realidades opacas.

Un abrazo.

CielitoDeMiPieza · noviembre 2012

Buen relato Juancho, atrapa desde la primera lectura y dan ganas de seguir adelante para llegar al final... machetes, óxido, lúcumas...

Que bien describes atmósferas y situaciones, en un momento me sentí transportado a uno de "tus" lugares.

Ahm, yo también hablo con las rosas, aunque últimamente frecuento las buganvilias, con mucho son más entretenidas.

.
..
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Arroyo · noviembre 2012

¡¡ Muy bueno !!. Todo lo que he leído tuyo me ha gustado.Tus temas son vivencias duras, con un fondo muy humano, fantásticamente ambientadas y escritas con lenguaje coloquial muy acorde con la situación y la época.

Mi felicitación.
Saludos.

Wooded · noviembre 2012

Sinrima escribió : »

Es duro,realismo primario de una época; tal vez también de hoy.

Me gusto esa manera de verlo.

Al final del primer texto la atmósfera me había atrapado de tal modo que “pensé” vamos no es mas que un juego propuesto por el escritor, no puede ser, la armonía reina el lugar...
Luego continua y nos muestra que aquello era un fragmento, no de la obra, sino de una vida, de los matices que tiene y sigue pariendo...
Entonces sigo esperando, gustoso claro.

juancho · diciembre 2012

Estimada Sinrima: En las zonas más alejadas de la selva ocurre eso, es duro pero es cierto. Ya no es tanto pero ocurre. Las ONG’s han hecho mucho trabajo por allá, la iglesia con sus defectos también lo hace. Pero es un problema complejo que persiste. La Amazonía tiene un problema mayor: hay demasiada riqueza y el egoísmo de los occidentales por tomar esa riqueza sin importar que le pasa a sus habitantes, es más salvaje que cualquier nativo.
Existen tribus en mi país que voluntariamente se aíslan del contacto de la civilización los llaman: “los no contactados”, resuelven sus problemas y sus necesidades ellos solos sin ninguna comodidad del siglo veintiuno. Cualquiera que se acerca a su zona corre riesgo de ser muerto por las flechas. Es todo un tema social de estudio.
Agradezco tu generoso comentario.

Cielito: Gracias por tus palabras, me siento muy contento de que te agrade.

Arroyo: Gracias Arroyo, eres un asiduo en este foro y me siento honrado con tus expresiones.

Wooded: Ya vamos llegando al final de la historia. Muchas gracias por tus palabras amigo.

juancho · diciembre 2012

Atilano va a buscar más hojas secas, recoge varias, viene también con una piedra.

Voy por dos cervezas más. Siento la inquietud de estar cerca de un hombre que conocí siempre bueno y que ahora muestra su lado oculto. Pero Atilano no me inspiró jamás desconfianza ni duda, un hombre puede cometer errores, pero hacer aquello no fue un error. Fue un acto de justicia. ¿Justicia? Eso no existe, nadie puede tomar la vida de un hombre por justicia. ¿Pero aquel hombre tenía derecho a alguna consideración? Mis dudas son solo mías, Atilano sigue siendo mi amigo.
Atilano ha logrado limpiar aquel machete, con unas hojas secas se puede limpiar el acero, no lo sabía.

Tomo su vaso y le sirvo, luego me sirvo yo. Esta vez no me mira, quizás sienta vergüenza por lo que me ha contado. Tomamos, el toma menos que yo, deja medio vaso. Yo tomo de golpe todo el contenido. Quisiera que la cerveza me embriague para soltarme más para darle confianza para alentarlo. Pero la cerveza no me embriaga y no se me ocurre decirle nada.

-¿Está asustado joven?

-Atilano, tu vida ha sido terrible, tan joven y haber sufrido tanto...

-Los que vivimos en el monte ya estamos acostumbrados, no es como acá. Aquí la gente se queja por sonseras...

-¿Y qué pasó con tu Padre?

Atilano me mira, en su mirada hay algo extraño, no sé cómo definir esa mirada. Parece de culpa y parece de satisfacción.

-Enterré a mi Padre, mi hermana me ayudó, ni siquiera pensé que decir ni qué hacer. En el monte la gente viene y va. Aparece y desaparece según su conveniencia. Encontré dinero en el peque-peque, mi hermana me lloró, quería irse de ahí. Salir de ese lugar, había mucha tristeza en ese sitio. Decidí quemar el peque-peque en medio del rio. Para evitar sospechas nos quedamos cerca de un mes en aquel lugar, nadie se acercó a preguntar por mi Padre.
Salimos rumbo a Papaplaya, mi hermana tenía trece yo aun no tenia dieciocho. En Papaplaya algunos me conocían y me preguntaban por mi Madre, les contaba de su muerte. Algunos me aconsejaban que me deshaga de mi hermana y me vaya a buscar oro, me decían que la venda. ¿Qué haces manteniendo a una mujer que no es tu mujer? Véndela y con esa plata te compras lo necesario para buscar oro. Mi hermana sabía lo que pasaba, ya habíamos hablado. Le dije para venir a Lima.

Atilano acomoda la piedra y afila el machete. Un sonido chirriante y saltan pequeñísimos pedazos de oxido en la tierra seca. El filo del machete aparece. Aquella herramienta esta lista para volver a quitar lo que sobra de las plantas.

¿Y tú hermana?

Atilano prueba el machete en la chirimoya, dos tordos vuelan espantados. A mucha gente no le gustan los tordos, son negros y brillosos, a mi me gusta como cantan. Me agradan más que las palomas.

-Joven Lima es terrible, quise regresar al monte. Mi hermana no quería, ella me cuidaba. Fui cargador de bultos en el mercado, fui lavador de autos, fui barrendero. Vivíamos en un cuartito en el cerro. Mi hermana se enamoró de mí. No lo pedí, no lo quise. Pero ella solo me quería a mí, le tenía miedo a cualquier hombre y la aprendí a querer. Creo que es un pecado que los hermanos se junten…

Me alcanza el machete, se lo di inservible, me lo entrega resucitado. Pesa un poco pero se siente bien balanceado, la fuerza se siente hacia la punta. El filo brilla con el sol.

-Atilano es tu media hermana, no es para tanto, donde hay amor no puede haber pecado.

Le sonrió, conversamos de las plantas. Me mira algo triste, quizás se sienta mal por haberme contado todas esas cosas terribles de su vida. Mi amigo vuelve a ser el hombre que conversa con las rosas. Se acerca a ellas y suavemente retira los capullos secos. Arranca la mala hierba que rodea los rosales. Le pregunto por aquella rosa amarilla con rayitas rojas que se perdió sin saber porque, un hibrido que él hizo y que era motivo de atracción de la gente que llegaba a nuestra casa. Los injertos cuando no se cuidan desaparecen. La tierra cubrió el tallo injertado y el hibrido dejo de serlo. Eso no lo sabía.

Se siente el sonido del triangulo. Y el grito de Dominga.

¡A almorzar!

Voy al lavadero antiguo donde bañábamos a los perros. Abro el caño, un chorro de agua helada cae directamente en mi cabeza. Me siento bien, es como volver a nacer. Es increíble lo que puede hacer un chorro de agua fría en la cabeza. Dominga se me acerca sonriente con una toalla y un pedazo de jabón. Me lavo las manos y me seco. Le alcanzo el jabón a Atilano y Dominga le alcanza otra toalla. Me peino de memoria con las manos. Fiel a aquella costumbre casera de sentarme a la mesa con la cara lavada y peinado, “so pena de recibir un coscorrón” –así decía mi Padre.

Mi Madre nos espera en la mesa con los platos ya servidos, en medio unos choclos enormes humeantes. Me da la cabecera, cosa inmerecida. Siento que se la debería dar a Atilano, pero no quiero polemizar con ella. Atilano se sienta y hacemos algunas bromas. Esperamos que mi Madre se sirva. Me había olvidado de algo. De dar las gracias.

Recuerdo las discusiones “político-teológicas” con mi Madre sobre todo de adolescente insolente y caradura. Dar las gracias era para mí un insulto. Ahora en silencio la escucho dar las gracias. Lo que hace años para mí era un palabreo hipócrita, es ahora mágico no por mi fe que siempre falla sino por el silencio en aquella enorme casa. La voz de una mujer anciana dando las gracias por compartir los alimentos con su hijo y el jardinero. El hijo ingrato y el jardinero que volvió para rescatar su huerta.

Almorzamos, mi Madre me pide que ponga algo de música criolla, me recalca: “No quiero estridencias, quiero música tranquila”. Hago lo que me dice. Volvemos a nuestra conversación de siempre, llena de anécdotas e historias domesticas. Travesuras no descubiertas gracias a Atilano, épocas de crisis, crisis por falta de dinero, crisis por hermanas rebeldes que se casan con quien “no conviene” y otras crisis.
Llega el momento del helado, que agradable ver el color y la textura de aquel manjar y luego saborearlo y pedir repetición. Para bajar el dulce busco una botella de pisco en la alacena saco tres copitas y las sirvo. Le alcanzo a mi Madre que solo toma la mitad, Atilano y yo lo tomamos de un tirón.

Es la hora de irse, le doy dos besos a mi Madre, le ofrezco venir una vez por semana. Espero poder cumplir. Atilano vendrá dos veces por mes a cuidar la huerta, yo me encargaré de lo que necesite. Salimos juntos Atilano y yo.

En el auto mientras conduzco repaso todo lo conversado con mi amigo y me queda una pregunta simple y quizás necia.

¿Dónde enterraste a tu Padre?

Atilano si mirarme me contesta:

-Tenía una lúcuma hacia años, no daba frutos, parecía un arbusto inservible. Ahí debajo de la lúcuma enterré a ese hombre que repartió tanto dolor entre la gente. Después cuando volví encontré un árbol diferente, lleno de lúcumas grandes y bonitas.

Me deja pensando, en aquel hombre malvado entregado a la tierra. La tierra desechó esa alma malvada y convirtió todo aquello en algo bueno para una planta estéril.

Llega a su destino, nos despedimos, nos veremos nuevamente de eso estoy seguro. Hay cierta gente que es mejor tenerla cerca siempre para poder aprender. Atilano es como un buen libro siempre tiene algo nuevo que enseñar.

Es todo.

amparo bonilla · diciembre 2012

Por el momento, cuando vuelva Atilano como un buen libro espero que compartas más cositas;):)

Dragon · diciembre 2012

Hay personas que te sorprenden sobremanera y Atilano, es una de ellas.Soberbio el relato y le deja a uno un sabor a más.Mis felicitaciones Juancho, por una vez más, acercarnos ese mundo conocido por ti, de una manera amena y discreta.

Wooded · diciembre 2012

Wooded escribió : »

Me gusto esa manera de verlo.

Al final del primer texto la atmósfera me había atrapado de tal modo que “pensé” vamos no es mas que un juego propuesto por el escritor, no puede ser, la armonía reina el lugar...
Luego continua y nos muestra que aquello era un fragmento, no de la obra, sino de una vida, de los matices que tiene y sigue pariendo...
Entonces sigo esperando, gustoso claro.

Habia resultado un juego del autor, aunque gracias a eso el texto "fue" y "vino" (por lo menos en las ideas que se generaron dentro de mi cabeza), construyo un "paisaje impresionista viviente" con todo lo que incluye tal asunto.
Fue un placer leerlo.
No creo en eso de: Es Todo, no lo dejaremos.

juancho · diciembre 2012

Amparo: Tú eres puro corazón.
Dragón: Muchas gracias.
Wooded: Escribir me satisface hasta cierto punto, después me tensa, las razones no las sé, quizás un escritor profesional algún día me lo explique. Este breve texto lo escribí por cierta historia que oí de una chica de la selva que se la contaba a mi hermana hace dos o tres años. La historia de un crimen cuyo móvil fue precisamente la venta de una mujer cuyo hermano la defendió. Estuvo en mi mente dando vueltas hace un tiempo, corroboré algunos datos y luego la escribí así: “al vuelo”. Conozco la Amazonía, conozco a: “los charapas”, la historia la llevé con algo de respeto sobre todo a los que viven alejados de las ciudades.
Sé que la historia se pudo extender, pero al cortarla así, me siento liberado. Escribir una historia es apasionante pero es extenuante. Es mi vocación artesanal, es dejar de ver las noticias de las diez y sentarse a luchar con uno mismo, para mí es un placer dejar una historia. Como diría Borges: “es mentir honestamente”. Sé que hay errores, los descubro después cuando:”ya es demasiado tarde”.
Un gran abrazo.
Pd1.: Creo que: “La ciudad del desaliento” sino el mejor es uno de los mejores hilos de este foro.
Pd2.: Perdone la sinceridad. Es escasa fuera del foro y también dentro del mismo.

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