¿Por qué dices éso?
Me encanta verte por aquí. No tengo la sensación de viajar sola
**************
"El arte de amar, el arte liberal, el arte de morir, el arte de pensar, el arte incoherente, el arte de fumar, el arte de gozar, el arte de la madurez, el arte decorativo, el arte de razonar, el arte de razonar bien, el arte poético, el arte mecánico, el arte erótico, el arte de ser abuelo, el arte de la danza, el arte de ver, el arte de la diversión, el arte de acariciar, el arte japonés, el arte de jugar, el arte de comer, el arte de torturar.
Sin embargo nunca he encontrado lo que escribo en lo que amo."
Quizás me ves,
tal vez, acaso un día,
en una lámpara apagada,
en un rincón del cuarto donde duermes,
soy la mancha, un punto en la pared, alguna raya
que tus ojos, sin ti, se quedan viendo.
Quizás me reconoces
como una hora antigua
cuando a solas preguntas, te interrogas
con el cuerpo cerrado y sin respuesta.
Soy una cicatriz que ya no existe,
un beso ya lavado por el tiempo,
un amor y otro amor que ya enterraste.
Pero estás en mis manos y me tienes
y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
para secar tus lágrimas que lloro..
Al leer al maestro Benedetti recorde a un poeta peruano del siglo 19.
Acuérdate de Mí
Carlos Augusto Salaverry
¡Oh! cuánto tiempo silenciosa el alma
mira en redor su soledad que aumenta
como un péndulo inmovil: ya no cuenta
las horas que se van!
No siente los minutos cadenciosos
a golpe igual del corazón que adora
aspirando la magia embriagadora
de tu amoroso afán.
Ya no late, ni siente, ni aún respira
petrificada el alma allá en lo interno;
tu cifra en mármol con buril eterno
queda grabada en mí!
Ni hay queja al labio ni a los ojos llanto,
muerto para el amor y la ventura
esta en tu corazón mi sepultura
y el cadáver aquí!
En este corazón ya enmudecido
cual la ruina de un templo silencioso,
vacío, abandonado, pavoroso
sin luz y sin rumor;
Embalsamadas ondas de armonía
elevábanse a un tiempo en sus altares;
y vibraban melódicos cantares
los ecos de tu amor.
Parece ayer! ...De nuestros labios mudos
el suspiro de ¡"Adiós" volaba al cielo,
y escondías la faz en tu pañuelo
para mejor llorar!
Hoy... nos apartan los profundos senos
de dos inmensidades que has querido,
y es más triste y más hondo el de tu olvido
que el abismo del mar!
Pero, ¿qué es este mar? ¿qué es el espacio,
qué la distancia, ni los altos montes?
Ni qué son esos turbios horizontes
que mira desde aquí;
si al través del espacio de las cumbres,
de ese ancho mar y de ese firmamento,
vuela por el azul mi pensamiento
y vive junto a tí:
Si yo tus alas invisibles veo,
te llevo dentro del alma estás conmigo,
tu sombra soy y donde vas te sigo
por tus huellas en pos!
Y en vano intentan que mi nombre olvides;
nacieron, nuestras almas enlazadas,
y en el mismo crisol purificadas
por la mano de Dios.
Tú eres la misma aún;
cual otros días suspéndense tus brazos de mi cuello;
veo tu rostro apasionado y bello
mirarme y sonreír;
aspiro de tus labios el aliento
como el perfume de claveles rojos,
y brilla siempre en tus azules ojos
mi sol, ¡mi porvenir!
Mi recuerdo es más fuerte que tu olvido;
mi nombre está en la atmósfera, en la brisa,
y ocultas a través de tu sonrisa
lágrimas de dolor; pues mi recuerdo tu memoria asalta,
y a pesar tuyo por mi amor suspiras,
y hasta el ambiente mismo que respiras
te repite ¡mi amor!
¡Oh! cuando vea en la desierta playa,
con mi tristeza y mi dolor a solas,
el vaivén incesante de las olas,
me acordaré de tí;
Cuando veas que una ave solitaria
cruza el espacio en moribundo vuelo,
buscando un nido entre el mar y el cielo,
¡Acuérdate de mí!
pd.: Por si acaso no me lo sabia de memoria pero las cuatro ultimas lineas siempre las recuerdo.
Te digo que esta vez lo digo en serio.
No consigo dormir, me asusta el tiempo
que tengo que pasar sin ver tu risa
liviana apoderarse de la casa.
Noche tras noche vienes y me dejas
más sólo que la luna. Ese recuerdo
me basta para hacer un melodrama
del día que me espera, sin un beso
que llevarme a la boca. Mi mujer
no sospecha de ti; sólo pregunta
de dónde ese aire huérfano, esa leve
sonrisa que me vuelve transparente
me llegan
y hacia dónde me conducen.
Ya no voy a fingir. Hoy es el día.
Esta noche nos vemos para siempre.
Cruzaré en un descuido la pantalla.
Me quedaré contigo al otro lado.
ME HAN CONTADO también que allá las noches
tienen ojos azules
y lavan sus cabellos en ginebra.
¿Es cierto que allá en Vermont, cuando sueñas,
el silencio es un viento de jazz sobre la hierba?
¿Y es cierto que allá en Vermont los geranios
inclinan al crepúsculo,
y en tu voz, a la hora de mi nombre,
en tu voz, las tristezas?
O tal vez, desde Vermont enjoyado de otoño,
besada tarde a tarde por un idioma pálido
sumerges en olvido la cabeza.
Porque en barcos de nieve, diariamente,
tus cartas
no me llegan.
Y como el prisionero que sostiene
con su frente lejana
las estrellas:
chamuscadas las manos, diariamente
te busco entre la niebla.
Ni el galope del mar; atrás quedaron
inmóviles sus cascos de diamante en la arena.
Pero un viento más bello
amanece en mi cuarto,
un viento más cargado de naufragios que el mar.
(Qué luna inalcanzable
desmadejan tus manos
en tanto el tiempo temporal golpeando
como una puerta de silencio suena.)
Desde el viento te escribo.
Y es cual si navegaran mis palabras
en los frascos de nácar que los sobrevivientes
encargan al vaivén de las sirenas.
A lo lejos escucho
el estrujado celofán del río
bajar por la ladera.
(un silencio de jazz sobre la hierba.)
Y pregunto y pregunto:
¿Es cierto que allá en Vermont
las noches tienen ojos azules
y lavan sus cabellos en ginebra?
¿Es cierto que allá en Vermont los geranios
otoñan las tristezas?
¿Es cierto que allá en Vermont es agosto
y en este mar, ausencia...? AUSENCIAS Y RETARDOS Cesar Calvo 1963
Negu, para que maquilles el espacio vacío.
Saludos! espero que andes bien
Maquillaje en el espacio vacío (fragmento)
Estoy maquillando el espacio vacío
Todas las pátinas convergen en el espacio vacío
rubor sonrosado en el espacio vacío
Estoy maquillando el espacio vacío
pegando pestañas en el espacio vacío
pintando las cejas del espacio vacío
apilando cremas en el espacio vacío
pintando el mundo fenomenal
Estoy colgando adornos en el espacio vacío
clips de oro, peinetas de laca, horquillas plásticas en el espacio vacío
Estoy clavando horquillas metálicas en el espacio vacío
Derramando palabras en el espacio vacío, cautivo al espacio vacío
llenando, cargando, abarrotando el espacio vacío
revoleando collares alrededor del espacio vacío
Pensá en esto, imaginá esto: pintando el mundo fenomenal
pulseras en las muñecas
pendientes colgando en el espacio vacío
Anne Waldman
Vísperas de una noche de brujas
Cuando
me siento
en el ómnibus,
mi madre
su fantasma
se yerguen
en
mi
cuerpo.
Sostengo
cabeza
con
el
puño cerrado
de
esta mano
bajo el
mentón.
Resignada
observo
a través
de la ventanilla
el mundo
que
pasa.
Igual
que
ella
mi madre;
pensándolo
así,
del
mismo
modo.
me parece un poema absurdo e inutil , para empezar el titulo es orterada y el que lo ha escrito me parece un inculto y un analfabeto en el campo lungüistico de la lengua . Me siento avochornada por que haya gente que se rebaje a este nivel , me siento flustrada e insultada por mi amor caracterizante hacia el verso.
sin mas premabulos me despido y te ruego que elimines esta entrada de este foro tan interesante y experto en nuestra literatura,
me parece un poema absurdo e inutil , para empezar el titulo es orterada y el que lo ha escrito me parece un inculto y un analfabeto en el campo lungüistico de la lengua . Me siento avochornada por que haya gente que se rebaje a este nivel , me siento flustrada e insultada por mi amor caracterizante hacia el verso.
sin mas premabulos me despido y te ruego que elimines esta entrada de este foro tan interesante y experto en nuestra literatura,
A la " tigresa " de arriba;me encanta cuándo la gente se pone a criticar trabajos,cuando se denota,una clara incapacidad de escritura y análisis sobre un texto.
No sé cuál es tu fin,si el dar la nota o dar el " dó " mayor,cosa que de hecho,ya lo has conseguido,en menos de que canta un gallo.
Te sugiero una cosa,sin animo alguno de bajar hasta tu extenso vocabulario,aprende a respetar los trabajos de los demás,aunque no te gusten.Y la otra,más importante aún,aprende a escribir,para asi saber,como minimo,arremeter contra los demás y no quedar en evidencia.
¿Cómo te atreves a criticar a alguien con esa desastrosa ortografía en un Foro de Literatura?.Tú misma te desprestigias.Y aún estás por demostrar que entiendes de poesía; que lo dudo.
No pienso hacerte ni puñetero caso.
Vamos a desmecharla, no me explico como los moderadores dejan filtrar este tipo de gente inculta y prosaica que no tiene ni idea de donde esta parada, que sólo entran a tratar de formar una mala atmósfera, pero con tan mala ortografía, no se le puede hacer el mínimo caso, ahi si le queda el dicho " a un bagazo, poco caso", este tipo de criaturas amargadas, solo dan lástima y como no ofende el que quiere, sino el que puede, pues "oidos sordos a palabras necias" y que no nos altere lo más mínimo estas nimiedades insignificantes, calabaza, calabaza, cada quien para su casa:D:D:D:p:):):D:D
Vamos a desmecharla, no me explico como los moderadores dejan filtrar este tipo de gente inculta y prosaica que no tiene ni idea de donde esta parada, que sólo entran a tratar de formar una mala atmósfera, pero con tan mala ortografía, no se le puede hacer el mínimo caso, ahi si le queda el dicho " a un bagazo, poco caso", este tipo de criaturas amargadas, solo dan lástima y como no ofende el que quiere, sino el que puede, pues "oidos sordos a palabras necias" y que no nos altere lo más mínimo estas nimiedades insignificantes, calabaza, calabaza, cada quien para su casa:D:D:D:p:):):D:D y como el que no quiere una taza, le dan dos, me quedó hasta repetido el hijuemadre:D:D:D:D:D
Qué estará haciendo esta hora mi andina y dulce Rita
de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.
Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.
Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: "¡Qué frío hay... Jesús!".
Y llorará en las tejas un pájaro salvaje.
:eek::eek::eek:Creo que con el de jack bastaba pero bueno, como dice amparo "no ofende el que quiere, sino el que puede". No hay que quitarle lo hermoso a esta seccion con peleas, "ojos que no ven, corazon que no siente".:(:(
Por lo general soy muy cursi, y casi siempre muy ignorante.
A VECES
Nicolás Guillén
A veces tengo ganas de ser un cursi
para decir: La amo a usted con locura.
A veces tengo ganas de ser tonto
para gritar: ¡La quiero tanto!
A veces tengo ganas de ser un niño
para llorar acurrucado en su seno.
A veces tengo ganas de estar muerto
para sentir, bajo la tierra húmeda de mis jugos,
que me crece una flor rompiéndome el pecho,
una flor, y decir: Esta flor,
para usted.
Por lo general soy muy cursi, y casi siempre muy ignorante.
A VECES
Nicolás Guillén
A veces tengo ganas de ser un cursi
para decir: La amo a usted con locura.
A veces tengo ganas de ser tonto
para gritar: ¡La quiero tanto!
A veces tengo ganas de ser un niño
para llorar acurrucado en su seno.
A veces tengo ganas de estar muerto
para sentir, bajo la tierra húmeda de mis jugos,
que me crece una flor rompiéndome el pecho,
una flor, y decir: Esta flor,
para usted.
ignorancia, inocencia, como lo quieras llamar, esa es una de las notas del amor
muy bonito compañero:D;)
MARGARITA, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar; yo siento en el alma una alondra cantar: tu acento. Margarita, te voy a contar un cuento.
Éste era un rey que tenía un palacio de diamantes, una tienda hecha del día y un rebaño de elefantes, un kiosco de malaquita, un gran manto de tisú, y una gentil princesita, tan bonita Margarita, tan bonita como tú.
Una tarde la princesa vio una estrella aparecer; la princesa era traviesa y la quiso ir a coger. La quería para hacerla decorar un prendedor, con un verso y una perla, y una pluma y una flor.
Las princesas primorosas se parecen mucho a ti: cortan lirios, cortan rosas, cortan astros. Son así.
Pues se fue la niña bella, bajo el cielo y sobre el mar, a cortar la blanca estrella que la hacía suspirar.
Y siguió camino arriba, por la luna y más allá; mas lo malo es que ella iba sin permiso del papá.
Cuando estuvo ya de vuelta de los parques del Señor, se miraba toda envuelta en un dulce resplandor.
Y el rey dijo: "Qué te has hecho? Te he buscado y no te hallé; y qué tienes en el pecho, que encendido se te ve?"
La princesa no mentía.
Y así, dijo la verdad: "Fui a cortar la estrella mía a la azul inmensidad". Y el rey clama: "No te he dicho que el azul no hay que tocar? Qué locura! Qué capricho! El Señor se va a enojar". Y dice ella: "No hubo intento: yo me fui no sé por qué por las olas y en el viento fui a la estrella y la corté".
Y el papá dice enojado: "Un castigo has de tener: vuelve al cielo, y lo robado vas ahora a devolver".
La princesa se entristece por su dulce flor de luz, cuando entonces aparece sonriendo el Buen Jesús.
Y así dice: "En mis campiñas esa rosa le ofrecí: son mis flores de las niñas que al soñar piensan en mí".
Viste el rey ropas brillantes, y luego hace desfilar cuatrocientos elefantes a la orilla de la mar. La princesita está bella, pues ya tiene el prendedor en que lucen, con la estrella, verso, perla, pluma y flor.
***
Margarita, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar: tu aliento. Ya que lejos de mi vas a estar, guarda, niña, un gentil pensamiento al que un día te quiso contar un cuento.
Comentarios
Debe decir :
(Rafael De La Fuente Benavides)
Les muets sont des menteurs, parle.
Je suis vraiment en colère de parler seul
Et ma parole
Éveille des erreurs
Mon petit coeur
Sin música
Los mudos son embusteros, habla.
Me irrita hablar solo
Y mi palabra
Despierta errores
Mi pequeño corazón.
Paul Éluard
Viento del olvido
Manuel Scorza
Como a todas las muchachas del mundo,
también a Ella,
tejiéronla
con sus sueños,
los hombres que la amaban.
Y yo la amaba.
Pudo ser para otros un rostro
que el Viento del Olvido
borra a cada instante.
Pudo ser,
pero yo la amaba.
Yo veía las cosas más sencillas
volverse misteriosas
cuando Ella las tocaba.
Porque las estrellas de la noche
¡Ella con su mano las sembraba!
Los días de esmeralda,
los pájaros tranquilos,
los rocíos azules,
¡Ella los creaba!
Yo me emocionaba
con sólo verla pisar la hierba.
¡Ah si tus ojos me miraran todavía!
Esta noche no tendría tanta noche.
Esta noche la lluvia caería sin mojarme.
Porque la lluvia no empapa
a los que se pierden
en el bosque de sus sueños relucientes,
y sus días no terminan
y son sus noches transparentes.
¿Dónde estás ahora?
¿En qué ciudad,
en qué penumbra,
en cuál bosque
te desconocen las luciérnagas?
Tal vez mientras escribo,
estás en un suburbio,
sola, inerme, abandonada...
¡Abandonada, no!
En tu ausencia
mi corazón todas las tardes muere.
¿Por qué dices éso?
Me encanta verte por aquí. No tengo la sensación de viajar sola
**************
"El arte de amar, el arte liberal, el arte de morir, el arte de pensar, el arte incoherente, el arte de fumar, el arte de gozar, el arte de la madurez, el arte decorativo, el arte de razonar, el arte de razonar bien, el arte poético, el arte mecánico, el arte erótico, el arte de ser abuelo, el arte de la danza, el arte de ver, el arte de la diversión, el arte de acariciar, el arte japonés, el arte de jugar, el arte de comer, el arte de torturar.
Sin embargo nunca he encontrado lo que escribo en lo que amo."
Paul Éluard
Saludos!
Hola, pepeto!
Quizás me ves,
tal vez, acaso un día,
en una lámpara apagada,
en un rincón del cuarto donde duermes,
soy la mancha, un punto en la pared, alguna raya
que tus ojos, sin ti, se quedan viendo.
Quizás me reconoces
como una hora antigua
cuando a solas preguntas, te interrogas
con el cuerpo cerrado y sin respuesta.
Soy una cicatriz que ya no existe,
un beso ya lavado por el tiempo,
un amor y otro amor que ya enterraste.
Pero estás en mis manos y me tienes
y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
para secar tus lágrimas que lloro..
Jaime Sabines
Óyeme, oye,
muchacha transeúnte,
bésame el alma.
*********
No sé tu nombre,
sólo sé la mirada
con que lo dices.
*********
En todo idilio
una boca hay que besa
y otra es besada.
*********
Siempre se vuelve
con los primeros amores,
o con los nuevos.
mira en redor su soledad que aumenta
como un péndulo inmovil: ya no cuenta
las horas que se van!
No siente los minutos cadenciosos
a golpe igual del corazón que adora
aspirando la magia embriagadora
de tu amoroso afán.
Ya no late, ni siente, ni aún respira
petrificada el alma allá en lo interno;
tu cifra en mármol con buril eterno
queda grabada en mí!
Ni hay queja al labio ni a los ojos llanto,
muerto para el amor y la ventura
esta en tu corazón mi sepultura
y el cadáver aquí!
En este corazón ya enmudecido
cual la ruina de un templo silencioso,
vacío, abandonado, pavoroso
sin luz y sin rumor;
Embalsamadas ondas de armonía
elevábanse a un tiempo en sus altares;
y vibraban melódicos cantares
los ecos de tu amor.
Parece ayer! ...De nuestros labios mudos
el suspiro de ¡"Adiós" volaba al cielo,
y escondías la faz en tu pañuelo
para mejor llorar!
Hoy... nos apartan los profundos senos
de dos inmensidades que has querido,
y es más triste y más hondo el de tu olvido
que el abismo del mar!
Pero, ¿qué es este mar? ¿qué es el espacio,
qué la distancia, ni los altos montes?
Ni qué son esos turbios horizontes
que mira desde aquí;
si al través del espacio de las cumbres,
de ese ancho mar y de ese firmamento,
vuela por el azul mi pensamiento
y vive junto a tí:
Si yo tus alas invisibles veo,
te llevo dentro del alma estás conmigo,
tu sombra soy y donde vas te sigo
por tus huellas en pos!
Y en vano intentan que mi nombre olvides;
nacieron, nuestras almas enlazadas,
y en el mismo crisol purificadas
por la mano de Dios.
Tú eres la misma aún;
cual otros días suspéndense tus brazos de mi cuello;
veo tu rostro apasionado y bello
mirarme y sonreír;
aspiro de tus labios el aliento
como el perfume de claveles rojos,
y brilla siempre en tus azules ojos
mi sol, ¡mi porvenir!
Mi recuerdo es más fuerte que tu olvido;
mi nombre está en la atmósfera, en la brisa,
y ocultas a través de tu sonrisa
lágrimas de dolor; pues mi recuerdo tu memoria asalta,
y a pesar tuyo por mi amor suspiras,
y hasta el ambiente mismo que respiras
te repite ¡mi amor!
¡Oh! cuando vea en la desierta playa,
con mi tristeza y mi dolor a solas,
el vaivén incesante de las olas,
me acordaré de tí;
Cuando veas que una ave solitaria
cruza el espacio en moribundo vuelo,
buscando un nido entre el mar y el cielo,
¡Acuérdate de mí!
Federico Barreto
¡Ódiame sin medida ni clemencia!
Más vale el odio que la indiferencia.
El rencor hiere menos que el olvido.
de que otra vez fue mía tu existencia.
Más vale el odio a la indiferencia.
¡Nadie aborrece sin haber querido!
Te digo que esta vez lo digo en serio.
No consigo dormir, me asusta el tiempo
que tengo que pasar sin ver tu risa
liviana apoderarse de la casa.
Noche tras noche vienes y me dejas
más sólo que la luna. Ese recuerdo
me basta para hacer un melodrama
del día que me espera, sin un beso
que llevarme a la boca. Mi mujer
no sospecha de ti; sólo pregunta
de dónde ese aire huérfano, esa leve
sonrisa que me vuelve transparente
me llegan
y hacia dónde me conducen.
Ya no voy a fingir. Hoy es el día.
Esta noche nos vemos para siempre.
Cruzaré en un descuido la pantalla.
Me quedaré contigo al otro lado.
Eduardo García
Tengo tu voz,
tengo tu tos,
oigo tu canto en el mío.
Rumbos paralelos,
dos anzuelos
en un mismo río.
Vamos al mar,
vamos a dar
cuerda a antiguas vitrolas.
Vamos pedaleando
contra el viento,
detrás de las olas.
Tengo una canción
para mostrarte,
talvez cuando vaya….
Tengo tu sonrisa
en un rincón
de mi salvapantallas.
Años atrás
de pronto la casa
se llenó de canciones.
Músicas y versos
que brotaban
desde tantos rincones.
Vamos al mar,
vamos a dar
guerra con cuatro guitarras.
Vamos pedaleando
contra el tiempo,
soltando amarras.
Brindo por las veces
que perdimos
las mismas batallas.
Tengo tu sonrisa
en un rincón
de mi salvapantallas.
Jorge Drexler
tienen ojos azules
y lavan sus cabellos en ginebra.
¿Es cierto que allá en Vermont, cuando sueñas,
el silencio es un viento de jazz sobre la hierba?
¿Y es cierto que allá en Vermont los geranios
inclinan al crepúsculo,
y en tu voz, a la hora de mi nombre,
en tu voz, las tristezas?
O tal vez, desde Vermont enjoyado de otoño,
besada tarde a tarde por un idioma pálido
sumerges en olvido la cabeza.
Porque en barcos de nieve, diariamente,
tus cartas
no me llegan.
Y como el prisionero que sostiene
con su frente lejana
las estrellas:
chamuscadas las manos, diariamente
te busco entre la niebla.
Ni el galope del mar; atrás quedaron
inmóviles sus cascos de diamante en la arena.
Pero un viento más bello
amanece en mi cuarto,
un viento más cargado de naufragios que el mar.
(Qué luna inalcanzable
desmadejan tus manos
en tanto el tiempo temporal golpeando
como una puerta de silencio suena.)
Desde el viento te escribo.
Y es cual si navegaran mis palabras
en los frascos de nácar que los sobrevivientes
encargan al vaivén de las sirenas.
A lo lejos escucho
el estrujado celofán del río
bajar por la ladera.
(un silencio de jazz sobre la hierba.)
Y pregunto y pregunto:
¿Es cierto que allá en Vermont
las noches tienen ojos azules
y lavan sus cabellos en ginebra?
¿Es cierto que allá en Vermont los geranios
otoñan las tristezas?
¿Es cierto que allá en Vermont es agosto
y en este mar, ausencia...?
AUSENCIAS Y RETARDOS
Cesar Calvo 1963
Saludos! espero que andes bien
Maquillaje en el espacio vacío (fragmento)
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Todas las pátinas convergen en el espacio vacío
rubor sonrosado en el espacio vacío
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apilando cremas en el espacio vacío
pintando el mundo fenomenal
Estoy colgando adornos en el espacio vacío
clips de oro, peinetas de laca, horquillas plásticas en el espacio vacío
Estoy clavando horquillas metálicas en el espacio vacío
Derramando palabras en el espacio vacío, cautivo al espacio vacío
llenando, cargando, abarrotando el espacio vacío
revoleando collares alrededor del espacio vacío
Pensá en esto, imaginá esto: pintando el mundo fenomenal
pulseras en las muñecas
pendientes colgando en el espacio vacío
Anne Waldman
Vísperas de una noche de brujas
Cuando
me siento
en el ómnibus,
mi madre
su fantasma
se yerguen
en
mi
cuerpo.
Sostengo
cabeza
con
el
puño cerrado
de
esta mano
bajo el
mentón.
Resignada
observo
a través
de la ventanilla
el mundo
que
pasa.
Igual
que
ella
mi madre;
pensándolo
así,
del
mismo
modo.
Anne Waldman
sin mas premabulos me despido y te ruego que elimines esta entrada de este foro tan interesante y experto en nuestra literatura,
gracias
Sí, cierra la puerta al salir, inculta y analfabeta.
No sé cuál es tu fin,si el dar la nota o dar el " dó " mayor,cosa que de hecho,ya lo has conseguido,en menos de que canta un gallo.
Te sugiero una cosa,sin animo alguno de bajar hasta tu extenso vocabulario,aprende a respetar los trabajos de los demás,aunque no te gusten.Y la otra,más importante aún,aprende a escribir,para asi saber,como minimo,arremeter contra los demás y no quedar en evidencia.
La puerta está a mano izquierda.
No pienso hacerte ni puñetero caso.
Vamos a desmecharla, no me explico como los moderadores dejan filtrar este tipo de gente inculta y prosaica que no tiene ni idea de donde esta parada, que sólo entran a tratar de formar una mala atmósfera, pero con tan mala ortografía, no se le puede hacer el mínimo caso, ahi si le queda el dicho " a un bagazo, poco caso", este tipo de criaturas amargadas, solo dan lástima y como no ofende el que quiere, sino el que puede, pues "oidos sordos a palabras necias" y que no nos altere lo más mínimo estas nimiedades insignificantes, calabaza, calabaza, cada quien para su casa:D:D:D:p:):):D:D
Vamos a desmecharla, no me explico como los moderadores dejan filtrar este tipo de gente inculta y prosaica que no tiene ni idea de donde esta parada, que sólo entran a tratar de formar una mala atmósfera, pero con tan mala ortografía, no se le puede hacer el mínimo caso, ahi si le queda el dicho " a un bagazo, poco caso", este tipo de criaturas amargadas, solo dan lástima y como no ofende el que quiere, sino el que puede, pues "oidos sordos a palabras necias" y que no nos altere lo más mínimo estas nimiedades insignificantes, calabaza, calabaza, cada quien para su casa:D:D:D:p:):):D:D y como el que no quiere una taza, le dan dos, me quedó hasta repetido el hijuemadre:D:D:D:D:D
de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
y al fin dirá temblando: "¡Qué frío hay... Jesús!".
Y llorará en las tejas un pájaro salvaje.
inicial de mi vida,
quiero decirte toda tu belleza,
aquí, enmedio del mar,
cuando voy en tu busca,
cuando tan solo puedo compararte
con la hermosura tibia de las olas.
Rafael Alberti
... a una dama muy especial.
Pepeto, estoy en la fina línea que separa la amargura y la calma.
Va por todos:
Asir (traducida)
Asir, asir la noche, la manzana y la estatua,
asir la sombra, el muro y el sin fin de la calle.
Asir el cuello, el pie de la mujer tendida
y abrir después las manos. ¡Cuántos pájaros sueltos!
Cuántos perdidos pájaros convertidos en noche,
en calle, muro y sombra, en manzana y estatua.
Jules Supervielle
Nicolás Guillén
para decir: La amo a usted con locura.
A veces tengo ganas de ser tonto
para gritar: ¡La quiero tanto!
A veces tengo ganas de ser un niño
para llorar acurrucado en su seno.
A veces tengo ganas de estar muerto
para sentir, bajo la tierra húmeda de mis jugos,
que me crece una flor rompiéndome el pecho,
una flor, y decir: Esta flor,
para usted.
No lo eres en absoluto. De verdad
El poema, precioso
LA CARENCIA
Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
Alejandra Pizarnik
Un abrazo, compañero.
ignorancia, inocencia, como lo quieras llamar, esa es una de las notas del amor
muy bonito compañero:D;)
así quisiera ser en el querer:
dejar a una mujer para volver
volver a otra mujer para empezar...
huir en cada otoño del placer
y en cada primavera aparecer
con nuevas tibias alas que brindar...
de tantas dulces bocas el sabor
y al terminar la ronda, repetir...
Y, siempre ola de mar, ir a morir
en sabe Dios qué playa del amor...
retumba por los tejados
plata de arroyo y espejos.
Anís de tus muslos blancos.
Se mueren de amor los ramos.
Federico García Lorca
Debe decir :
y el viento
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento
en el alma una alondra cantar:
tu acento.
Margarita, te voy a contar
un cuento.
un palacio de diamantes,
una tienda hecha del día
y un rebaño de elefantes,
un kiosco de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita
Margarita,
tan bonita como tú.
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.
La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla,
y una pluma y una flor.
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros. Son así.
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella
que la hacía suspirar.
por la luna y más allá;
mas lo malo es que ella iba
sin permiso del papá.
de los parques del Señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.
Te he buscado y no te hallé;
y qué tienes en el pecho,
que encendido se te ve?"
"Fui a cortar la estrella mía
a la azul inmensidad".
Y el rey clama: "No te he dicho
que el azul no hay que tocar?
Qué locura! Qué capricho!
El Señor se va a enojar".
Y dice ella: "No hubo intento:
yo me fui no sé por qué
por las olas y en el viento
fui a la estrella y la corté".
"Un castigo has de tener:
vuelve al cielo, y lo robado
vas ahora a devolver".
por su dulce flor de luz,
cuando entonces aparece
sonriendo el Buen Jesús.
esa rosa le ofrecí:
son mis flores de las niñas
que al soñar piensan en mí".
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes
a la orilla de la mar.
La princesita está bella,
pues ya tiene el prendedor
en que lucen, con la estrella,
verso, perla, pluma y flor.
y el viento
lleva esencia sutil de azahar:
tu aliento.
Ya que lejos de mi vas a estar,
guarda, niña, un gentil pensamiento
al que un día te quiso contar
un cuento.
No he inventado ninguna melodía.
Los que amaron dirán:
"Conozco esta canción...
y me había olvidado de lo hermosa que era..."
Y habrá de parecerles
la primera
canción con que soñaron.
Juan Gonzalo Rose