El Apocalipsis

jimbodos

CANTO PRIMERO

I
Aunque no me gustan los perros y me guste el mar
hoy quiero escribir como Bukowski
borracho y maldiciendo el bendito trasero
de la puta que me dejó plantado
para arrojarme a la puñeta


II
El primer placer lo obtuve de mi pene
aún reo en el vientre de mi madre
la dicha más fiel y cierta
es la masturbación que apenas asoma

No me importa la guerra de Irak
la botella de brandy o el diazapàn
ya no me pertenecen mi hermano
mi madre ni los vecinos
la felicidad la tengo entre mis manos
y ante el espejo no existe imagen más cierta

El semen derramado sobre el cristal solamente son niños destrozados
y mi locura no es más locura que la de otros
que mueren lejos de su hogar para alcanzar
las entrañas de su madre

Tengo mi bunker de semen
en el más alto cielo para derramarme
y preñar de amargura a la próxima joven viuda


III
Aborrezco la moda de tener como dios
al más bruto de los dioses
ese que invocaba el embriagado de Bush
como un bendito verdugo para el demonio de Sadam
y que alzó al cielo de Alá a miles de irakis
con ayuda del ambicioso dios inglés
y poco menos ayuda del tonto dios español

Aborrezco lo cobarde que somos ante
los norteamericanos
roguemos cada imbècil a nuestro dios particular
para que sus misiles nunca apunten hacia nosotros

Estados Unidos destrozó niños en Irak
¡bendita Norteamérica!
¡Amante de las bestias!
Bukowski padrotillo
cuantos gatos te cogiste
pudriéndote en cuatro en patas

Maricas corran a cazar ilegales a la frontera
su refugio en el bienhechor anonimato de un dios tuerto
Quinientas mujeres asesinadas en Ciudad Juárez
nada son ante la gracia del amo

Niños mutilados y hambrientos
a quién culpar si no existiera dios
¿Acaso a la perra de Fernando Vallejo?


IV
Cristianos sigan jugando a la guerra
la misma de palestinos y judíos
faunas que no terminan de aniquilarse
¡Palestinas! ¡Alumbren diez veces más que las judías!

Son las mujeres chinas madres de incontable ejército
que juega a encontrar rezos de niño en el Tíbet
¡Dios del occidente no te halles del Dalai Lama
no cumplas la profecía de la nueva Jerusalén de cucarachas


CANTO SEGUNDO

I
No te vi morir
tu voz como hoja seca
tu retorno de virginal aurora
de otoñal orgasmo
abren el piélago sepulcral


Ahora eres un nuevo dios bebiendo el agua pregonada
en el paraíso de nuestra madre
junto al cristo que defendías
de la mano de tu inmensa carcajada
otro inmenso dios semidesnudo
menor que cualquiera en años y combates
indefenso ante un pendejo derrame cerebral

Ahora vives pleno el rezo de nuestra madre
sin la traición de los hermanos
allá donde otro dios te contesta te ama y te comparte
vives en el bosque sin símbolos
con la voz de los hijos abandonados
sin la caricia de los pechos ajados
vives el sueño de los hombres que vuelan
derramando llanto como niños embriagados
como suaves cuervos sin teñir
vives tu iglesia de lo invisible con mi orina de cometa


II
Inexorables asoman los próximos cadáveres
detrás del frío océano
las frágiles tinieblas adormecen la vida genuina


III
Somos hijos de unas piernas crucificadas por treinta días
después de un viernes santo
el retorno al ataúd asoma
un sábado de cantina con pan y velas
nuestra madre muere mil veces
sin cesar el corazón confabula
lisonjeando con la agonía encumbrada

Mujer de hijos con siete nombres de vísceras
el muslo de tus pecados no engendra piedad

Viuda de otro hombre de dios lejano
extraño y cruel como el retorno de un Mesías
viuda de ti
tan sola con tu negra sangre
crucificas la arenosa piel
viuda del suave éxodo
de la dócil marcha
de los pies sin mácula al maquillaje sacramentado


IV
Mi madre tiene sus muslos de viento
llévame hasta el sol
solitaria estrella
sangre perezosa
de hermosos tobillos
no existen distancias asoladas
por interminables días
de fatigada luz


CANTO TERCERO


Revélame tu cuerpo sin palabras que te exploren
en orgasmos devueltos por carrozas
de cementerios inasibles

es domingo de perros mudos y de putas
lléname de tu amor vil
de tu paz y de tu mentira
vacía tu esperma polvoriento
y no retardes tu acción de falso eunuco

Este el principio del fin
que no tarde entonces
porque el amor castrado pesa sin piedad

¡Ay, de la ramera absoluta que monta tus huesos!
No tardará en alcanzarme
¡Ay, he de conocerla!

CANTO CUARTO

¡Te condeno a tu masa animal corrompida!
¡Te condeno a besar cada lastre de sangre!
¡Vamos hasta el sitio de las almas niñas desangradas!
¡Bebamos en armoniosos sorbos su pequeño sexo!

Dixie_Dreg

El eructo típico de una mala digestión de nietszche... y su pesadilla nocturna. Tiene sus trazos de brillantez, pero la exageración paroxistica y el diagnóstico simplón le quita mérito... (hasta aqui mi critica al mensaje).

En cuanto al lo poético creo que ya son legión los emuladores del tremendísmo y soba vicios de Bukowski... como tributo pasa...

jimbodos

Gracias Dixie por tu critica, me parece muy objetiva. Por supuesto, no estoy enteramente de acuerdo contigo, pero los distintos puntos de vista son los que nos enriquecen. Desafortunadamente, yo no tengo un espìritu critico, pero tal vez, màs adelante pueda dar una opiniòn personal de tu poesìa.

Dixie_Dreg

Je, je... era un buscapies... me alegra que te lo tomes con normalidad (como debe de ser) lo que habla de al menos saber digerir las criticas. En realidad adopto un poco el tono drámatico de tu poesía para hacer mi crítica como un juego de la inteligencia.

¿Sabes?, es un fenómeno que pasa mucho, que la gente comparte sus escritos pero no pronuncia una palabra, como si solo esperara evaluación de sus trabajos, sin entender a veces que es muy importante también el comentar a otros.

Me encantará que opines de mi poesía, que eso es algo que siempre espero, todas las perspectivas son valiosas, porque nos dan una visión de paralaje, y entender qué no gusta de lo que hacemos, a veces es más valioso que los aplausos...

Un abrazo y sigue participando, que lo haces bien.

jimbodos

Asì es. Cuando haces publico lo que escribes, son màs valiosas la criticas que los aplausos, las hay con fundamento y tambièn las hay mal intencionadas. Con unas aprendes los errores que cometes, y con las otras, estas conociendo el animo de las personas (melancolìa, frustraciòn, pereza, etc.) algo que puede enriquecer tu vena literaria.