Mirar dentro.

luis acebes

Últimamente
me siento a gusto escribiendo poesía:
me pongo y sale.
No enciendo velitas ni miro al techo.
No chasqueo los dedos mirando a la pantalla
vacía.
Tampoco soy amigo de escuchar música
cuando escribo.
La música,
de estar,
está dentro.
Evito coleccionar piedras
o buscar la mejor luz del día.
Se trata de mirar dentro
y hacer que salga.
No llevo túnica.
No tengo gatos.
No quemo incienso,
sólo tostadas.
Cuando pasa,
(cuando ocurre,
me refiero)
nadie organiza fuegos artificiales
en mi honor.
Sólo yo,
a ratos.
Y son pocos
porque no soporto el ruido.
Te sientas y escribes,
miras dentro
y vas sacando monedas de oro
(pocas)
que lanzas al cielo.
Separas las falsas de las buenas,
bebes un poco de agua
y sigues caminando por el aire.
Abro bien los ojos:
dentro hay poca luz,
son las tinieblas
interiores
tan estandarizadas
como el código de barras
de una lavadora.
Hay que perderle el respeto al misterio,
a los asteroides,
al tarot,
a los profetas de la buena energía,
a los mapas sagrados,
a la estatua de Milton,
a los cotos vedados,
a las residencias de musas,
al diccionario universal de sinónimos.
Prefiero cantarle a lo que veo
dentro,
mis queridos árboles de pan
y ese pequeño incendio
en el núcleo negro
que huele a niño muerto.

mariaelena

Luis me ha gustado tu poema...que en un principio me ha parecido simple, sincero y hasta facil de entender...solo que al final me desconciertas...podrias explicarme:


"Prefiero cantarle a lo que veo
dentro,
mis queridos árboles de pan
y ese pequeño incendio
en el núcleo negro
que huele a niño muerto."


un abrazo,

luis acebes

Difícil eso de explicar un poema, María Elena, pero lo intentaré. Los últimos versos son quizá los más personales; es verdad que a lo mejor se separan un poco del tono general: más coloquial y discursivo. Hablan (o quieren hablar) de la belleza de la infancia perdida que se encuentra en lo más profundo de uno mismo. Ninguna explicación es lo suficientemente convincente; yo en estos casos me quedo con la sensación. Me gusta pensar que la poesía es una experiencia estética que pretende iluminar algo que desconocemos de nuestra naturaleza.
Puf, no me hagas mucho caso. Empiezo a hablar como un catedrático y sólo soy un escritor aficionado.
Buenas noches y muchas gracias por leerme y por tu comentario.

Luis

mariaelena

uhhh....pero vamos Luis...!!!necesito que me ayudes a entender..., no me dejes asi....
que eso del olor a ñiño muerto..deja mucha reflexión..y disculpame que insista...

Quieres decirnos...tal vez ... que dentro tuyo ya no existe el ñiño...pero si es asi...es porque tu mismo estas, dentro tuyo un poco desaparecido...
soy de las que piensa que la vida es el ñiño que tenemos dentro...me equivoco?


un abrazote,

luis acebes

María Elena,

Puede que tengas razón y quizá ese niño que vivía dentro de mí ha desaparecido y sólo queda la belleza del recuerdo y también sus fantasmas. Lo de que la infancia es la única patria es la mayor verdad que he escuchado en mi vida. En fin, no se me dan muy bien lo sicoanálisis. Si reflexiono más sobre el tema te lo haré saber. Muchas gracias y un saludo.

mariaelena

Me has hecho reir...Luisito..jaja, que no quiero traumatizar tu domingo con el psicoanalisis...jaja...
...yo tambien reelere tu poema, y te cuento conclusiones...
Pero lo valioso es...que tu poema tiene tema de reflexion y ya eso... es exito para el escritor.

un abrazo y gracias,

luis acebes

Pues nada, espero tus conclusiones y celebro que algo escrito por mí sirva a los demás para reflexionar. Un abrazo, María Elena.

Gades

Para reflexionar a Mariaelena y para compartir pensamientos a mí.

Me encantó el poema, lo que expresas. Esa sencillez y simplicidad de la poesía sincera, sin artificios, sin la búsqueda de la gloria, sólo con la búsqueda de uno mismo. Eso que da tanto vértigo a veces. Ese temor de encontrar en el fondo que lo mejor de nosotros está escondido, que duele. Ese niño, esa inocencia, esa alegría a veces perdida en el pasado, no por el simple paso del tiempo, sino por los incendios que hemos tenido que ir apagando en la vida. Ese interior tan oscuro de nuestro ser en que hemos dejado morir alniño, tememos, mientras crece a veces el monstruo al que tememos mirar.

A que me he pasado?

En fin, leer y pensar fue todo uno.

Gracias por dejarnos estos versos.

luis acebes

es maravilloso que un poema produzca esto: hablar, sentir, dejarse llevar hacia territorios olvidados, pensar. es bueno compartirlo y que los demás (ese alguien sin cara) lo utilicen en su vida con la sencillez de quien se pone desodorante por las mañanas.

muchas gracias, gades y un abrazo.

ErotikaLectura

...
La música,
de estar,
está dentro.
...

... a mí tu música me ha sonado muy bonita, luis......

... gracias por compartirla....

... respecto a interpretarla..... soy de las que piensa que la poesía se traduce dentro del que la lee y no mediante la explicación del que la escribe, .... al menos yo prefiero quedarme con lo que me vibra dentro al sentirla....

... un saludo.... :cool:

luis acebes

Estoy de acuerdo contigo, siempre he pensado eso; el intento de interpretación por mi parte era en respuesta a comentarios que había recibido en el foro. Tampoco me parece mal intentar dar mi visión, aunque la mejor visión (y diría que única) es la que da el texto por sí mismo, sin más defensa que sus palabras.
De todas formas, muchas gracias por tu comentario. me alegra que te haya gustado la música.
Un saludo.


Luis