Excursión otoñal

Littera

¡Ingenuo e inocente de mí! Tantas tardes melancólicas vagando por esas calles silenciosas, sin otra compañía que el pertinaz recuerdo del pasado atormentando los movimientos a la declinante luz crespuscular dados, sintiéndome hondamente desgraciado entre los mortales e irreversiblemente extraño sobre la tierra, mas desconociendo que, a muy pocos pasos de mis penurias, se alzaba la casa del eminente filólogo, folclorista y medievalista don Ramón Menéndez Pidal.
Hoy, tras haber podido visitar la finca y penetrar junto al resto de mis compañeros en sus estancias rebosantes de libros, de sabiduría, de amor por todo lo referente al mundo hispánico y de abrumadora laboriosidad investigadora, no creo poseer justificación para mantener el concubinato con la holgazanería y la pusilanimidad.
La raza humana, capaz de engendrar las más aberrantes monstruosidades y dar luz verde a los más infames designios que criatura de Dios pueda concebir, es del mismo modo la promotora de fascinantes personalidades que la enaltecen hasta cimas difíciles de aclarar con meras palabras. Hay, o alguna vez al menos hubo entre nosotros, hombres y mujeres entregados a una vocación, un arrebato de pura genialidad, una responsabilidad, un destino y una colosal misión que cumplir en su periplo vital; hombres y mujeres que, como tocados por una inercia divina e impelidos por la llamada de la Providencia, consagraron cada latido de sus corazones a eternizar su efímera condición, perfeccionando la humanidad de sus semejantes, ennobleciendo el aire inhalado por sus pulmones y ayudando a asentar los cimientos, las paredes y las techumbres de decenas de generaciones posteriores.
¿Qué derecho, pues –pensaba mientras mi incrédula mirada recorría los rimeros de cuerpos escritos, vivo testimonio de la dedicación de una vida y de la vigilia de una larga y prolongada noche–, ni yo ni nadie tenemos a ensimismarnos en un mar de aflicciones tan abstractas, caprichosas y evitables como las sistemáticas incursiones en los dominios del egoísmo, la vanidad y la actuación en pos del beneficio personal? ¿Cuánto bien habrá dejado de realizarse, cuántas obras de arte de pintarse y cuántos versos de crearse a causa del vicio por reducir el universo entero al insignificante escrúpulo que nos repiquetea la conciencia, alimentado con la misma sangre que mana nuestro organismo? ¿Cuántas líneas más o menos acertadas mi ávida mano habrá sepultado en los pozos de la muerte por no lograr la concentración abandonar la peligrosa, ridícula espiral de ideas según la cual agente más doliente ni lacerado por los elementos no debe haberlo en el orbe todo? ¡Oh! Vean aquí una vez más cómo caigo en el defecto que solo por levísimos segundos pude evaporar de mi pensamiento, y con ello, la demostración de resultar imposible escapar al yugo de la individualidad.
No importa; seguiré caminando, triste y taciturno, las calles que siempre he caminado, mas, notando la presencia de la casa en cuestión como nunca antes hube de notarla, al menos habré de recordar ser banales las quejas, venenosos los remordimientos e infantiles las ilusiones de alterar lo ya ocurrido. Inspirándome en la imagen de quien, libre de tales ataduras, construyó un castillo sin más herramientas que la pasión y la humildad, ganaré, quizá, aunque para mi exigencia sea insuficiente, un metro más en la carrera por la felicidad.