El sordo mudo, ciego, escritor

Vicente Magraner Ripoll

Hola a todos!!
Soy nuevo, y he aqui mi primer trabajo
se trata solo de el primer capítulo pero antes de subir mas, quisiera vuestas opiniones.
De nuevo las gracias y, si podéis, pasaros por mi blog
http://aullidodepena.blogspot.com/

Paseando por la calzada

Me fui a llegar a una calle apartada

Quizás fuese un callejón, o una explanada

Por que me perdí, sin darme casi cuenta

En un vacío, donde no había nada

Al pestañear me fije un poco más

Y apareció una puerta de madera

La abrí, chirriaba de forma grotesca

No sabía donde estaba, pero empeze a andar

Y tropeze con una imagen horrenda

Un hombre viejo

Un hombre sordo mudo y ciego

Un hombre con una barba blanca infinita

Un hombre con huecos en vez de vista

Que escribía algo, aún con pluma

Y que se quedó mirándome, aún con mirada nula

Una pila de hojas, miles de ellas

Se amontonaban en varias mesas

Eran...poesias¡

Más aún, eran poesias muy bellas¡

Sería este desgraciado, el autor de esas maravillas?

Miré sus manos, no, no podían ser de ellas

Me detuve un momento a observar

Y el poeta, recomenzó su trabajo

Se puso a escibir, aún sin mirar

Era increíble, un milagro

Y una maldición, pues no podía hablar

Ni oír, ni echar un vistazo

De pronto, levantó la mano

Una mano, casi huesuda, pero jóven

Si ese hombre debia ya de ser un anciano¡

Me señaló, en dirección a un papel

Un papel con un letrero

Si alguien hay aqui, que me toque la mano

Me retiré

Y mire la mesa

Su mano ahora sostenía el papel

Me acerque, a la altura de su cara, tersa y vieja

De pronto pensé, ciego....como podía escribir tan bien?

Y si mano se detuvo, dejanto una palabra incompleta

El anciano se levantó, cojió una hoja

Me inquietó que fuese de pergamino

Mojó la pluma en su boca

Y podía escribir con tinta, inaudito

Y escribió un aviso, una estrofa

Soy el esclavo del tiempo

El señor de la poesia

Y de tiempo me alimento

Yo a ella, antes la poseía

Mi amor, mi tormento

Mi corazón dio un golpe

Y dos y tres

Dios, quién es este hombre

Y cómo era que leía mi pensamiento también?

Recordé la estrofa, y no entendía bien

No había dicho que le tocase, para anunciarme?

Me fijé en su trabajo

Miré detenidamente, era poeta,

No podía negarlo

Pero lo que mas era proeza

Era que mientras escribía con su mano derecha

Me miraba a mi, con su cabeza

Aún con una suma ceguera

Esa poesía que ocupaba ahora sus manos

No la podía haber escrito un humano

Era peciosa, afirmo que sentí envidia

Pues esa poesia, era la mejor que leí en mi vida

Pero no escribiré ni uno de sus versos

Para que los actuales poetas, sigan intentando,

Aunque en vano, crear poemas perfectos

Entonces me decidí

Y me acerque más

Mire su mano, si o sí?

No podía echarme atrás

Le toqué la mano

Y me mostró su sufrimiento

Y si mayor tormento

Ese hombre, había amado