Sobre la repisa de la ventana hay unos cuantos trozos de papel. Palabras mutiladas que el viento me devuelve, la tinta azul resurgiendo vagamente en el recuerdo y el mensaje de tu despedida sobrevolando charcos y suciedad.
Me siento en el suelo y pienso que ya nadie escribe cartas. Tú sí, porque sabes que el viento las devuelve siempre.
Comentarios
Polixena, vengo a echarte la bronca.
¿Qué es eso que vas diciendo por ahí de que no tienes técnica y de que es un sacrificio leerte? Eso no te lo digas nunca. Bastante hay que aguantar con que te lo digan los demás. Si quieres escribir, escribe y no te eches piedras.
Hago crítica:
Para agarrarme a algo técnico, creo que sería más adecuado "descuartizadas" en vez de "mutiladas" para seguir con la metáfora puesto que las palabras están en cachos pero se supone que no faltan cachos.
Ah, bueno, que parte de la carta sale de la ventana "charcos y suciedad" y parte entra en casa... entonces está bien "mutiladas", dudo, no sé.
Bueno, es emotivo y bastante claro. ¿Por qué no pruebas a desarrollar esto o adoptar diferentes registros? A ti te gusta suina y ya ves que tiene un estilo muy personal. Pues experimenta, diviértete.
Y ten por seguro que será un placer leerte.
de mi nunca esperes técnica, porque soy escritora de bañadera.
Pero lo que escribiste me pareció simplemente hermoso. A mi me evoca dos momentos diferentes, lo que ya fue y no será jamás, esas palabras que por no haber sido dichas a tiempo quedan mutiladas, el recuerdo que retorna, lo que queda después de una pelea... y la soledad de quien ha perdido y solo le quedan las palabras por escrito.
Gracias por un momento de sosiego. No pares de escribir...
Lilian has descrito perfectamente lo que trataba de contar, me alegra que hayas podido disfrutar leyéndolo.
Kafki, corazón, el próximo va a ser muyyyy largo
Un abrazo