Dedicatoria: Tenía una deuda y era dedicarle un relato a Francesca. Y aquí está. De nuevo un pequeño texto escrito a borbotones así que perdonad las imperfecciones...Quizá lo que me ha empujado a escribirlo es haber releído hoy el poema Otoño de Manuel Machado...un poema de esa belleza no puede dejar a nadie impasible...
FLORES DE SANGRE
A Francesca
Llegará pronto el Invierno y me pregunto quien calentará tus fríos pies, aquellos desnudos pajarillos de mármol que en mis manos se convertían en mazapán caliente y tierno...
¿Recuerdas que era yo tu fino guante de terciopelo?¿Quién es tu fino guante ahora?¿Quién te quiere como yo te quería, como aún te quiero?
Llega el Invierno y el frío congelará mis venas, paralizará mis manos, mis dedos que sin tus dedos no son capaces de abrirse en flor, de sentir, de calentarse...
La hoja seca que es ahora nuestro Amor nutrirá a una nueva planta. Seguro que la tuya ya se ha nutrido, la mía ni siquiera parece germinar.
Echo de menos la frialdad de tus delicados pies. Sin ellos mis manos parecen ociosas. Solo son unos inútiles apéndices.
¿Quién me regalará el aliento de una boca fresca por las noches?
¿Quién se despertará ahora con mis mimos?
¿Quién sonreirá para mí mañana cuando el Invierno nos despierte y no haya ganas de abandonar la cálida cama?
Aun te siento en mis sueños. Cuando despierto espero que regreses del cuarto de baño, con los pies de nuevo fríos, que se meten en la cama esperanzados en que mis manos, como guantes, calienten su frío nácar...
Y nada más encantador que la felicidad de tus delicados pies, ya calientes, que te hacen sonreir como a una niña que le han encontrado las cosquillas...
Llega el Invierno y siento el frío en mi cara...que antes se calentaba con la risa que me provocabas.
Escuchábamos aquella canción flamenca inspirada en Lorca: Siendo un Rey soy un mendigo sin las llamas de tu cariño...
Y si tus ojitos fueran dos aceitunitas verdes, cantaba Camarón, toda la noche estaría muele que muele, muele que muele...
Leo el poema Otoño de Manuel Machado, el que nos gustaba tanto (el que tanto me gusta) y como en el poema siento que me han dejado encerrado en el triste jardín...
La caligrafía de tus cartas me susurra, el aroma del papel con tus besos, la ropa que olvidaste...
Y aún echo de menos tus delicados pies, ya calientes, que se sonrojaban como flores de sangre...
Tu creías que sólo eras mi primer amor...pero te equivocaste..., fuiste el primero...y el único...
Comentarios
No hay regalo en el mundo que supere al que tú me has hecho: cariño y una pequeña joya literaria.
Me alegro de que se te ocurriera aparecer un día por este Foro.
Gracias, amigo.
Odmaldi nos pilla lejos que si no....:D
Muchas gracias por tus palabras.;):rolleyes2:
Me alegra que te guste. Es solo una tontería pero inspirada por el cariño...:o:rolleyes2: