El puente de los suspiros

Allá, lejos de donde estoy,

pero sin llegar a los volcanes,

está el ruido del silencio 

que Juan Preciado alcanzó a oír: 

Comala.

El lugar que esperaba ver tan verde,

y encontró, hecho de sobras, un pueblo.

Yo conozco ese potrero seco

donde la gente dice

que en algún arco de tabique

fueron enjarrados los pequeñitos 

que, llorando entre el mortero y la piedra,

sirvieron de cimientos para el viejo puente

que ya nadie pisa hoy.

Aunque algunos aseguran todavía  

que cuando el aire toca esa antigua brecha

por la que caminaron los tecolines,

al viento se le puede escuchar llorar.

Como si el llanto de los niños

viniera con él, 

y siendo ellos el viento,

uno siente el susurro cerca de la oreja.

Por esos suspiros inocentes

arrebatados de sus familias,

el anciano puente tuvo larga vida.

Fue perfecta la construcción.

Listo y terminado lleva

quizás más de cien años ahí…

solo, intacto y completo,

sostenido por el material 

que salió de aquellos niños

para hacer la construcción.

Pudieron pasar los años

y el arco de aquel puente sigue ahí

con esos suspiros ahí atrapados

hablando cuando el aire sopla.

Gracias por leer, todos los comentarios son buenos, aportan y son bien recibidos.Saludos.

-P.P.