Higo

Higo





Calor,

estío,

tiempo del higo.

Todos los años te espero,

y contigo, a la fuerza del fuego,

al poder del Sol.

Prueba para el hombre

en su vitalidad,

y vencido en esto éste,

abandonado a la quiescencia,

gusta de la dulzura

de su propia alma: la magia.



Magia.

Atractivo

cordón umbilical

que nutres de eternidad al hombre

que pudo descubrir su ser,

y en el que en su madurez

transforma la leche

que del pedúnculo toma

en gota de miel

que a la sazón

pende del ápice del higo

de la especie del hombre.



Especie del hombre,

distinto en su misma especie,

esa que la leche en miel no trasforma,

ni el encarnado color

en sí ampara y cobija

sus copiosas semillas.

Ni la magia, cual hálito

que vincula el higo a la higuera,

respira calmada y apacible

el proceso de unir, transformando,

este mundo en el otro,

degustando así la fruta de su fruto.



¿La fruta de su fruto?

Si. Eso es.

Es,

de la aspiración humana

su embocadura y

de su realización,

el sabor de la eternidad

que no gustará,

de modo alguno

la especie del hombre,

que se volvió distinto

en su misma especie



Roque Yvars Devesa