Amiga.

Comentarios

• amparo bonilla Bibliotecari@

  abril 2012 editado abril 2012

  Bonita dedicatoria a una amiga con ganas de que deje de serlo y la forma que le da al escrito tambíen me gustó.;):)
• Damapa Fernando de Rojas s.XV

  abril 2012 editado abril 2012

  Querido Toni,
  
  Más que un poema me ha parecido una broma; original y simpática, pero una broma. Creo que te has preocupado más del dibujito que de las palabras. Y la forma de hilar los versos, los veo más como prosa poética que como poesía en este caso.
  
  Lo de antes era opinión, ahora viene lo que no es opinable: los nombres de los meses del año siempre se escriben con minúscula, igual que los días del año.
  
  Y poco más, te seguiré leyendo.
  
  Un saludo
• Jenofonte Fernando de Rojas s.XV

  abril 2012 editado abril 2012

  No creo que sea una broma, por el contrario, el texto es sumamente serio. La manera de presentarlo es lo llamativo, pero esa es, al parecer, la manera que tiene el autor de divertirse mientras escribe (además que requiere de cierto esfuerzo adicional).
  Creo que Toni es una persona que tiene mucho que decir, su interesante Blog lo demuestra, pero me queda una duda en cuanto a qué es lo que él considera poema o prosa ¿por qué Amiga es poema y, sin embargo, Coincidencias y semejanzas (que me gustó mucho) es prosa?
  
  P.S. Me gusta eso de vestirse con harapos sentimentales.
• tonimarzal Anónimo s.XI

  abril 2012 editado abril 2012

  Gracias a los tres por dedicarle parte de vuestro tiempo al poema y por comentar vuestras impresiones. Tengo en cuenta las críticas. Amiga es un poema por la rima y por que desde el principio nació para ser un poema, un poema que describe con mayor o menor acierto lo que iba a ser una noche más hasta que se convirtió en una pesadilla. Coincidencias y Semejanzas por el contrario es una enumeración más o menos poética sobre todo cuanto sobró y faltó en una pseudorrelación(eso se sobreentiende) por lo tanto no podía considerarlo como un poema. De todas formas la forma de etiquetar los textos tampoco me preocupa demasiado, cuando mezclo un poco de cada directamente lo llamo "Poeprosa" y punto, hago cosas como ésta sin que me importen los cánones poéticos:
  

  Escarlata
  
  Frondosa arboleda de privilegiadas vistas a la civilización, lugar donde alguna que otra casa se funde con el horizonte sumergiéndose dentro del alentador paisaje que nos brinda la madre naturaleza. Aquel pudo ser el atardecer más tardío de esta época del año. Lugar pisado y sentido, digamos que casi con las piedras contadas. Allí bramaba un embriagador monte salvaje al unísono con los alaridos de la libertad más rugiente, más indomable y más alejada de la mano del hombre. Una extensión misma del hogar. Sólo para el deleite de los presentes.
  
  Manantial del tiempo
  donde me hierve la vida,
  confluencia de dos cauces
  arrastrándonos hasta la salida.
  
  Vivo escapando de mi estela
  y estoy muerto tras sus ojos,
  cuando la noche me abraza
  abrasa su falta a mis enojos.
  
  Ella presencia la a del auge,
  el despertar y la liberación
  del profundo y vacío cosmos,
  infinitud sobre mis hombros.
  
  La chispa enciende la mecha,
  fuego cruzado por la brecha
  de una ausencia intermitente
  estrictamente suya y recia.
  
  Diástole reinicio si me requiere
  naciendo de entre mis vértebras
  como un alivio para mis fuerzas,
  apretándome el amor que quiere.
  
  Nos vemos y sonriendo nos lanzamos sobre nuestros mundos, nos volcamos siempre sobre nuestras sienes. Viajamos hasta tumbados sobre una roca y bajo un manto de estrellas colgantes. Paseamos por orillas de cemento, de asfalto y de caliza. Conforme más hablamos más nos sorprendemos el uno del otro. Incluso en ocasiones nos asustamos de las coincidencias que nos envuelven y de las reincidencias que nos sostienen. Pasan los segundos, los miedos prescriben y las leguas perecen.
  
  Ella memoriza mis poemas, me los recita y mal que me pese me los recuerda. Se aleja de mí porque tengo la desconcertante virtud de desconcentrarla. Le urgen injertos de memoria y dosis de penitencia en una oxigenada bocanada del más puro aire viciado. Dice ser mi fan, pero yo nunca quise que lo fuera. Lo sabe, del mismo modo que sabemos lo que los labios sellan cuando nos acorralan, lo que las bocas callan al cicatrizarse y lo que mis ojos le gritan al mirarla.
  
  Paseando mi tez por su cuello
  espino aquellos dilemas erizados
  mirando a la blanca Luna llena,
  sus dedos enredan mi pelo rizado.
  
  Yo bebo del oasis de su ombligo,
  sedienta mi saliva de su sed está,
  es acróbata mi métrica de vértigo
  catarsis artística hacia la eternidad.
  
  Renací como impulsivo compulsivo
  de ímpetu amenazado por el ansia
  de ahí el rojo de mi hierro errado,
  de escarlata he teñido mi pasado.
  
  Metal carcomido por ácida cautela
  innecesaria en un mundo crápula
  en el que el más cohibido anhela
  y recae de nuevo en nueva pena.
  
  En un solitario drama viejo,
  la inconmensurable soledad.
  Donde los grises fantasmas
  son demonios de verdad.
  
  Allí sólo el valiente
  desestima a la razón
  en cualquier lado.
  
  Allí todo es hacerse
  de tripas corazón,
  atormentado.
  
  Un nervio abrasador enciende mi latido y yo ardo por dentro. Poco a poco noto como mis pensamientos me enervan y disipan, y desde lo alto me veo en una suave nube bajo una noche ciega. Incesante el hambre en mi boca famélica, dulce y lánguido puente hacia la suya más bella y menuda. Algunas personas creemos sentir más allá de nuestros cuerpos, más allá de nuestras mentes y de nuestros corazones. Somos cuanto nos concierne, y eso pesa.
  
  Y por este mismo motivo, sólo guardo dos palabras.
  
  Lo siento.
  
  toni.
  
  www.tonimarzal.blogspot.com
• Jenofonte Fernando de Rojas s.XV

  abril 2012 editado abril 2012

  Los persas (los antiguos, verdaderos expertos en poesia) distinguen cuatro modos de componer:
  1.- Verso, con medida y rima.
  2.- Un lenguaje rimado pero no medido.
  3.- Prosa poética, medida pero no rimada.
  4.- Prosa pura, sin metro ni rima.
  Para los árabes existía, además de la poesia y la prosa, una forma intermedia, una prosa rimada.
  
  Creo que no siempre las cosas salen como uno las ha pensado, como que adquieren vida propia, así (es mi percepción), cuando escribiste Amiga, pensando en un poema, te salió prosa, y, en Coincidencias y semejanzas, creyendo escribir prosa te salió un poema, simplemente.
  Ahora, la rima no hace al poema, mejor es no intentar rimar que producir una rima forzada. Tampoco el separar el texto en versos hace un poema, hay que considerar también el ritmo y la musicalidad.