De las que otrora fueran hermosas,
ahora flores marchitas,
y pronto polvo entre las rosas;
no quedará sino la memoria bendita.
Ellas, que sueñan con el pasado,
que añoran su propia sonrisa;
a quienes mal el tiempo ha tratado,
sollozan ahora y buscan con prisa.
Buscan, buscan lo que todo ser
buscan amar, buscan querer.
Temen morir, morir solas
Y ser polvo entre las olas.
Comentarios
Un saludo.
Hermoso poema;):p:)
Además el tema este de la flor como la brevedad de la vida me gusta, o más bien, la flor (mejor dicho, la rosa) es mi simbolo preferido ( una rosa es una rosa es una rosa es una rosa)
Saludos
En cualquier caso, si os gusta, me doy por satisfecho, y os agradezco mucho vuestros comentarios.