“Nunca pude, de bebé, ponerle una palabra a lo que siento.

Es demasiado. Siempre es demasiado para narrarlo.

Me atropellan las emociones, como si fueran ellas teniéndome a mí.

Y ¿cómo se le explica a otros bebés que ahora tengo un charco de agua en el pecho,

porque la señora que vi en el bus de camino a mi casa me sonrió?

¿Cómo explico que, en esos segundos, yo la vi a ella?

Su día pesado, sus zapatos desgastados, sus manos lastimadas.

Y, a pesar de eso, me sonrió.

No con los labios. Con los ojos.

Ella me vio.

Yo la vi.

Y justo sonó esa parte de la canción que contrastaba.

Es demasiado. Siempre es demasiado.

¿Fue la sonrisa? ¿Sus ojos?

¿Lo que sonaba en la radio?

¿La hora del día? ¿La luz que entraba por las ventanas?

¿Fue algo?

¿O solo fui yo, siendo demasiado?”

Ilustración y prosa de O. Mejía

¿Pretendes arrebatarme la luz?

¿Ansías sembrar en mí el temor a tropezar con mi propia cola?

No me pidas que sea sensato para atraer afec...

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   La nieve azul cayó sobre mi piano. Las notas de la partitura se corrieron hacia un rinconcito y le hicieron un lugar. Se las veía felices como nunca.

   Entonces, la nieve azul se convirtió en música y comenzó a sonar.

   Pero llegó el verano, la nieve azul se derritió y las teclas amanecieron húmedas.

   El Hada Otoño es amarilla y marrón y se muestra melancólica.

   El Hada Invierno se viste de blanco y adornan su cuerpo copos de nieve naranjas.

   El Hada Primavera tiene un traje verde agua y es muy cantarina.

   El Hada Verano es rosada y agita sus alitas continuamente.

   Todas son brillosas.

   Una mariposa naranja se posó en mi mano y toqué una melodía nueva.

   A mí me gusta oler mariposas, no flores, porque les invento un perfume.

   Y me agrada verlas volar, describiendo rutas de poesía.

   Tienen un aleteo rápido que fragmenta el aire en pedacitos chiquitos.

   Parecen caramelos dulces que van en calesita.

   El viento hacía temblar los álamos, pero la margarita se mantenía firme y me miraba sonriente. De todos modos, no nos hicimos amigas, porque yo soy muy tímida y me da vergüenza hablar con las flores.

                                                                     .

El tiempo y el espacio,

Me escapo en las palabras,

Fluyo en su sonido.

Rodeado de sillas, ventanas y mesas,

Cuadernos y lapiceros; libros de doctrinas poseedoras del conocimiento,

Aburridos y secos, clases sin fundamento.

El propósito de la vida reducido al saber,

Muere el sentir, muere sin saber.

Me permito pensar y alcanzo a escribir,

Me gusta saborear hacer algo inadecuado para el momento,

Ir contracorriente,

En mi tiempo y espacio.

La piel se eriza con el revuelo de una gaviota sobre el mar,

se detiene a los ojos la luz del cuerpo y la bocanada de aire se desmaya,

la verdad se escapa igual que un puñado de arena,

ya ni quedaran quebrantamientos del alma,

con una sola mentira, los árboles ya no tienen hojas ni tendrán.

Anunciados los muros de la resistencia y llamados a guardia,

la rodilla caída, la otra para levantar.

La fortaleza del instinto, nacida en los canticos del alba entre la noche y el día,

entre la luz y la oscuridad, presagian cuentos inciertos.

Solo una mujer hace de sus lamentos un canto;

y de la piel un vestido y del aliento un perfume de flores,

una mañana nueva y una noche solitaria que olvidar.

Solo una mujer torna de la pena una sonrisa,

una causa y una esperanza.

Y lee letras de pájaros libres mientras escaba su tumba,

mirando con ojos incrédula a la certeza de lo que nadie sabe

y ella construyó a su pesar.

Solo una mujer guarda el secreto del verbo amar.

Sí, solo una mujer.

Te veo, te veo, te sigo viendo en todos ellos.

Quien pudiera levantar al hijo muerto, contonear la huella del pasado y revivir un nuevo encuentro.

Quien pudiera parar el reloj, quien pudiera entregar al hombre al tiempo para llenar tus brazos.

¡Ay mi niño sin parto ni sangre! Quiero tu presencia para allanar el camino de grava y viento, y que tus manos regordetas y esos piececitos lustrosos me saquen la sonrisa de la vida.

Acaricia mi piel en el gesto de tu mano en mi hombro. 

Rompe mi aliento con un beso, el pelo con una caricia y el alma si es que existe, con el peso de tu amor.

Ante una mujer que mira no hay mentiras en una boca traidora.

Si la sombra del escuchar “me quiero ir” le infundía miedo… Ello era nada ante la angustia de un posible “ya no te quiero”.

Lo inminente es tirano al reclamar su instante, y unas lágrimas no pueden desviar su rumbo.

Cuando ella trepó al avioncito de papel y remontó por los cielos, en la oreja derecha llevaba una larva imaginaria que devoraría cualquier recuerdo del aquí.

¿Cuántas monedas son el precio de un sueño quebrantado?..........

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-Nadie te ha preguntado, a nadie le interesa tu opinión, colócate en la fila y no mires a tu alrededor.

*¡Nooo, a la fila nooooo!

-Quien irá adelante, quien irá atrás, no te debe importar. Sigue a la fila, sin interesar lo que haya más allá.

*¡Yo quiero soñar!

-Tenemos miles de sueños preconcebidos que a todos los de la fila hemos de dar…

*¡No quiero! Tengo sueños propios que soñar…

-¡Ponte a la fila! Obedece, o tu alma harem.........

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Trescientos pasos contó, y se detuvo justo bajo un roble tan anciano como su linaje. Sus dedos rozaron la corteza y le hablaron de su historia, de su éxodo interminable desde los albores de la civilización, nacido en los valles que juegan a perseguirse en torno a las montañas más altas del mundo, y el espíritu del árbol la reconoció y le cantó con el susurro de sus hojas.

“Mi ancestro más venerado,

Mi corazón de bondad,

A ti acudo en esta hora

De zozobra y de ansiedad.

Ofréceme tu consejo,

Enséñame tu verdad,

Ilumina mi camino

Con tu eterna caridad.

Mi raza es la más antigua,

Mi pueblo no tiene edad.

¿Cómo puedo amar a un payo

Y no perder mi heredad?

¿Cómo hablar a mis hermanos

Y despertar su piedad?”

Pero sólo el silencio goteaba de las hojas amarillentas, cansadas y teñidas de otoño.  El viejo roble no tenía respuestas, y ella sólo tenía preguntas. Se sentó entre sus raíces, apoyando la espalda contra el fuerte tronco, y lo regó con el zumo de su desdicha. Y así la encontró Morfeo y la rodeó con sus brazos para darle unas horas de paz.

Y cuando el rojo fuego del alba jugó con su frente, y los gallos le dedicaron su eterna serenata, una profunda mirada le acarició, azul como el cielo de la mañana, y besó sus ojos negros con la inconfundible luz de quien ama. Y una cortina dorada le cubrió la cara cuando los finos labios abrigaron los suyos, ávidos de su contacto. Y unas fuertes manos la alzaron para poderla abrazar.

“Mi dulce virgen morena,

Mi paraíso de amor,

Eres tú quien amanece,

Tan fresca como una flor.

Nada más tengo en la vida

Ni siento un goce mayor

Que el perderme entre tus brazos

Y embriagarme de tu olor.

Dame el néctar de tus besos,

No me niegues tu favor,

Que yo siempre estaré cerca

Y cuidaré de tu honor.

Seré digno de tu estirpe,

Por ti seré luchador,

Venceré a todas las hidras

Y apagaré tu temor.”

Pero el monstruo del odio estaba vivo, y por sus venas ardían la intolerancia y los prejuicios. Su boca la formaba un semicírculo de  romaníes que se cerraba sobre ellos, y sus dientes relucían con brillo de acero en cada una de los filos empuñados por manos cargadas de rabia. Las cejas aplastadas contra ojos implacables, las bocas apretadas en furioso reproche, y el colmillo más alto se adelantó y les señaló con su filo cruel.

“No verán ojos algunos

tal pecado impenitente.

No verás tu sangre sucia

Por tan infame simiente.

Fue la fuerza del destino

La que selló nuestra suerte

Errando por los caminos

Y nos hizo diferentes.

Nuestra vida es carromato,

Es el cielo nuestro fuerte,

Las flores nuestros vestidos

Y la luna nos comprende.

No hay lugar para un extraño,

No se inventa a nuestra gente,

Quien renuncia a nuestra herencia

Sólo merece la muerte.”

La mano blanca tomó a la morena, y ambos pechos se enfrentaron a las fauces de la hidra. El miedo huyo víctima de sí mismo, los ojos brillaron desafiantes y las barbillas se alzaron orgullosas. Y avanzaron hasta ofrecer sus carnes a las agudas puntas, que retrocedieron avergonzadas.

“La muerte es precio pequeño

Por huir de tal vileza.

Si he de ser mujer cerrada,

No soporto tal bajeza.

Quiera el cielo que sea libre

Y duerma en paz mi conciencia

Por amar a quien yo ame

Y no a quien diga un profeta.

Y si en ello va mi vida,

Yo la ofrezco con presteza,

Pues no vale ni un comino

Si requiere tal entrega.

Mi sangre no es más que sangre

Mi futuro allí me espera

He de ser yo quien lo escriba,

Y no una tradición negra.”

La bestia huyó malherida,

la luna lloró aliviada.

La vergüenza de sus actos

Se cebó sobre sus almas.

Y nueve meses más tarde,

En una noche estrellada

Nacieron los dos gemelos

Que refrescaron la raza.

Morenos de ojos azules,

Retoños de la esperanza.

Promesa de nueva vida

Y de sangre renovada.

Nota: Sirva de humilde homenaje al inmortal “Romancero gitano” de Federico García Lorca.