Enigma preocupante

¿Hay en nuestro planeta Tierra personas o entes conviviendo entre nosotros?

Cuando Ana sentía un dolor en uno de sus pies, se espabilaba y fijaba la mirada en el punto en que, aunque no podía verlo porque no lo distinguía en la penumbra, nada que le hiciese pensar que allí había alguien junto a la mesilla, al lado de su cama. Encendió la pantallita de la mesilla y cuando veía que no había nadie, tranquilizada se sentía. Pero las punzada de dolor en el tobillo estaban martirizándola.

Sacaba el pie por su lado de la cama y veía asombrada que tenía amoratada esa parte. Al principio se asustaba, pero qué podía hacer, si Juan, su marido, dormía a patas sueltas, y lo peor era que tenía un sueño profundo. Sólo podía volverse a dormir.

Al despertarse a otro, el morado se notaba menos, y ya no le dolía tanto, por lo que pasó desapercibido. No se le contó a Juan, que se levantó y directamente a desayunar.

—¿Cómo has dormido? -le preguntó Juan, besándola.
—Bien -respondió ella, secamente.
—¿Qué día es hoy? ¿Miércoles? -preguntó él, que iba a su bola.
—Jueves. ¡Qué estás en babia! -y empezó a caminar hacia la cocina-. Se nota que pasas de todo menos de tu 'trabajo”, que parece que te va muy bien, ¿no?.
—No me puedo quejar -respondió.

Un día más de rutina, desayunaron juntos hasta que Juan se fue a su “trabajo”. Ana se quedaba en la casa para hacer sus labores, pero cabreada esperaría hasta las tantas que él volviese. Por desgracia, no tenían hijos, que a ella la acompañarían. Se había hecho dos intentos de in vitro, y el segundo intento la había dejado estéril.

Sola todo del día decidía ver tele. Tumbada en el sofá, encendía el aparato y ponía Mega. Tenía en casa una cabeza receptora de dos salidas para tener una tele en su dormitorio y otra en el salón, alimentadas por una plataforma de pago por Satélite.

Ese día se quedó viendo tele tres horas. Juan llegaba a las tres de la madrugada. Ana le preguntaba: “¿qué vas a cenar?” Un día monótono como otros. Pero esa noche pasó algo extraño, además de hacer el Amor, inusual en los últimos meses.

Pero otra vez apareció en Ana el dolor punzante, y ahora en los dos tobillos. Cuando quiso encender la pantallita, no llegaba debido a que su cuerpo estaba entre el suelo y la cama. Había sido arrastrada por debajo de las sábanas. Se empinó en la cama y, llena de sudor, alargó más el brazo y encendió la pantallita.

Allí no había nadie, salvo Juan roncando. Se miró los tobillos. Tenía un moratón en cada uno. Miró en derredor del cuarto y no veía nada. Despertar a Juan sería inútil, debido a su pasotismo a todas horas, además de un sueño pesado. Intentaba serenarse, pero se percató de algo; la tele de plasma estaba encendida, no la pantalla que estaba negra, con un mensaje de: “no hay señal en el centro”.

Sollozando, al otro día le contó a Juan lo que le estaba pasando en las noches. Le mostró los tobillos, pero le dijo él que eso no era creíble, pensando que eso sería debido a estar sola tantas horas en casa, porque el paro implacable la tenía inscrita en su gran listado, como a tantísimas personas más.

Al despertarse Juan una mañana, sin embargo...

—¡Ana, veo tus tobillos muy hinchados! ¿Te llevo al médico?
—¡No! -se apartó de él bruscamente, aleteando las manos.
—¡Venga ya, no pensarás que voy a tragarme tus historias!
—¡Me da igual! ¡Puedes irte a tu “trabajo” cuando te salga de los cojones!

Y Juan salió enfadado de su casa. Las cosas empezaban a no funcionar en el matrimonio. Dejaron de hablarse durante días, y afortunadamente a Ana no le ocurrió nada de lo suyo en esos días, salvo que cada vez que despertaba veía la tele encendida; los dos aparatos, el del dormitorio y el del salón y ambos con el mensaje: “no hay señal”. Pero como no se hablaban, no le dijo nada, de modo que el tiempo pasaba y hasta eso tan misterioso se volvía en una cosa trivial para ella.

El descodificador compartido era de alta tecnología; pero también amanecía encendido, actualizándose sólo en cada cambio de canal. Y quizás eso hacía que los dos aparatos de tele se encendiesen, y cuando los apagaba y encendía de nuevo veían que había imagen. “Estas son las cosas de la tecnología punta”, pensaba, sin dar más importancia que la del gasto de electricidad.

Pero una noche sucedió algo estremecedor, horrible, espeluznante...

Esa noche Ana decidió no dormir. Cuando su marido comenzó a roncar, se sentó en la cama, y vio la tele encendida, a la vez que mostrando el mismo mensaje: “no hay señal”. Hacía días que no ocurría, pero en la mente de Ana había una premonición. Tenía que pasar algo especialmente extraño esta vez. Su razón le pedía a gritos que se fuese de la casa y que despertase y alertase a Juan, pero no lo hacía porque su mente le sugería curiosidad “quiero ver qué pasa”, y además Juan, como siempre la tildaría de loca.

De pronto, una serie persistente de rayos brillantes saltaban desde la pantalla e iban adquiriendo forma de brazos con garras, como espátulas grandes y transparentes.

En silencio, Ana miraba lo que estaba ocurriendo. Aparecía una cabeza verde con dos enormes ojos y una boca de mono, tras la transparente e hirsuta piel de ”aquello”, por llamarlo de alguna forma.

Un ser extraño avanzaba a través de la pantalla, sin que ésta se moviese. Era un cuerpo inerte sin peso, y Ana tenía miedo. Pero se quedó allí, sentada en la cama, sobrecogida.

Detrás del primer ente salía otro, y ambos movían la cabeza y parecían oler el cuarto, como si no viesen. Uno de ellos metía sus largos y poderosos brazos bajo la sábana de Juan. Cogía fuertemente los tobillos de éste y tiraba con fuerza. Juan no se despertaba, pero cuando el otro cuerpo inerte le ayudaba, Juan abría los ojos y miraba horrorizado el aspecto de aquellos seres sin expresión, inanimados, que se habían colado por la antena parabólica desde el descodificador hasta el aparato de televisión. Y a saber si iban a salir más bichos de aquellos iguales.

Arrastraban a Juan hacia el televisor hasta difuminarlo en él. Juan no gritaba. Horrorizada Ana y sin hacer ruido, veía cómo el cuerpo de su marido desaparecía, pero no sin antes convertirse en un cuerpo transparente y verdoso a la vez, que se podía ver el interior de un cuerpo humano. Sencillamente, se lo llevaron. Todo sucedía tan rápido y tan sencillo que parecía un sueño.

Pero no era un sueño. Ana se las aviaba para encender la pantallita de su lado y veía de nuevo en la tele: “no hay señal”. Como si nada hubiese ocurrido.

Aquellos bichos se llevaron al incrédulo de Juan. Pero antes, uno de ellos sacó, no sé de dónde porque estaban desnudos, un micrófono, que llevó a sus labios de mono y dijo en el idioma español, entre enfadado y solemne:

Mil millones de habitantes de mi galaxia van y vienen a esta Tierra de mierda, sin tanto tecnicismo como el de la NASA, incluso más veloz y sin sensacionalismo. Y diez millones de ellos viven entre los seres humanos, sin posibilidad de que los detectéis. Y la misión por la que están en la Tierra es para estudiar los comportamientos de los humanos: odiosos humanos y odiosos comportamientos

A Chávez López
Sevilla may 2026

  

El humo de cigarrillos flotaba pesado en el aire, mezclado con el aroma penetrante de whisky barato y café rancio. El “Blue Lantern” no era solo un bar; era una reliquia de tiempos mejores, un lugar que había resistido el paso del tiempo mientras la ciudad a su alrededor se desmoronaba. Las luces de neón parpadeantes en la ventana no hacían justicia a su nombre: la linterna azul que colgaba sobre la puerta estaba apagada desde hacía años. Aquel tugurio tenía una manera particular de tragarse los años, como si el tiempo fuera otro parroquiano más, vencido y borracho, refugiado en un rincón. 

Dentro, las paredes amarillentas por la nicotina estaban cubiertas de placas conmemorativas, viejas fotos de policías con sonrisas forzadas, y recortes de prensa de tiempos en los que la justicia parecía algo más que un mal chiste. Las sillas crujían bajo el peso de aquellos que se sentaban a desahogar sus demonios después de cada turno, y el sonido de los vasos golpeando contra la madera gastada de la barra era casi tan constante como los murmullos cansados que llenaban aquel ambiente neblinoso. La madera del suelo guardaba secretos de anteriores generaciones de policías que ya no estaban. Allí no había héroes. Solo hombres y mujeres qué sabían que su lucha con la ciudad nunca terminaría.

Detroit, afuera, era un cadáver de lo que alguna vez fue. Las viejas fábricas y los almacenes de ladrillo carcomido bordeaban las calles como monumentos de una gloria oxidada. La imagen de los impolutos y gigantescos rascacielos del centro, tan altos como el ego de los que gobernaban, contrastaba con la de los edificios abandonados y las luces parpadeantes de los barrios menos favorecidos. Si la ciudad alguna vez tuvo un alma, hacía tiempo que la había vendido. Lo único que quedaba era la lucha por sobrevivir entre las sombras, donde humanos y Antrópidos coexistían, a menudo en una paz tan tensa como un resorte a punto de saltar.

En la esquina del bar, lejos de las conversaciones rotas por la risa cansada de los oficiales, estaba Thorne. El vaso de whisky en su mano se reflejaba en sus ojos oscuros y serenos. Con cada trago, el licor bajaba por su garganta con la misma calma con la que lidiaba con la discriminación diaria, terminando de la misma forma, con un suspiro de aire exasperado y caliente. Thorne no hablaba con nadie. No necesitaba hacerlo. Allí todos sabían quién era. El detective-antrópido. El bisonte con placa. 

Aquella bestia medio humana medio bisonte, alto y macizo, no pasaba desapercibido, pero en el "Blue Lantern" había logrado un incómodo anonimato. Los otros policías lo respetaban lo justo, porque Thorne había demostrado que su pelaje grueso y su mirada intimidante no solo servían para cumplir con una cuota de inclusión. Era buen detective, y en esa ciudad podrida, un buen detective era un bien escaso: lo que tampoco terminaba de gustar a algunos compañeros. Algunos incluso lo odiaban, simplemente porque aún no habían digerido que alguien como él resolviera casos mejor que ellos.

Para él, la caída de BioNexis no fue una explosión repentina, sino una sombra larga que cubría todo desde antes de su nacimiento. Fue su madre quien vivió el derrumbe, su padre quien cargó con el estigma. Él, en cambio, creció entre las ruinas de lo que esa corporación dejó atrás: una sociedad que nunca supo qué hacer con los Antrópidos una vez que dejaron de ser propiedad. No cargaba con la caída de la empresa, sino con sus consecuencias: el odio, el prejuicio, la sospecha. Había crecido bajo el peso de una sociedad que seguía negándole el derecho a existir, y de hacerlo libre.

Él aún era cadete cuando vio por primera vez un cadáver antrópido tirado en un callejón. Era una especie de roedor menudo, probablemente una cobaya. Tenía los brazos rotos en ángulos imposibles y el rostro desfigurado por una violencia innecesaria. Lo habían molido a patadas a plena luz del día. Los superiores lo llamaron “ajuste de cuentas”. Nadie investigó mucho. No era un humano, decían. No valía la pena.

Thorne no olvidó ese cuerpo. No por la brutalidad —a esas alturas, la ciudad ya le había mostrado escenas peores—, sino por lo que representaba: el lugar que le había sido asignado incluso antes de portar una placa. Aquel antrópido muerto era un reflejo de lo que el sistema pensaba que eran ellos: desechables.

El fin de BioNexis había ocurrido años antes, pero las secuelas seguían abiertas años después. Lo que realmente desató la desbandada de inversores fue el escándalo biológico: el descubrimiento de que algunas variantes antrópidas podían reproducirse entre sí. Nadie lo dijo abiertamente, pero el miedo a una especie con herencia propia —fuera de control, fuera de propiedad— fue suficiente para espantar a los accionistas y qué la bolsa se desplomara. A partir de ahí, BioNexis fue un castillo de naipes en una tormenta de intereses.

Durante años intentó comportarse como si su sitio en la comisaría fuera legítimo, ganado por méritos. Y lo era. Había resuelto más casos que la mitad de sus compañeros. Pero eso no cambiaba cómo lo miraban. 

Algunos decían que Thorne tenía el olfato de un sabueso y la paciencia de un juez, pero los que lo conocían de verdad sabían que no era ni lo uno ni lo otro. Thorne solo tenía su memoria y un instinto agudo. Y la memoria, en una ciudad como Detroit, era más una carga qué una bendición.

El murmullo del bar seguía, como un mantra de resignación, entre tragos, cafés fríos y cigarrillos encendidos uno tras otro. Desde su rincón, Thorne podía verlos a todos: los veteranos que no se habían retirado porque sabían que en casa los esperaba el silencio, los jóvenes con mirada hueca que aún pensaban que podían marcar la diferencia, y los que simplemente habían aprendido a mantenerse vivos sin hacer demasiadas preguntas.

Nadie hablaba de los Antrópidos, pero todos pensaban en ellos. Se notaba en la forma en que a veces las conversaciones bajaban el volumen cuando él pasaba cerca. En cómo el humor del cuartel pasaba de ácido a incómodo con su sola presencia.

Uno de los tenientes, Kowalsky, se acercó a la barra para pedir. Alto, delgado, con la camisa arrugada y el cuello húmedo de sudor, caminaba con ese aire de quien cree tener siempre algo interesante que decir, aunque casi nunca sea el caso.

—Thorne —saludó con un cabeceo ladeado, más mueca que cortesía—. Hoy tuve que reducir a un antricaballo en la zona portuaria. Imagina eso... casi dos metros de músculo y ni una pizca de seso. El muy imbécil pensó que podía escapar corriendo y esconder esa masa de carne por cuerpo.

Hizo una pausa breve, esperando una reacción. Thorne no se la dio.

—Se metió en una ferretería, te lo juro —continuó, sonriendo como si recordara una anécdota graciosa—. Lo encontré temblando detrás de un montón de palés. Le bastó verme para mearse encima. Patético.

Thorne bebió otro trago, sin cambiar el gesto, sin mirar al teniente.

—Siempre pensé que esos caballos serían más útiles en las carreras que en los almacenes —añadió Kowalsky, como quien lanza un anzuelo—. Pero bueno, uno menos causando problemas. ¿No crees?

Silencio. Solo el roce del vaso contra la barra.

Kowalsky esperó unos segundos más, luego se encogió de hombros, pidió un café y se fue con su grupo. No buscaba conversación. Solo validación. O quizás incomodar. O tal vez recordar a Thorne —y a los demás— que algunos aún sabían “cuál era su lugar”.

Thorne volvió a su copa. Afuera, alguien gritó. Un coche pasó demasiado rápido por la calle encharcada. La ciudad seguía viva, a pesar de sí misma.

Mi nombre es David y me dirijo a vosotros con la intención de presentar los dos primeros capítulos de mi novela “El mundo espejo”.

No soy profesional, ni muchísimo menos. Tan solo quiero dar forma a una historia que lleva gestándose en mi cabeza desde 2010, cuando vivía en Cerdanyola del Vallés. Sus empinadas calles hicieron brotar en mi cabeza las primeras escenas, y durante años he estado desarrollando la idea en silencio, pero no ha sido hasta ahora que me decidí a enfocarme totalmente en la culminación de esta novela, probablemente gracias al apoyo que he encontrado en mi pareja la cual, desde el primer minuto, ha creído en mí.

En “El mundo espejo”, el protagonista Eidan es un joven atrapado entre dos realidades. En una, lleva una vida sencilla trabajando en una cafetería, entrenando en diversas artes marciales y buscando disciplina. En la otra, se enfrenta a un mundo apocalíptico y hostil, un mundo espejo plagado de criaturas que lo atacan sin previo aviso. No sabe cómo ni por qué cruza de un mundo a otro, ni cuánto tiempo permanece en ese lugar.

A medida que lucha por adaptarse a su vida cotidiana, Eidan se ve arrastrado cada vez más por la oscuridad de esa otra realidad, que amenaza con consumirlo por completo. Mientras intenta encontrar su equilibrio, deberá descubrir los secretos de un don que le ha sido otorgado, pero que cada día le pesa más.

La historia ya está terminada y estoy en la fase de corrección, releyendo una y otra vez. Dejo un enlace con dos capítulos que funcionan a modo de introducción de la historia, ojalá os dejen con ganas de más:

https://docs.google.com/document/d/1raFiHgCZYEYNpbrb1OpSvHqFpul-Knjp/edit?usp=drivesdk&ouid=117595391483698204697&rtpof=true&sd=true

Gracias por vuestro tiempo. 

Ilustración y cuento de O. Mejía

En realidad, Javier Quintana, era una extraña mezcla de habilidades innatas y conocimientos autodidactas: Arquitecto, alquimista, matemático, físico, inge…

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https://omejiaartist.blogspot.com/2024/09/un-habitante-de-las-nubes.html

Con la finalidad de que puedas entenderme, me he devanado los sesos para contarte toda esta historia en el orden cronológico preciso. O por lo menos en un orden decente. He pasado dos semanas enteras dándole vueltas a todo lo ocurrido, tratando sin éxito de encontrar el punto exacto donde se desató el caos, y al final he desistido. Mi cabeza vuelve una y otra vez al momento en que secuestré a S-andro, aunque lo cierto es que todo se torció muchísimo antes. Así que, para bien o para mal, tomaré el secuestro como punto de partida en esta locura. Espero, por el bien tuyo y mío, que hacerme entender en la manera en que ambos necesitamos no me tome demasiado tiempo.

                                                       I: SOUL ANDROID 

Me llevé a casa a Sandro después del trabajo. Viendo cómo había terminado la pobre tras la última sesión de pruebas y sabiendo que ya estaba sentenciada a muerte, creo que llevármela no podría considerarse robo. Por suerte o por desgracia, ya no iban a hacer nada más con ella después de haberla catalogado de tarada… o más bien de fracaso en toda regla, imposible de reparar en sus conexiones sutiles. Qué lástima.

Debido a mi nulo conocimiento en leyes, aún no sé si “robo” y “apropiación indebida” es lo mismo, o si existe una delgada línea susceptible de diluirse separando los términos. Así que, por si acaso, esperé hasta asegurarme de que no quedaba ni un alma viva en el edificio —o por lo menos despierta— para salir. Porque la verdad es que Sandro abultaba bastante y, bueno, aunque soy un gran aficionado a los rompecabezas de todo tipo, desde luego no estaba dispuesto a desmontarla y llevármela por piezas.

Miralles fue el último empleado en marcharse, el muy asqueroso. Siempre se quedaba hasta tarde para ganar puntos y satisfacer quién sabía qué tipo de megalómana fantasía. Yo ya había terminado mi tarea hacía eones, pero claro, fingí que bailoteaba con la mopa y luchaba contra manchas de mierda invisible en el suelo hasta que se fue.

 “Trabajas demasiado, Any”, me dijo en la puerta, frente al lector de tarjetas, con una sonrisa hipócrita esculpida en su jodida cara de alabastro. Se pone cremas de nanotecnia, el hijoputa, para parecer eternamente joven. Alguien debería decirle que parece un cadáver parlante, o el novio camello de la barbie al cual una sobredosis letal de bótox le hubiera llegado al cerebro. Me tragué un buen chorro de bilis y correspondí con otra sonrisa, apretando los dientes: “no te atrevas a llamarme como lo hace la poca gente que me quiere”, mascullé hacia dentro, en total silencio, porque, mierda, el imbécil este siempre ha tenido esta manía: me llama Any en plan paternalista cuando ni me conoce, cuando sé perfectamente que lo único que quiere es, de una manera extraña y retorcida, subrayar que está por encima de mí en la escala jerárquica de la empresa. “Any, yo soy mecánico y tú no”. “Any”, así suena mi nombre, exactamente como todo eso que no dice, cuando lo pronuncia con ese tonito musical, engolado y condescendiente. Hay gente en la compañía que me ha llamado cosas muy chungas, no te digo que no, pero fíjate que ni me afecta y, sin embargo, no puedo con el gilipollas este canturreando mi nombre.

“La verdad es que has dejado todo como los chorros del oro. Te darán un premio por tu dedicación”, había añadido el desgraciado, antes de pasar la tarjeta de ADN por el lector y desaparecer por fin. 

Una vez le vi por la ventana abandonar las instalaciones, con su cochino Farade Innove saliendo como un tiro por la verja principal, lancé la mopa a un lado y recorrí el pasillo a la carrera hasta la sala de espera del mueredero. Ahí estaba Sandro, con sus preciosos ojos abiertos sin vida, apoyada contra la pared de cemento desnudo, junto a unos frascos de lo que parecía el antiguo formol. 

El cabello gris plata reaccionó con un leve movimiento ondulatorio cuando lo acaricié. Aproximadamente en el ochenta por ciento de su composición era orgánico… e inteligente, de modo que se trataba de materia viva diseñada para responder a estímulos, como casi todo en el prototipo.

—Dios, ¿cómo es posible que a alguien se le ocurra desahuciar algo tan perfecto…? —murmuré. Si su cabello reaccionaba, quién me decía que Sandro no podría oírme. Soy un tonto con fe, ¿verdad?—. Seguro que tú no quieres morir. 

Ahora lo pienso y creo que fue muy arrojado de mi parte decirle aquello último. Porque quién era yo para sacar conclusiones al respecto, cómo sabía yo si Sandro quería vivir o morir. De hecho, desconocía si ella estaría capacitada para responder a esa pregunta una vez yo consiguiera despertarla. Pero en fin, ni pensé, porque supongo que me urgía salir de las instalaciones de Metalas cuanto antes con ella, a pesar de haber constatado rigurosamente que nadie me vería y a pesar de haber engañado al circuito inteligente de cámaras —una mierda inteligente, hasta un niño podría trastear ahí sin dejar huella alguna—, antes de que Miralles saliera.

Metí al prototipo en un sudario aislante de su tamaño (aproximadamente metro sesenta y cinco de estatura y cincuenta kilos de peso), cerré el sudario en la máquina de vacío y me dispuse a arrastrar el peso muerto hasta el sótano. A diferencia de los mecánicos, de los investigadores y de los jefes de departamento, los empleados de la limpieza tenemos nuestros vehículos aparcados en el garaje del edificio y no bajo las bóvedas aislantes en el exterior. 

No sabes la pena que sentí al meter a Sandro en la parte trasera de la furgoneta. En verdad parecía que llevaba a un ser querido muerto dentro de aquel sudario, circunstancia que, más allá de ser perturbadora, sentía que me arrugaba el alma y la disolvía como  papel bajo la lluvia. Y esto, incluso sabiendo a ciencia cierta que no había sido precisamente yo quien la dejó morir.

“Está viva aún”, me dije, viéndome en la necesidad plena de autoconvencerme. Y le seguí hablando cuando me senté al volante:

—No te preocupes, pronto estarás bien. No te dolerá nada, te lo prometo.

No le mentía en lo último, y de eso estaba seguro. Era verdad que no iba a dolerle nada de lo que yo le hiciera, porque, contra lo que se dice de mí, no iba a ser tan salvaje de toquetearla a pelo con los sensores álgicos abiertos en conexión. Eso sí, que volviese a la vida o no, ya no estaba del todo en mis manos… Entiéndeme, soy bueno, muy bueno (aunque sea socialmente inaceptable que yo mismo lo diga), pero tengo mis límites. A lo mejor, en los laboratorios de pruebas le habían hecho un daño irreparable a Sandro en su CAP o en el CEE y todo lo más que obtendría yo al empalmar conexiones sería un cachivache, un androide muerto. Un cadáver mecánico viviente. El hecho es que no tenía ni idea de lo que al abrirla me iba a encontrar, pero eso no iba a frenarme.

Corre el año 2618, cada día me pregunto ¿Por qué aún existimos los humanos? La naturaleza intenta destruirnos desde hace más de seis siglos. La mitología explica que se volaba, que se surcaba el cielo. Hoy vivimos bajo tierra, escondidos, refugiados. Hemos de evitar que los animales nos localicen. A día de hoy son unos seres de proporciones casi gigantescas. 

Hace cinco siglos erupcionaron varios volcanes. Se entró en una era glacial. Los rayos del Sol no lograban penetrar a causa de las cenizas. La población disminuyó. 

Todo el desarrollo tecnológico que se había creado hasta esa fecha desapareció. Los humanos vivíamos antes de las erupciones gracias a la I.A.. Al desaparecer la electricidad nos dejó. Tuvimos que aprender a crear fuego.

A día de hoy el aire en el exterior es puro, el sol ya no abrasa la piel, la flora es maravillosa. La única pega son los grandes depredadores.

La naturaleza ganó.

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