En una biblioteca encuentro historias
que mentes hacedoras ya vivieron,
bregan contra la muerte nuestros símbolos,
callejones acechan a hurtadillas;
se ve lo universal y lo más íntimo
de la razón, el tiempo y el espacio...
Apariencias de entes insondables
arriban un teatro hecho de piedras,
hay un tablero de ajedrez vacío,
las piezas terminaron su batalla;
entre el olvido y la memoria tregua
difícil es lograr mas se realiza.
La captación poética del mundo
el Amor en su feudo la profesa,
con un lenguaje alambicado nacen
las penumbras informes de lo Incógnito...
En la palabra luna veo la luna
orlada de blancuzcas telarañas,
la poesía late eternamente
y yo al igual que todos de cenizas
hecho estaré. Transitan las Ideas,
los sueños, agonías y desvelos,
leo doctrinas de derecha a izquierda,
la aguja de mi brújula va al Sur.
Cambian los entes, cambian pensamientos,
soy yo mismo ese otro que me sigue.
Comentarios
Me ha gustado mucho... Simbólico, filosófico y con un estilo mucho más discreto (formalmente, sólo) de lo que acostumbras, aunque igual de logrado. Pero sobre todo me gusta por ese proceso que va de afuera hacia dentro: un nuevo viaje, que es como suelo leer gran parte de tus poemas, y un nuevo y hermoso autorretrato.
Algo a destacar: soy yo mismo ese otro que me sigue.
Parece que esta vez construiste tus complejidades con palabras sencillas, y el efecto es, si cabe, más profundo.
Otro que me gustaría releer más veces!
PS. No sé si lo leí bien, pero me parece que en este verso falta una coma tras el primer verbo: difícil es lograr más se realiza. O quizá iría antes de "tregua"... No sé, pero acostumbrada a tus trabajos tan precisos, por ahí hay algo que me suena raro.
Edito: difícil es lograr mas se realiza (había colocado un tilde erróneo sobre mas)