Tiempo real hecho materia

antonio chavez · 28 de abril

Tiempo real hecho materia

Caminaba incansable aquel buen hombre por el mundo tratando de lograr un buen entendimiento y una buena comunicación entre los seres humanos: Buscando Humanidad. Hasta que llegaba a un siniestro país y tropezaba con la severa oposición de un control, que lo llamaban Control Robotizado.

La bondadosa figura del viajero, extremadamente fatigada, emergía por encima de las dunas, apoyándose en un desgastado y largo bastón, que se hundía en la arena a cada paso que daba.

Ya estaba más cerca, ya podía ver una puerta grande a través de la calima. Aún no habían tañido las campanas de su muerte, como había pensado minutos antes.

Dos fortachones guardianes veían su penosa llegada con estática indiferencia, sin despegar un sólo músculo de un soportal de piedra, donde descansaban sus anchas espaldas. Cuando el viajero llegaba al umbral, dos gruesas y afiladas lanzas se cruzaban frente a su rostro, visiblemente agotado.

—¿Vienes a participar, viajero? –preguntaba la voz seca de uno de ellos.
—Sí –mentía, pero lo hacía sólo por encontrar lo que estaba buscando.

Las dos lanzas se apartaban y el viajero entraba en el lugar. Con el incontable paso del tiempo, aquella pregunta habría quedado reducida a una vacua fórmula protocolaria de recepción; pero, respuesta inadecuada en ese lugar, significaba la muerte.

El trazado de la ciudad desde el montículo de entrada, no podía ser de más simplicidad y sentido pragmáticos: seis calles anchas, constituidas por hileras discontinuas de casas bajas, de un blanco cegador en paralelo y en torno a una avenida, en cuyo centro se erigía, a modo de plaza, una altísima estructura, tan extraña como discordante en relación a la estética del resto. Podría decirse que había aparecido de las entrañas de un profundo infierno interior de otra época, olvidada y clavada allí por desvarío de algún dios iracundo, del que nadie tenía conocimiento. Pero, en todo caso, no era posible, ni siquiera imaginable, que semejante mole hubiese sido construida por seres humanos.

Durante unos minutos, el viajero se quedaba fascinado frente a la visión de la surrealista escena que había ante él, mientras unos ciudadanos pasaban por su lado, sin prestarle atención. Las aceras de la avenida, hasta donde le llegaba la vista, se encontraban rebosantes de tenderetes, en los que bullía un movimiento de gente diversa, que se afanaba en la búsqueda de curiosos objetos y artilugios sorprendentes.

El viajero sufría un escalofrío que le hacía detenerse. Se volvía para ver qué era lo que se lo había causado; y; entonces, veía a un niño, el cual tendía una esquelética mano con dedos quebradizos, esperando la buena voluntad de los viajeros. Al mirarlo, veía la profundidad de sus hundidos ojos entre arrugas innaturales. Décadas parecían pesar sobre su anómala niñez.

El viajero sacaba de uno de sus bolsillo una moneda de plata y se la daba, acompañada de una sonrisa. El niño la sopesaba con indisimulada expresión de extrañeza, que luego se tornaba en evidente desdén, y la arrojaba de vuelta a los pies del dador y, sin mediar palabra, se daba media vuelta y se perdía entre la multitud, como si eso no hubiese ocurrido nunca.

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antonio chavez · 28 de abril

Al agacharse el viajero, para recoger su altruista y repudiada fortuna, veía, estupefacto que las mismas arrugas que las del niño estaban en muchos otros rostros.

Superada la impresión inicial, el viajero se ponía de nuevo en marcha con renovada determinación. Nada podía hacerle olvidar la razón que le había llevado a ese país: una búsqueda que empezaba desde el nefasto punto negro, en el que el desentendimiento y la incomunicación eran tan indolentes, que el presente estaba grabado con tinta negra en la memoria de los seres humanos de paz, como una pesadilla y sin posibilidad de apartarla.

Se acercaba a un tenderete para ver lo que ofrecían, y veía sedas bordadas con hilos de platino, talismanes crípticos, bagatelas de confusa utilidad, puñales con incrustaciones rúnicas, deformes reliquias talladas en jade; piedras preciosas elaboradas con técnica irrecuperable, collares traídos de lugares sacros, y numerosos artefactos únicos, cuyo valor era difícil de tasar.

—¿Qué puedo ofrecerte, amigo viajero? –preguntaba amablemente tendero, con la invitación del entendimiento en su voz.
—No creo que tengas lo que busco. Tal vez sea difícil de encontrar.
—¡Prueba! –exclamaba, fervoroso-. Puedes ver todo lo que tengo en mi tenderete. Tesoros que se creían perdidos para siempre, artilugios encantados, que por su posesión se matarían reyes; joyas extraídas de los infiernos abismales. Y todo esto a tu alcance por precios irrisorios. En los otros tenderetes no pueden ofrecerte ni la mitad de la riqueza que estás viendo. Pero, dime, ¿qué es exactamente lo que buscas?
—Bus... bus… busco… Hu… Hu… huma… Humanidad… -titubeaba.

La perplejidad dominaba la expresión del mercader, antes de recobrar la compostura de un hombre sabedor de los secretos y los prodigios de su tierra.

—Creo que no lo conocemos por el mismo nombre. ¿Podrías describirme cómo es su forma, sus dimensiones, muescas distintivas, los materiales que orquestan su figura, el linaje del artesano que lo ideó? Te prometo lo tendrás en tu poder mañana, si es que lo encuentro en la comarca.

El viajero guardaba unos segundos silencio, y después respondía:

—Olvídalo, mercader. Valoro y agradezco tu interés y tu amabilidad. Me quedaré, sin embargo, con ese colgante de ónice. Aquí tienes -y tendió la mano con una moneda de plata.

El mercader, escéptico, escrutaba la moneda por sus dos caras. Después de revisarla a fondo, se la devolvía cogiéndola entre las yemas del pulgar y el índice de su mano izquierda, como quien desecha una broma pesada. Se pasó la palma de la mano por su larga y canosa barba, y le decía:

—No comprendo por qué querías pagarme con eso. Yo sólo soy un humilde mercader. El talento creador queda reservado a la genialidad de nuestros maestros artesanos.
—¿Quieres decirme con eso que esta moneda, una fortuna en cualquier parte del mundo, no tiene valor aquí?
—Así es. ¿De qué puede servirme ese metal resplandeciente, si el don del arte me ha sido vedado? Debes ir primero al Control Robotizado, y luego pagarme el colgante elegido –decía, a la vez que señalaba un imponente edificio que se alzaba en el centro, y que se perdía entre las nubes bajas.
—Vale. Iré y volveré. Pero resérvamelo, no te deshagas de él.
—¡Descuida, amigo viajero! ¡Aquí estará cuando regreses!

La avenida principal era un hervidero de figuras avejentadas y escuálidas dentro de sus túnicas, y todas ellas extravagantes. Un enjambre de miles de miradas perdidas en un horizonte inalcanzable que visitaban tenderete tras tenderte, sin mostrar ni pizca de cansancio, y tampoco pérdida de energía, inalterablemente sumidas en sus acciones con un opresivo silencio, absoluto casi.

Cuidando de no tropezar con nadie se iba hacia el colosal edificio, cuya fachada se hallaba recubierta de un nauseabundo limo reptante, del que aparecían unos pináculos horizontales, dispuestos en un extraño orden. Antes de llegar al umbral de tamaña monstruosidad arquitectónica, podía ver unos caracteres tipográficos, que daban el nombre al edificio: Control Robotizado, que tenía muchos pasillos larguísimos. Desde dentro, merced a un extraño efecto visual, su recia estructura triplicaba las dimensiones exteriores, dándose la confusa impresión de albergar en su interior a quince o veinte ciudades; algo imposible. Además de que era innegable la analogía entre la avenida, corazón de la vida civil, y los pasillos, en los que mostraban los nativos sus autómatas actitudes, que sólo se detenían para entrar en alguno de los cubículos de acero, simétricamente alineados a lo largo del pasillo principal. Llevado por la curiosidad, más que por su misión, decidía entrar en uno de ellos, eligiéndolo al azar.

Siéntese, y sea conciso y concreto

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antonio chavez · 28 de abril

En el centro de aquel claustrofóbico cubículo flotaba un disco de aluminio. Se sentaba en él, y un mensaje en la pared cambiaba instantáneamente.

Indique la cuantía temporal requerida

Ante sí aparecía un panel numérico con un pequeño cajón abierto.

“¿Cuantía temporal?, ¿qué significa eso?”, pensaba.

Tecleaba unos cuantos dígitos al tuntún, y la pared se transmutaba de nuevo.

196 horas /37 Minutos /33 Segundos. ¿Es correcto?

Pulsaba el botón “correcto” y automáticamente implosionaba en el interior del cubículo una esfera de una radiación blanca, que parecía borrar el universo.

Antes que pudiese tomar consciencia, la blancura se desvanecía, dejando intacto su entorno. Pero se sentía tan agotado como si hubiese recorrido cientos de kilómetros bajo un Sol de sentencia. Casi topa de bruces contra la pared al tratar de ponerse en pie. Su tono muscular era el de un niño, pero su energía era la de un anciano.

Adiós. Que tenga usted un buen día, si es que puede y lo dejan

El cajetín de aquel panel resonaba con un tintineo metálico. En su interior, brillaba un puñado de joyas cristalinas, de diferentes colores y tamaños. Las cogía delicadamente, como si no fueran reales y un pequeño vaivén pudiese hacerlas desaparecer. Pero, de pronto, era impactado por una certeza: lo que sostenía entre sus manos era ¡su tiempo vital hecho materia!".

Desandar los pasos hasta aquel mercader no le era tarea fácil. Le costaba respirar. En cada paso arrastraba penosamente los pies y sentía un riesgo inminente de pérdida de consciencia..

Los nativos de aquel lugar eran gente encapotada, sombras difusas que se movían a su alrededor, esquivándolo como fantasmas vivientes a cámara lenta. Se esforzaba al máximo en llamar la atención de aquel mercader, con la idea de que éste le escuchara la pregunta que contenía su trémulo hilo de voz.

—¿Cuán…to… me… pides… por… el… colgante…? -de nuevo tartamudeaba.
—¡Ay, viajero, cuánto lo siento! –respondía, con expresión compungida-. Lo acabo de vender hace cinco minutos.
—¡Me prometiste reservarlo hasta que volviese! -le recordó, airado.
—No creo que esas palabras saliesen de mis labios. Además, su precio te hubiese sido prohibitivo. Pero, no te preocupes, tienes aquí colgantes casi idénticos al que te gustaba por unos precios sensiblemente inferiores.

Clavaba la mirada en el mercader y cogía al azar uno de los colgantes.

—¿Cuánto por éste? –preguntaba con deliberada frialdad.
—¡Oh, ese tesoro! Por ser para ti, te lo dejo en 17 Horas/11 Minutos, sólo por ser tú quién eres. Una ganga.
—Vale –y ponía en su mano las joyas obtenidas en el Control Robotizado.
—Buena elección. Permíteme que te ponga esta joya de orfebrería –decía mientras se la colgaba en el cuello-. Pero veo que me has dado más de lo debido –seleccionaba algunas de las joyas y le devolvía las restantes.

-sigue y termina en página siguiente-

antonio chavez · 28 de abril

El viajero recogía las joyas sobrantes y se iba, sin pronunciar más palabras y sin siquiera un simple adiós de despedida..

Era por casualidad que al volver la vista viese que el mercader engullía las joyas que acababa de darle como pago del colgante.

El viajero estaba deseando de irse de aquel extraño país, al que sus pasos nómadas le habían llevado, sin previo acuerdo consigo mismo.

Fatal casualidad o intrincada causalidad, quién sabe, cuando veían sus ojos a una persona diferente a los mercaderes. En una esquina de una calle paralela, un anciano, desnudo totalmente, cuidaba una fuente de la que manaba un líquido cristalino que podía ser agua. Se acercaba ante los curiosos ojos del anciano, de boca de dientes podridos, y bebía hasta saciarse de un chorro de agua fresca.

—¿Cuánto te debo por el agua, amigo?

Tardaba en responder el anciano. Por fin lo hacía con voz grave, pero risueña:

—¿Por qué habría de cobrarte por algo que es de todos?

Sorprendido, el viajero miraba con sorpresa al pronunciador de esas palabras, a la vez que volvía a guardar sus joyas. Había algo diferente en su mirada brillosa: malicia tal vez, inteligencia tal vez, sabiduría tal vez... No atinaba a ponerlo en pie.

—Tú no eres como el resto de tus conciudadanos.
—¿Qué te hace pensar eso, extranjero?
—Para empezar, no llevas ropa, mientras los otros ocultan su cuerpo como si se avergonzasen de sí mismos.
—Es que son jóvenes. Yo aprendí a separar lo esencial de lo superfluo.
—Y, sin embargo, ellos parecen más viejos que tú.
—Pero la culpa no es de ellos, son víctimas de las circunstancias, las cuales son que aquí no hay nada obvio que hacer, excepto lo que hacen. Pero para todo lo demás, tenemos el Control Robotizado -señalaba con la mano.

Se inclinaba reverencioso y entornaba los ojos cuando pronunciaba ese nombre, como si su visión lo cegase, o quizás por ver que aún seguía allí, clavado en el corazón de aquel singular lugar.

—¿Qué puedes decirme de ese enorme edificio? No he visto nada igual a tan impresionante engendro en mi largo peregrinar por todo el mundo.
—No mucho. Ya estaba aquí cuando llegué y podría jurar que antes de que llegase la ciudad. Quizá nació con el Sol, o quizá haya sido un regalo de las estrellas.
—¿Qué quieres decirme con eso? Las estrellas no hacen regalos. Hasta los humanos están olvidando esa tan altruista costumbre de reconocimiento; y, además, ¿qué clase de regalos busca la desgracia del halagado?
—Pareces ciego para haber viajado tanto. ¿Acaso nunca has caminado bajo el abismal espectáculo de la danza de las estrellas? ¿Acaso piensas que toda esa inmensidad ha podido ser hecha con una simple finalidad estética? Si una estrella puede caer, sin más testamento que su estela, ¿cuánto horror no desechará la inconmensurable oscuridad que la rodea?

El viajero meditaba un momento. Las palabras del anciano sugerían ideas lunáticas, que propiciaban que un tiritar de inquietud le recorriese todo su cuerpo. Miraba con renovada curiosidad al anciano, antes de responder:

—Hay algo diferenciador en ti que aún no he captado, algo fijado por algún contraste radical, con respecto a quienes te rodean. Pienso que mi búsqueda ha concluido con esta charla contigo, pero no quedaré seguro de ello hasta que el tiempo no desgaste las máscaras. ¿Por qué no dejas este lugar y me acompañas a donde me esperan con fe? –y con esta pregunta acababa de decir lo que quería decirle.
—¿Y qué es lo que buscas con tanta fe que piensas haber encontrado en mi persona? –preguntaba el anciano, entre divertido e intrigado.
—Humanidad.
—¿Humanidad? -una incrédula risa se dibujaba en el rostro del anciano.

Con un estremecimiento reflejo de la mandíbula, daba paso a una risa primero, y a carcajada incontrolable después, atronando los oídos del pasmado viajero, que no entendía el motivo de tan absurda reacción.

La carcajada crecía, impulsada por un espasmo convulso de aquel cuerpo anciano y casi marchito. El viajero, asustado, lo miraba con los ojos muy abiertos en una circunferencia perfecta entre las arrugas de la piel tostada. Reveladores ojos se clavaban en los suyos, pero los de él ya habían huidos.

—¡Tú estás loco, viajero! ¡Buscas lo que no existe, lo que nunca existió! ¡Jajajaja! ¡Te han engañado! ¡Te han engañado como a un niño! ¡Jajajaja! ¡Estás solo y perdido en el mundo, jajajaja!

El viajero lo esquivaba y corría, pero tropezaba con un bosque de túnicas fantasmales vacías. Horrorizado y sin dejar de mirar al anciano, que bailaba en círculo como una marioneta, seguía corriendo despavorido pues el pánico se había desencadenado en su interior por la actitud del anciano.

—¡¡Corre, corre, pobre loco!! -el anciano gritaba con más fuerza

Empero, no era la voz de la auto conservación lo que instaba a sus pies.

—¡¡Corre y busca lo que jamás encontrarás!! –escuchaba esas palabras.

Un nuevo instinto terminaba de entrar en juego. Continuaba escuchando en la mitad del silencio y las quemaduras de los ojos. Un instinto despierto por el tono sobrenatural en el que volaban las palabras del anciano.

—¡¡Nunca ha habido humanidad en la humanidad, imbécil! –gritaba el anciano al aire, con todas las fuerzas que podían expeler sus gastados pulmones.

Pero cuando el viajero conseguía, por fin, llegar el desierto y liberarse de la cuadrícula tras la espantada travesía del dolor, caía en un torrente de lágrimas que no recordaba con anterioridad.

Hasta el silencio audible del desierto le llegaba, pero no las palabras que decía el anciano en sus terribles voces, era el tono lo que había sobrecogido al viajero. El mismo tono con el que, con voz desesperante pero compasiva, se expresa palmariamente a diario el mundo.

A Chávez López
Sevilla abril 2026

antonio chavez · 11 de mayo

El título correcto de este relato es:

TIEMPO VITAL HECHO MATERIA

Disculpen

Saludos

antonio chavez · 20 de mayo

-0-

antonio chavez · 8 de julio

-0-

Anapazia · 8 de julio

Este relato deja una sensacion dificil de ignorar. Mientras lo leia, no podia evitar, que la mayor parte de nuestras vidas transcurre intercambiando tiempo por aquello que creemos necesitar, sin detenernos en pensar el verdadero precio que pagamos.
Especialmente simbolica la imagen de ese tiempo convertido en joyas, recordando que la unica riqueza que nunca podremos recuperar es precisamente lo que vamos entregando dia tras dia.
Una metafora muy potente de nuestra sociedad.
Las joyas no son riqueza material, siendo literalmente, horas, minutos y segundos de existencia.
Diria que plantea una critica. Incluso la vida se convierte en mercancia, los sistemas tecnologicos gobiernan sin que nadie cuestione y la humanidad autentica parece haber desaparecido.
Hasta el anciano, unico personaje que parece libre, tambien niega la existencia de aquello que el viajero mas desea encontrar.
La mayor riqueza del ser humano es su tiempo, pero la sociedad lo lleva a gastarlo en un sistema que termina devorandolo, mientras la verdadera humanidad permanece como una aspiracion incierta, quizas inalcanzable, pero cuya busqueda continua dandole sentido al viajero.
Un relato sugerente, cargado de simbolismo y de una lectura que permanece en la mente mucho despues de haber llegado a la ultima linea.
Me viene a la mente, una frase de Jose Luis Sampedro. " El tiempo no es oro, el oro no vale nada. El tiempo es vida."
No quiero interpretar el final como una negacion absoluta de la humanidad, prefiero verla como una provocacion al lector. Quiza el viajero busca fuera algo que solo puede encontrarse dentro de si mismo.

antonio chavez · 9 de julio

Ana

Excelente comentario has hecho sobre mi escrito "Tiempo vital hecho materia". No, no tienes una percepción normal, tienes una percepción superlativa que sabe traducir en palabras lo que percibe; y, además, bien expresado.

Ni te imaginas lo que disfruto y aprendo cada vez que te leo.

Mis saludo, gaditana, extensivos a tu "Tacita de Plata"

¡Bienvenido/a!

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