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La casa del francés

SuinaSuina Garcilaso de la Vega XVI
editado marzo 2015 en Narrativa




Las botellas vacías de absenta estorban el paso del notario y del forense que dan fe y avalan que ya no respira el cuerpo que pende del techo. Sólo era un anciano maloliente que no se integraba, siempre escuchando la música de su país, gorgoritos existencialistas en erre que no casaban nada con la calle soleada Los del servicio social hicieron su aséptico trabajo con guantes y mascarillas tirando a la basura la rúbrica de toda una vida. Después se fueron.

Las sombras alargadas de las palmeras alteran la luz radiante de la calle donde vivía el francés, vecina al club de tenis. Algunas veces, las pelotas saltan el muro y se quedan para siempre enredadas en la mimosa de empecinadas raíces que crece salvaje en el patio del arisco extranjero. Amarillo confuso de amarillo.

Su gato negro ya está acostumbrado al “hoy no hay”, lo pregonan sus costillas. Ahora se pasea por las cajas arrimadas al contenedor buscando a su difunto dueño. Aún brilla la medalla al valor de cuando estuvo en Argelia defendiendo el honor de la “Patri”. Una vecina se lleva el gramófano, ni toca el escritorio donde viven las polillas, también una domadora de pulgas. Deja abandona una vieja fotografía, el tiempo decolora la imagen una mujer de cejas cinceladas que firma al pie de la foto con un tuya para siempre.

En la noche de San Juan rezo una oración por el alma del francés, crepitan en la hoguera los recuerdos añejos. Una llama crece, baila y encandila los ojos de quienes la miran, aquella silla que algún vecino condena es ahora una cruz gamada por culpa del capricho del fuego.

Ésta mañana ha amanecido ventosa, mueve las esquinas del cartel del “Se vende”. Sólo conservo del francés un viejo disco de la Piaf que encierra la voz triste de una nostalgia rayado justo por donde entona el à trois temps, à trois temps, à trois temps.

Comentarios

  • Bar ImperioBar Imperio Gonzalo de Berceo s.XIII
    editado enero 2015
    Aqui volvemos a tener un ejemplo de la magia de tu prosa. Este breve cuento, si se lo analiza bien, no deja de ser el relato del suicidio de un viejo. Con sus detalles, claro, por ejemplo, era francés. Y gran parte del texto te dedicas a magníficas descripciones de lo que ha sucedido en derredor. Recién sobre el final te involucras en primera persona "solo conservo del francés..." pero es nada mas que un pretexto para ponerle música y poesía al remate final. Tienes esa particular condicion de escribir prosa poética sin que el lector llegue a darse cuenta. Como siempre, gran trabajo.
  • SuinaSuina Garcilaso de la Vega XVI
    editado enero 2015
    :rolleyes2: Gracias señor
  • Bar ImperioBar Imperio Gonzalo de Berceo s.XIII
    editado enero 2015
    De nada, Isabel. Ah, me faltaba agregar algo. Creo que con tu estilo literario estás dando comienzo a un nuevo género, el realismo poético. Ya hubo algo de eso en cine, pero que yo sepa, no en literatura. Espero que no me reprendas ni que me trates de exagerado. Ya has visto lo moderado que sido en el anterior comentario:)
  • amparo bonillaamparo bonilla Bibliotecari@
    editado enero 2015
    Alguien debería adoptar al gatico:)
  • SuinaSuina Garcilaso de la Vega XVI
    editado febrero 2015
    amparo bonilla escribió : »
    Alguien debería adoptar al gatico:)

    Durante un tiempo probó las delicias de mi cocina y se puso gordo y reluciente, luego...supongo, se fue detrás de una gata casquivana y ya no supe más.

    Y como siempre, hay un puntito de verdad en todos mis cuentos y un mucho de cuento, así que dejo a tu imaginación lo que le ocurrió al gatico del francés.:confused:
  • CarlosSerranoCarlosSerrano Fernando de Rojas s.XV
    editado febrero 2015
    Delicioso relato, Suina, que no sé si tiene un toque modernista a propósito (me encanta como usas el color amarillo, un color muy modernista, aunque el azul fue más por influencia francesa, pero Luís Antonio de Villena tituló uno de sus libros Corsarios de Guantes Amarillos, que no solo era modernismo, hablaba de Byron, Cernuda... sino también un tratado de dandysmo, algo siempre muy malinterpretado ya que para la gente un dandy es más bien un tipo elegante cuando el dandysmo era mucho más y algo mucho más profundo que ponerse un traje bonito, de hecho más que elegante el auténtico dandy era excéntrico, rebelde y contra las modas...:rolleyes:)

    Así que cuando escribes: Amarillo confuso de amarillo. Para mí es de lo mejor que has escrito, fíjate. Porque me evoca muchas cosas, porque me llega muy adentro. Quizá Wilde con una gran flor amarilla en la solapa llamando la atención del mundo. También me recuerda esa canción preciosa de Manolo Garcia: Rosa de Alejandría, rosa amarilla...Ya digo, no sé cual era tu intención pero a mí me ha gustado mucho...cuando un texto evoca y hace volar la imaginación y los sentidos. Mi amor es un estanque de...nenúfares y libélulas azules...esto lo cantaba también Manolo Garcia. En fin, un relato jugoso, como una fuente de regaliz rojo:D
  • SuinaSuina Garcilaso de la Vega XVI
    editado febrero 2015
    Siento no ser tan simbolista como tú. Amarillo confuso de amarillo lo puse porque el árbol de la mimosa es amarillo y las pelotas de tenis son amarillas. Antes vivía en una casa pegada a una cancha de tenis, y las pelotas iban a parar a mi mimosa, se confundian con ellas, aunque me encanta el amarillo porque da luz, ( girasole,s rosas amarilla,s un cuadro amarillo...),. aunque nunca para una prenda de vestir resulta demasiado "cantoso". El cuadro que está detrás de mi careto del perfil, y que pinté yo, es un girasol en un campo de trigo, amarillo confuso de amarillo otra vez.
    ¡Qué bien que te gustara el cuentito!
  • CarlosSerranoCarlosSerrano Fernando de Rojas s.XV
    editado febrero 2015
    Hala, encima la niña pinta también, hija mía, eres una mujer del Renacimiento!:rolleyes:
  • LoboLobo Pedro Abad s.XII
    editado marzo 2015
    éste Grumete recibió tu libro justo cuando Multiplyca nos naufragó a TODOS y cada uno para su playa. Pues éso: GRACiAS que nunca agradecí tu dedicatoria, qu'en mi podio de tres libros estás antes que Robert M. Pirsig y que Miguel Ángel Asturias y tu medalla es oro. No es adiós sino hasta pronto y besitos.
  • SuinaSuina Garcilaso de la Vega XVI
    editado marzo 2015
    Lobo escribió : »
    éste Grumete recibió tu libro justo cuando Multiplyca nos naufragó a TODOS y cada uno para su playa. Pues éso: GRACiAS que nunca agradecí tu dedicatoria, qu'en mi podio de tres libros estás antes que Robert M. Pirsig y que Miguel Ángel Asturias y tu medalla es oro. No es adiós sino hasta pronto y besitos.

    Pues qu ehonor que esté mi librito entre gente tan sesuda. En este tiempo he tenido la dicha de abrazar a compañeros nuestros de multiply, en Madrid, y en mi isla, no los nombro, pero son muy queridos para mí, compartimos literatura, simpatía y amistad. A usted todavía lo estamos esperando señor.

    Y ahora aprovecho para presentar a nuestros compañeros de foro, a LOBO, el gran loup, con sus historias verídicas locas y mágicas, y si tenemos la suerte de que nos cuenten alguna de sus locuras van a alucinar con ellas.

    Un abrazo grande y profundo Jean Loup, de Capitana a grumete.:)
  • amparo bonillaamparo bonilla Bibliotecari@
    editado marzo 2015
    Que bueno tener un amigo tuyo aquí, demás que escribe genial, como tu.:)
  • LoboLobo Pedro Abad s.XII
    editado marzo 2015
    Suina escribió : »
    Pues qu ehonor que esté mi librito entre gente tan sesuda. En este tiempo he tenido la dicha de abrazar a compañeros nuestros de multiply, en Madrid, y en mi isla, no los nombro, pero son muy queridos para mí, compartimos literatura, simpatía y amistad. A usted todavía lo estamos esperando señor.

    Y ahora aprovecho para presentar a nuestros compañeros de foro, a LOBO, el gran loup, con sus historias verídicas locas y mágicas, y si tenemos la suerte de que nos cuenten alguna de sus locuras van a alucinar con ellas.

    Un abrazo grande y profundo Jean Loup, de Capitana a grumete.:)
    Gracias capitana, me ruborizas de pies a cabezas. Más que sesudo suertudo y ni sé escribir: con un índice de cada mano y poco a poco y corregir, corregir, corregir...y volver a corregir, hasta que vá medio saliendo el cuento: y vuelta a empezar otra y otra y otra vez, hasta que cuando lo publica uno vé más defectos y ortografías que antes de corregir (como la pintura cuando pinto variopinto).

    Me voy a explorar los foros que ni sé usar ésto aún. Besitos de cachetito, Capitana.
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