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Volver a casa
Sin aviso, con estrépito, casi sin preámbulos, todo se había acabado. Era una gran farsa, una mentira mal contada inclusive, porque hay mentiras bien contadas que conmueven el alma de quién escucha.
Era un día de cine mudo, casi sin nubes. Luego del desgarramiento las grises nubes comenzaron a tomar el poder por la fuerza, difuminándose por todo el ancho cielo. Ella me miraba como queriéndome rasgar la carne por dentro hasta hacerme caer al suelo y pedir clemencia. Como si no hubiese entendido el significado de sus palabras, pedí que me las repitiera:
-Lo siento, de verdad, pero te dije que nada más lo intentáramos.
Yo nada comprendía y sin embargo ahí estaba, plantado ahí frente a ella con raíces cada vez más débiles. Resistían hasta el último aliento.
Primero se demoró en abrir la puerta. Yo no tenía idea dónde se encontraba pero tal vez ese fuego que nace cuando uno advierte perderlo todo, tal vez el delirio, me hizo reiterar los golpes, que se sucedían en tibios a veces, un par fríos. El ladrido del perro, la imagen pretérita de estar juntos ahí dentro nada más un par de días antes me hizo reiterar, hasta que, luego de no sé cuantos intentos (espero se comprenda la inutilidad de pensar y de contar en ese volcán), apagado ya, di media vuelta y me fui. No habría dado más de cuatro pasos y entonces oí su voz.
-¿Qué quieres?
-¿Que qué quiero? –los dedos me temblaban. Ella tenía un hálito, un aura de existencia fría.
-Ya hablamos de esto –nunca habíamos hablado nada, ella no supo explicar la fealdad del asunto, y yo quería que lo hiciese.
-Pero es que necesito que me expliques, cómo tan de súbito, si ayer nada más…
-Lo siento, de verdad, pero te dije que nada más lo intentáramos.
-Pero cómo se te ocurre cómo se te pasa por la cabeza es que no tienes corazón tanto tiempo y me vienes a decir que sólo fue un intento es que tan poco valgo pero.
Dióse media vuelta, cerró la puerta. Sí que me dolió que no haya dado un portazo, tan poco le importaba que no pudo dar un puto portazo, una muestra de ira pequeña, de rabia porque ya todo estaba finiquitado. No. Nada.
Me comporté como estatua, sin saberlo, un lapso indefinible de tiempo. Qué era el tiempo, no lo sabía. Me puse a andar como autómata, dirigido por una voluntad ajena, con pisotadas débiles, de mosca con ala rota, de hormiga destruida, adolorido. El cielo estaba cubierto de alientos grises. Sin ánimos me pregunté si acaso eran mis suspiros. Es que yo no me escuche suspirar, eso es lo terrible. Pero recuerdo suspirar para arriba. Tuve que mirarme la mano y reconocerla y no pude. Tuve que repetirme sus palabras, una por una, para ver si era la misma de la de ayer. Es que no me lo explico; y es que no tenía mayor explicación que la del capricho de quien quiere y de quien bota. Levanté con todas mis fuerzas los ojos al cielo, me pregunté por la eternidad, por lo finito, por el tiempo y lo efímero; no obtuve respuesta alguna. Dios no existía cuando me dejaste.
Cayeron un par de gotas, demás que sí; pero no me di cuenta. Ya ni eso importaba. Mañana estarías tú como si nada, sonriente como siempre, cambiante como nunca, ajena, como menos lo esperaba. Qué había hecho mal, qué había hecho bien. El balance era azaroso. Esperé hasta que se hiciera de noche, quería estirar las horas, para volver a mi casa. Me esperaban con una torta: “felices diecisiete años”.
Era un día de cine mudo, casi sin nubes. Luego del desgarramiento las grises nubes comenzaron a tomar el poder por la fuerza, difuminándose por todo el ancho cielo. Ella me miraba como queriéndome rasgar la carne por dentro hasta hacerme caer al suelo y pedir clemencia. Como si no hubiese entendido el significado de sus palabras, pedí que me las repitiera:
-Lo siento, de verdad, pero te dije que nada más lo intentáramos.
Yo nada comprendía y sin embargo ahí estaba, plantado ahí frente a ella con raíces cada vez más débiles. Resistían hasta el último aliento.
Primero se demoró en abrir la puerta. Yo no tenía idea dónde se encontraba pero tal vez ese fuego que nace cuando uno advierte perderlo todo, tal vez el delirio, me hizo reiterar los golpes, que se sucedían en tibios a veces, un par fríos. El ladrido del perro, la imagen pretérita de estar juntos ahí dentro nada más un par de días antes me hizo reiterar, hasta que, luego de no sé cuantos intentos (espero se comprenda la inutilidad de pensar y de contar en ese volcán), apagado ya, di media vuelta y me fui. No habría dado más de cuatro pasos y entonces oí su voz.
-¿Qué quieres?
-¿Que qué quiero? –los dedos me temblaban. Ella tenía un hálito, un aura de existencia fría.
-Ya hablamos de esto –nunca habíamos hablado nada, ella no supo explicar la fealdad del asunto, y yo quería que lo hiciese.
-Pero es que necesito que me expliques, cómo tan de súbito, si ayer nada más…
-Lo siento, de verdad, pero te dije que nada más lo intentáramos.
-Pero cómo se te ocurre cómo se te pasa por la cabeza es que no tienes corazón tanto tiempo y me vienes a decir que sólo fue un intento es que tan poco valgo pero.
Dióse media vuelta, cerró la puerta. Sí que me dolió que no haya dado un portazo, tan poco le importaba que no pudo dar un puto portazo, una muestra de ira pequeña, de rabia porque ya todo estaba finiquitado. No. Nada.
Me comporté como estatua, sin saberlo, un lapso indefinible de tiempo. Qué era el tiempo, no lo sabía. Me puse a andar como autómata, dirigido por una voluntad ajena, con pisotadas débiles, de mosca con ala rota, de hormiga destruida, adolorido. El cielo estaba cubierto de alientos grises. Sin ánimos me pregunté si acaso eran mis suspiros. Es que yo no me escuche suspirar, eso es lo terrible. Pero recuerdo suspirar para arriba. Tuve que mirarme la mano y reconocerla y no pude. Tuve que repetirme sus palabras, una por una, para ver si era la misma de la de ayer. Es que no me lo explico; y es que no tenía mayor explicación que la del capricho de quien quiere y de quien bota. Levanté con todas mis fuerzas los ojos al cielo, me pregunté por la eternidad, por lo finito, por el tiempo y lo efímero; no obtuve respuesta alguna. Dios no existía cuando me dejaste.
Cayeron un par de gotas, demás que sí; pero no me di cuenta. Ya ni eso importaba. Mañana estarías tú como si nada, sonriente como siempre, cambiante como nunca, ajena, como menos lo esperaba. Qué había hecho mal, qué había hecho bien. El balance era azaroso. Esperé hasta que se hiciera de noche, quería estirar las horas, para volver a mi casa. Me esperaban con una torta: “felices diecisiete años”.
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Comentarios
Solo una recomendación, es que no pude dejar de observar que hay muchos "." de más, intenta corregir esas faltas de ortografía que hace que el texto se empobrezca; podrías revisarlo nuevamente y te darás cuenta que la historia narrada puede enriquecerse mucho más de lo que tú crees.
Un mínimo ejemplo, tu pusiste "con pisotadas débiles" cuando deberías haber puesto "pisoteadas".
[FONT="]No soy experto, al igual que muchos de aquí. Pero recuerda que un buen consejo, hace que mejores más y más.[/FONT]
Hola Alezzuni. Muchas gracias por leer y comentar el relato. Perdón por las fallas.
Bueno sí, confieso que gramaticalmente tengo muchas falencias y sé lo tedioso que puede ser por el simple hecho de que a mí no me gusta leerlas en otras narraciones. Pero también trato de mejorar. Por eso veía a cada rato diálogos de novelas que tenía a mano para ver la estructura gramatical porque ahí fallo un montón y me da cosa escribir relatos por lo mismo. Respecto a la palabra, ya la corregiré.
De nuevo muchas gracias por la crítica y, la verdad, pensé en estirar más la historia pero con ese final supuse que lo demás sería relleno, creo que su extensión para bien o para mal es la apropiada. Me da satisfacción que te agrade.
Gracias!
Gracias a ti por aceptar mi sugerencia. Sigue así, espero mucho más escritos tuyos.
Ledharius, con tu permiso te hago un pequeño comentario a tu relato que he leido con mucha atención:
Consigues velocidad a causa de las frases cortas o muy cortas. He leído tu trabajo en voz alta, parándome en cada una de tus comas, y suena bien. Seguro que nos pasa a todo que si un escrito no capta nuestra atención,no se engancha de nuestros ojos y sentidos desde las primeras frases, deja de interesarnos…y para mi gusto lo mejor de tu relato es el principio, las primeras frases, además de estar de acuerdo con que hay mentiras bien contada sque conmueven…como las historias, los cuentos, los relatos, las novelas: mentiras maravillosas.
Por ponerte un ligerísimo pero, rebajaría un poquito el tinte dramático ( menos es más), ya has creado el tono con los colores o falta de ellos, el escenario del día de cine mudo, casi sin nubes, el desgarramiento,las grises nubes…si ya has nombrado un desgarramiento, es exagerar el reiterarlaa “ ella…queriéndome rasgar lacarne…”.
Hay una mezcla en los coloquios algo inusitada, te explico: por un lado suena muy lírico lo de: Ellatenía un hálito, un aura de existencia fría…el cielo estaba cubierto dealientos grises.. Y luego el coloquial puto portazo
Alguna incoherencia: pisotadas débiles, son términos contradictorios.
Al final de la historia comprendí que los primeros amores, los primeros sinsabores, y los primeros desencuentros son los que más duele, un muchacho de diecisiete años viviendo a tope su primer desengaño.
Gracias Suina. Me alegra eso de que el relato tiene un ritmo coherente. Quizás la reiteración era necesaria, pues hablamos de un chico de diecisiete y todo es muy recargado, melodramático si queremos ponernos pesados.
Respecto a lo demás... creo que con el tiempo dejaré lo barroco. Es la juventud, dicen.