Cuando los niños jugaban en la calle

George Caldero · junio 2014

Bueno, como dije en el hilo titulado Psicofonías abro uno nuevo para ir colgando todos los relatos si la gente quiere. Lo haré en el orden del índice del libro, son 20 relatos. El título del mismo es el que da nombre a este hilo, es decir, Cuando los niños jugaban en la calle. Espero que vaya gustando.

Vamos con el primer relato.

EMPIEZA EL COLE

Quedaba ya poca gente bañándose en la piscina, serían cuatro a lo sumo. El reloj de la coca cola colgado de uno de los árboles de la zona ajardinada gracias a una puntilla marcaba las 18:47 y eso significaba que mi padre estaba al caer del curro.
Era la piscina que la fábrica de Uralita ponía a disposición de los trabajadores, para que llevaran a sus familias en verano y todo eso. Una buena fórmula para reingresar parte del dinero de las nóminas pagadas a los currelas a base de hamburguesas chiringuiteras, helados, refrescos, paquetes de papas fritas y demás; pero bueno, los niños flipábamos.

Al salir de la piscina aquel día, mi madre corrió a echarme la toalla por encima de los hombros ya que empezaba a refrescar. Eran los primeros días de septiembre y se notaba en el ambiente que el verano tocaba a su fin.

Al día siguiente fuimos a Galerías Preciados a hacer las compras para el nuevo curso. Indispensable la maleta Perona, la sensación de la temporada. También la cajita de lápices de colores Alpino, con su cervatillo en la carátula, el diccionario Sopena de páginas finísimas y el bolígrafo de cuatro colores que entraban en funcionamiento bajando una pequeña pestaña del color que eligieras (azul, rojo, negro y verde). Luego salieron de hasta diez colores y eran más gordos, pero a estos al poco tiempo se les jodían la mitad de los resortes y al final te encontrabas con que solo podías utilizar el marrón, el naranja o el violeta. Demasiado trasto para tan poca y corta utilidad.

Ya estaba todo, ahora a pensar en el reencuentro. En pocos días te reencontrarías con los compis de clase, compararías tus materiales escolares con los de ellos, os contaríais mil historietas del verano y conocerías a los profesores del nuevo curso.

Todo muy intenso. Todo se olvidaría al día siguiente.

Entrábamos en sexto de básica, corría el año 1985, y los que contábamos con entre diez y doce años entrábamos en éxtasis con lo que Steven Spielberg se sacaba de la manga. Los Goonies y los Gremlins hicieron que nuestra infancia tardara un poquito más en marcharse a hacer puñetas para no volver nunca jamás.
La vida diaria aún no había entrado en esa espiral de prisa y postureo en la que nos vemos envueltos, los niños no tenían tanta prisa en ser mayores; se deseaba, claro que sí, pero de una manera moderada en la mayoría de los casos.
Los mundos imposibles, las quimeras, lo fantástico. Todo eso nos duraba un poquito más que a los chavales de ahora. Es imposible conservar la inocencia cuando se saben rular porros con doce años. De todas maneras tampoco nos iba a durar demasiado a nosotros.

Aquel año las hormonas empezaban a hacer de las suyas y Manolo Barrientos tenía todas las cartas ganadoras. Se parecía horrores a Tino, el cantante principal de Parchís con el que fantaseaban todas las niñas y hasta algunas madres, por no hablar de los gays. Era la ficha roja del grupo. Los niños nos fijábamos generalmente en Yolanda, la ficha amarilla, que era guapísima, aunque había quienes preferían a Gemma (la “fea” del grupo) por mucha pinta de machorra que tuviera.
Manolo, además de parecerse a Tino era de familia bien y para colmo pecaba de ser bastante engreído y chulito. Tampoco se cortaba a la hora de pelear, todo hay que decirlo. De modo que tenemos a un guaperas con pasta que iba de y que era malote. Los demás podíamos dedicarnos tranquilamente a sentarnos en uno de los bancos del patio durante el recreo y allí, comernos los mocos con paciencia y resignación. Su compinche era David Campos, alias “El Ruso”, por su parecido con Dolph Lundgren en el papel de Ivan Drago que interpretó ese mismo año 85 en la cuarta película de la saga Rocky.
Estos dos, cuando se juntaban, eran un peligro. Eran los capos.
Luego había una especie de sub mafia compuesta por Pepe el soplillo, el hermano de Manolo (Juan Barrientos), el Nuñez, José Calvillo, Andrés Berral y yo.

Cuando nos juntábamos todos la situación se tornaba grave para empollones y profesores.

Como la Escuela Francesa era un colegio casi elitista pero ubicado en una casa palacio del barrio de Santa Cruz, no teníamos un sitio habilitado para hacer gimnasia. Había veces que dábamos esa clase en la azotea, pero en cuanto nos ponían a correr en círculo nos chocábamos unos contra otros y se hacía de todo menos gimnasia. De modo que lo que hacía la escuela era meternos a todos en dos autobuses y llevarnos a la Universidad Laboral, la actual Pablo de Olavide.

Al llegar allí, bajábamos en tropel del vehículo y entrábamos todos en una cancha de futbito o de balonmano, según tocara, y nos dividían en dos grupos. Sexto A y sexto B, cada uno sentado a un lado de la grada con su profesor correspondiente. El nuestro era don Fernando. Bajito, medio calvete y con pinta de no practicar deporte ni en sueños. Nos ponía a todos a correr de un extremo al otro del recinto, seguía con unas sentadillas, unas flexiones y si la cosa se animaba saltábamos al potro durante un rato.
Todo aquello nos parecía un soberano coñazo. Nosotros lo que queríamos era que se acabara pronto y que nos dejaran ir a los campos de fútbol durante una hora antes de volver al autobús para echar nuestro partido. Lo más importante de la semana escolar.

Por fin nos soltaron y corrimos como locos para pillar el campo que tenía porterías con redes antes de que lo hicieran los de B. Hicimos los equipos y comenzamos a jugar. Detrás de las vallas limítrofes siempre solía haber entre tres y cinco niñas que venían a ver jugar a Manolo Barrientos, que casualmente también jugaba bien al fútbol el hijo puta. Si cometía una falta nunca era falta, si se la hacían a él era tarjeta roja y expulsión. Así se las gastaban las niñas. Como no había arbitro (nadie se atrevía a pitar porque como lo hiciera, los perjudicados ese día estarían puteándole toda la semana siguiente en el colegio) decidíamos sobre la marcha si había sido falta o no en función de la tarascá que se hubiera llevado el que sea o del teatro que hubiera sabido hacer.

A mí se me daba muy bien jugar al fútbol y jugaba con los dos hermanos Barrientos. Ese día, Manolo y yo nos estábamos saliendo del pellejo; regateando, dándonos buenos pases, marcando goles, etc.
Hasta que él sufrió una durísima entrada que le dejó sollozando en el suelo, revolcándose entre tierra y malas hierbas.

Las niñas gritaron horrorizadas pero no movieron un dedo, se quedaron allí cuchicheando en plan “uyuyuy pobrecito”. Entre su hermano y yo lo levantamos y nos lo llevamos a rastras hasta un banquito. Allí se fue calmando, pero pasados cinco minutos a una de ellas no se le ocurre otra cosa que decirle “venga Manolo, sigue jugando, no seas mariquita”.
Se le cambió la cara al Manolo. Se levantó y se dirigió a donde estaban las niñas sentadas y sin pensárselo ni medio segundo se metió la mano derecha por debajo de las calzonas, se sacó la chorra y con ella golpeó la mejilla de una mientras le dedicaba estas bonitas palabras… “¡Po toma!”. Fue la primera experiencia sexual de ambos.

Lo que vino después fueron gritos femeninos de pavor y una carrera frenética buscando a don Fernando para contárselo todo. Al volver al bus Manolo fue retenido y custodiado en los asientos delanteros por los dos profesores de gimnasia durante todo el trayecto de vuelta al colegio. Seguidamente fue conducido al despacho del director. La cuenta se saldó con hoja de castigo para una semana y reprimenda del quince además de llamar a sus padres para relatarles la hazaña de su hijo.
Así comenzaba el curso, subiendo un peldaño en el escalafón de gamberrismo, esta vez con sexo incluido y todo. Nos estábamos refinando.

Terminó en junio mientras se celebraba el mundial de fútbol de México y por el camino se desarrollaron episodios de lo más pintorescos además de perpetrarse y ejecutarse las gamberradas más alocadas, atrevidas y surrealistas. Me pregunto qué hubiera pasado si a Michel le hubiera dado por sacarse la polla y golpear con ella en la frente al árbitro que anuló el gol ante Brasil.

Lo que sí sé es que la final entre Argentina y Alemania fue el copón. Valdano y Maradona por Argentina; Rudi Völler y Rummenigge por Alemania. Victoria de los Argentinos por 3-2 con goles de José Luis Brown, Valdano y Jorge Burruchaga a pase de Maradona.

Diego siempre ha sido el mejor.

amparo bonilla · junio 2014

Son historias muy entretenidas y cotidianas, quien no tuvo su lapicero de 4 minas, que a la final se atascaba, y lo otro, no faltaba el pato que se hacia el chistoso con sus genitales:)

George Caldero · junio 2014

Os dejo el siguiente.

EL BOTE

Las horas de la sobremesa en un verano de Sevilla suelen ser eternas si no tienes sueño para echar la siesta y si eres un crío de nueve años. El piso te quema, quieres bajar a la calle imperiosamente, pero tu madre no te deja, argumentando que hace mucho calor y que si bajas ahora te va a dar una lipotimia. Tú te mosqueas e intentas darle patadas a las agujas del reloj mientras miras la tele sin prestar demasiada atención.
Hasta las 19.30 mínimo prácticamente nadie bajaba a la calle, adultos incluidos, pero sobre todo nosotros los niños. Llegada esta hora era como cuando a los coches de juguete les dabas cuerda con la mano derecha mientras que con la izquierda los sujetabas haciéndole aguantar un poco para luego soltarlos y que salieran echando mistos. Tu madre te abría la puerta del piso y salías como un miura en la Maestranza.
Ya estabas en la calle; ahora a juntarse con los que ya habían bajado hace mucho, con los que tenían la suerte de no sufrir el rigor horario impuesto por sus padres, con los indomables.
Lo que pasaba con esto es que ibas retrasado siempre. A la hora que bajabas ya te habías perdido al menos dos episodios interesantes, dos gamberradas guapas. ¿A qué se podía jugar una tarde de Agosto a eso de las 20.00 en una barriada? Está claro. Al bote.

Pillabas un bote de suavizante o detergente de estos tipo garrafa de plástico. En casi todos los kelis los tenían de la marca Flor, lo bajabas a la calle y asunto despachao.

Los padres se reunían en los banquitos del barrio a charlar de sus cosas y nosotros nos dedicábamos a tan edificante juego mientras nos poníamos de grana y oro a base de flash, como todos los días.
El juego consistía en poner el bote en el centro de un espacio abierto, una plaza o similar. La quedaba uno mientras que los demás nos escondíamos por los aledaños. El que la quedaba tenía que ir buscando a la basca y cuando ligaba a alguno tenía que correr hacia el bote, trincarlo y golpearlo contra el suelo diciendo el nombre del cazado, el cual se sentaba a esperar que acabara la partida.
Tenía que ir pillándolos a todos y hasta que no lo hiciera, esta no acababa.
Si te trincaban y corrías más que el que la pringaba ibas hacia el bote, le endiñabas un patadón y el menda tenía que empezar de nuevo. Si por ejemplo faltaba uno para completar a todos los cazados y este llegaba a patear el bote salvaba a todos y vuelta a quedarla el mismo.
Había veces que el mismo pringaba toda la tarde y parte de la noche con el consiguiente cabreo, que derivaba en insultos, y de aquí a los empujones y a los agarrones no había ni medio metro.
Al acabar solíamos esconder el bote entre los arbustos de cualquier jardincillo de los que rodeaban los bloques de pisos o bien en alguna casa abandonada cercana y hasta el día siguiente.
El susodicho bote permanecía allí por un periodo aproximado de dos o tres días, ya que no jugábamos a diario. Nos gustaba alternar con otro tipo de juegos como “visto” por ejemplo.

Las noches de verano daban para mucho; nuestra energía era exponencial y estaba a flor de piel como para derrocharla toda jugando al mismo juego.
Si un día tocaba jugar al bote el siguiente era para “visto”.
¿Que cómo se jugaba a visto? Fácil. Aquí volvía a quedarla uno mientras los demás se escondían como en el caso anterior, lo que pasa es que la zona de operaciones era más amplia, y la peña tenía toda la barriada para ocultarse. El que la quedaba tenía que patearse todo el terreno para ir localizando y cazando a los jipis. Para esto bastaba con gritar su nombre bien alto y el sitio donde estaba escondido, por ejemplo: “¡Sapooooo, detrás del coche blanco!” o “¡Guillermoooo, en el jardín del bloque siete!”
El primer cazado cogía de la mano al que la quedaba y ambos iban pateándose las calles para dar con los otros. El segundo cazado cogía de la mano al primero y así se iba formando una cola hasta dar con el último. Si este salía de su escondrijo sin ser visto y tocaba al grupo todos eran liberados y el que la quedaba tenía que volver a empezar. Como en el bote.
Los más flipaos se dedicaban a deslizarse por debajo de los coches como si formaran parte de un comando de operaciones especiales del ejército. John Rambo les servía de inspiración. Los más espabilaos y pocavergüenzas lo que hacían era que se subían a su casa y bajaban a los veinte minutos, cuando ya todo el mundo había sido cazado, procuraban no ser vistos y salvaban a todos. Encima quedaban como unos fenómenos porque nadie sabía dónde leches habían estado escondidos.

Dejamos de jugar cuando empezaron a llegar zombies al barrio, lentamente, tímidamente, como en una película de George A. Romero. Te escondías detrás de un coche y te encontrabas a uno con la cabeza apoyada en el alerón derecho de la parte delantera medio dormido y balbuceando incoherencias. No hacían daño, pero impresionaban. Convivimos durante un tiempo. Mientras que ellos se destrozaban la vena y quedaban anulados en cualquier lugar por incómodo que fuera, a nosotros con que no nos delataran y de esta manera no nos pillara el que la quedaba nos era suficiente. Pero al final estaban ya por todas partes, como en una película de George A. Romero.
Muy buenas aquellas tardes y aquellas noches. Entrañables, inolvidables, irrepetibles. Emoción diez y coste cero. Salvo para los zombies; para ellos el coste fue mucho más que cero. La emoción… Dudo que existiera después del décimo pico. Les llamaron “la generación perdida”, pero estos nada tenían que ver con Dos Passos, Faulkner o Hemingway. Los segundos serían reconocidos por su labor como escritores y perdurarían, los primeros acabarían entre rejas o bajo tierra.
Si el que la quedaba conseguía reunir a todos los fugitivos pringaba el primero que hubiera sido cazado. Muy pocas veces la quedé jugando al bote. Nunca jugando a visto.

George Caldero · julio 2014

El siguiente se titula "De columpios y toboganes".

De columpios y toboganes

Recién llegado del colegio lo que me pedía el cuerpo era un bocata de nocilla, me sentaba a ver Dabadabadá o lo que tocara y un rato más tarde bajaba a la calle saltando los escalones de dos en dos. A veces ponía una mano en la barandilla y la otra en la pared e impulsándome saltaba toda la escalera completa hasta el rellano; podía hacerlo porque dichas escaleras se componían de 8 escalones y era viable.

Antes de salir de casa vi cómo mi madre mandaba a mi padre a comprar dos kilos de tomates, media docena de huevos y un bote grande de agua oxigenada. Me pregunté fugazmente para qué leches querría mi madre agua oxigenada y sin entender del todo esa denominación puse pies en polvorosa dirección al parquecito.
Al llegar allí lo primero que vi fue al Oregui rodeado de sus pastelitos de envoltorio dorado y su lata de Pepsi como solía ser habitual en él, pero además lucía una sonrisa malévola que no hacía presagiar nada bueno.
Cuando giré 360 grados sobre mí mismo la estampa que vi fue la de varios chavales de otros bloques que no pertenecían a nuestra pandilla jugando al trompo, unas niñas fuera de la zona de albero pintando con tiza en el suelo la estructura de “el teje” y a cuatro de nuestra pandilla sentados en la ruleta.

La ruleta era lo más parecido a un arma mortal de todos los artilugios que se podían encontrar en un patio de recreo como aquel, era verdaderamente peligrosa, y más aún en un barrio como el nuestro, donde el mantenimiento de las instalaciones brillaba por su ausencia y la mayoría de los cachibaches se conservaban de puta pena.
Este artefacto solía tener forma piramidal y estaba construido en hierro. Se componía de un circulo en su base de unos cinco metros de diámetro donde los niños se sentaban; este círculo tenía una anchura de digamos cuarenta cm. Del borde exterior de dicho círculo nacían unos palos cilíndricos que se encontraban en un punto formando la mencionada pirámide. Del borde interior y en sentido horizontal otros palos también cilíndricos pero más cortos comunicaban el círculo con el mástil central alrededor del cual giraba la ruleta.
Había dos maneras de hacerla funcionar, o bien agarrándola uno desde la parte exterior y corriendo en cualquiera de los dos sentidos, o bien haciendo lo mismo pero desde la parte de dentro. Esta era la versión hardcore del asunto, ya que se conseguía una velocidad de crucero de auténtico vértigo, además de un severo mareo muy angustioso que duraba el tiempo del viaje y que al acabar se traducía en un mar de pota de al menos uno de los pasajeros.

Para más inri, la pintura estaba siempre descascarillada y generalmente había rebabas de hierro fruto de un mal acabado que provocaba que nos tajásemos las piernas con bastante facilidad.
Como digo, era un arma bastante peligrosa.

En estas que el Oregui se levanta y se incorpora al grupo que andaba trasteando allí en la ruleta, se coloca en la parte de dentro y comienza a empujar en círculo con ritmo ascendente. Al principio risas y yuhus, seguidamente caras de circunstancia y un silencio de varios segundos que dio paso a gritos de pánico, insultos impronunciables y caras de auténtico terror.
Aquellos hierros mal ensamblados giraban a una velocidad endiablada y el cabrón no se mareaba, iba jincho de pastelitos y pepsi y no se mareaba, era él el que imprimía la fuerza y la velocidad y al estar en la parte de dentro las vueltas que daba no eran tan largas ni tan veloces como las de los pobrecitos que sufrían sentados en la parte de fuera. Su risa era la de un sádico que disfruta viendo sufrir a sus víctimas, y estas, no podían hacer otra cosa que gritar desesperadamente y suplicar que parara aquello.
Siempre había alguno que saltaba de la ruleta cuando esta iba a todo meter porque ya no aguantaba más aquella sensación con el consiguiente talegazo que eso suponía, pero aún así y según para quien, era mejor dar por terminado aquello de esa manera.
Uno de esos era yo, que fui tan torpe que reparando en la cara del Oregui al llegar no estuve muy fino que digamos cuando decidí subirme al jodido trasto aquel.
Había que tener cuidado al saltar, porque si no lo hacías te podías llevar una buena hostia en la cabeza con el hierro que giraba a no sé cuantos por hora. Yo le tenía cogido el truco y sabía caer más o menos bien, pero había veces que rodabas irremediablemente por el suelo y acababas hecho un Cristo.

Las solladuras fueron de campeonato, el siete en el pantalón también, la bronca de mi madre… pues también. ¡Ah, claro! Para eso era el agua oxigenada.

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