La maestra

sirahquiroga · octubre 2013

Eran casi todas las mañanas de su vida que recuerda. Doña Elvira se plantaba en la puerta de la escuela aterida por el frío helador de la sierra extremeña, tanto da invierno, que verano, que primavera; los brazos doloridos de tanto arremangarse la pesada saya negra para intentar resguardarla, sin éxito , de las piedras y de los matojos, y de la tierra y de los bichos, o del barro y de los charcos, en largos tramos de polvorientos y pedregosos senderos. Allí la esperaban una media docena de criaturas, unos días más, otros días menos. Cansadas, acurrucadas junto a la pared descascarada , cuaderno y lápiz en mano, esperaban que doña Elvira les llenase la cabeza de historias fabulosas , de héroes invencibles , de paraísos lejanos y de aventuras increíbles, fabricándose así los mismos sueños que se creó su maestra en tiempos pretéritos; cuando las supuestas horas interminables para una niña en otro pueblo alejado de la mano de Dios donde no habitaba ningún zagal de edad parecida a la suya fluían a buen ritmo y se agotaban antes de lo deseable gracias a la colección de lomos polvorientos con letras doradas que el tío Miguelito “el Rojo” amontonaba en la habitación de los trastos viejos; herencia de un abuelo cultivado que, según decían los más ancianos de la aldea, se volvió loco a base de leer libros … Unos sueños aquellos que, cansados de nunca ser nada más que eso, decidió Doña Elvira hacerlos volar a otras mentes y a otros pensamientos , dejarlos en otras manos que pudieran darles la vida que ella nunca pudo. Por eso se hizo maestra. Así, Doña Elvira les dedicaba un esbozo de débil sonrisa y abría la puerta con dificultad, demasiado fatigada por un frío demasiado intenso, una caminata demasiado larga y un desayuno demasiado frugal y organizaba un poco la clase mientras los críos, en el mas absoluto silencio, colocaban unos retales de trapos alineados en el suelo que aislasen sus posaderas de lo gélido del suelo al sentarse. Entonces, la maestra desgranaba, con la voz aterida por la emoción, mientras pasaba páginas amarillas o recorría con el dedo mapas quebradizos, las vicisitudes de hombres valientes que surcaron los mares del mundo y encontraron tierras nuevas y de legendarios caballeros que nunca se rendían en las batallas ni sucumbían ante los enemigos y fábulas de princesas hermosas , príncipes heroicos y reinos opulentos con súbditos dichosos delante de unos críos que, inmóviles como una estatua, atentos como cazadores ante una pieza codiciada, se esforzaban por retener, por congelar en su mente aquellos pasajes y aquellas historias que más tarde llenarían tardes brumosas y aburridas, y noches de insomnio y estómago vacío.
Un día, por primera vez en tantos y tantos años, hubo una mañana , a Doña Elvira no la esperaba ningún niño a quien sonreir ni a quien embobar con palabras. Y tuvo la certeza inmediata que algo había pasado. Entonces se quedó apoyada en la pared , inmóvil, dejando pasar el tiempo. Esperando a unos alumnos que ya sabía que nunca iban a llegar. Allí escuchó unos pasos casi silenciosos que se arrastraban cuesta abajo y algo parecido a un sollozo ahogado en una amalgama de sonidos que se iba haciendo cada vez algo más perceptible, más cercano. Y así desfilaron ante sus ojos los cadáveres de sus 6 alumnos en brazos de sus progenitores acompañados de 6 mujeres vestidas de luto con con mirada hacia ninguna parte y rostros sin expresión , borrada por el dolor inenarrable. Han sido encontrados a las 7 de la mañana a varios kilómetros del pueblo, le explicó a la maestra el señor uniformado que encabezaba la fúnebre comitiva. Seguramente perdidos. Congelados. Varias monedas en el bolsillo y varios trozos de pan y carne en las mochilas. Un libro y un mapa, entre las manos. Y se despidió de Doña Elvira para continuar en la marcha siniestra y fúnebre que conforme se alejaba se hacía más y más pequeña hasta desaparecer de su vista. Entonces, la maestra, con ojos resplandecientes de puro brillante y la sonrisa más ancha que nunca nadie le había conocido, se arremangó su sayo y echó a andar por el camino de vuelta , cerrando tras de sí la puerta del colegio, y de su vida, para siempre.

Suina · octubre 2013

¡Qué relato desde la emotividad hecho desde la concepción más clásica!, desde que tengo un ratito te lo comento un poco más.

Suina · octubre 2013

Un relato de concepción clásica.
¿A qué llamo yo clasicismo? Pues al lenguaje ordenado, el que no sobresalta al lector, donde el surrealismo no campa a sus anchas ( aunque me encante el surrealismo, más aún que se desborde), a la certeza del lenguaje, a las implicaciones coherentes, a la estructur aordenada del género realista por el que has optado.
Pocos simbolismos, pero muchas luces y sombras.
Clásico es el modo llano y austero de describir a la maestra llana de la dura tierra extremeña, del sudor, del esfuerzo….también es clásico por los tiempos que cuentas, donde al maestro se le pagaba poco y mal, una gallina, una cesta de manzanas, algo de leña para el hogar, regalos de algunos padres generosos que ayudarían a doña Elvira a su difícil función de educadora en difíciles condiciones.

Te señalo algunas palabras determinaciones similares que estropean el efecto general , y da cierta cacofonía, como ..cansadas, acurrucadas junto ala pared descascarada…
La primera frase en la que dices… casi todas las mañanas de su vida que recuerda. Doña Elvira se plantaba en la puerta de la escuela aterida por el frío helador de la sierra extremeña, tanto da invierno, que verano, que primavera; …es algo confusa, porque da la impresión de que el sofocante verano extremeño es igual de gélido que el invierno, creo que deberías organizar esa estrofa, porque supongo que lo que quieres decir es que la maestra, tanto en invierno, como en verano, acudía a impartir las clases vestidas con su saya negra, y esforzándose al máximo en cualquier estación. Por otro lado creo que en verano se cerraban las escuelas, no para que los alumnos descansaran, sino porque tengo entendido que era la época de las siegas, y los padres rurales necesitaban de sus hijos en las labores del campo ( eso escuché decir a lmío, que no era extremeño sino castellano del norte).
¡Ay esas maestras titánicas! No estaban especializadas en nada, y eran todo terreno. La cultura general la dominaban, y lo mismo le pegaban a la historia, a la geografía que a la aritmética.
Hablas de otra época y este tinte grisáceo del tiempo que se posa en los lomos de los libros de letras doradas los describes bien…un abuelo cultivado y loco, como del que escribió del Hidalgo Caballero de La Mancha.
A los seis alumnos, y las seis mujeres, incluso las siete de la mañanana las enumeraría con letras en vez de con números.
Magníficamente relatado la parte en que se llenaban las cabeza de historias fabulosas, de héroes invencibles y de paraísos lejanos. ¿Y cómo no ponerse del lado de la maestra demasiado fatigada por un frío demasiado intentos, una caminata demasiado larga y un desayuno demasiado frugal ( Bien por ese trío de demasiados).

¡Todo un homenaje a doña Elvira!

sirahquiroga · diciembre 2013

Estaba releyendo el comentario, y me he dado cuenta de que no te respondí. Mil gracias por tu respuesta y por el fabuloso análisis de mi escrito. Por supuesto, tomo buena nota de todo. Un abrazo

Suina · diciembre 2013

De nada.
Me lo paso tan bien escribiendo, como comentando los relatos que me gustan.
Otro abrazo para tí.

Francesca · diciembre 2013

Sirah Quiroga,
¡¡¡veo que te gusta "El tiempo entre costuras"!!!

En cuanto a tu texto.

Recreas una época lejana,otro ambiente ya perdido...
Yo no añadiré nada a los comentarios de Suina. Todavía no sé mucho de escritura literaria.

Sólo quiero hacerte un comentario, y una pregunta:

- Comentario: . Creo que - y si me equivoco, me perdonas- las oraciones son demasiado largas. Es fácil perder el hilo. Me ha pasado varias veces y he tenido que volver atrás para poder entender el texto .

No te digo que te limites a Sintagma Nominal Sujeto + Sintagma Predicado Verbal, pero que utilices una estructura sintáctica clara, es muy bueno para la historia y, por lo tanto, para el lector.

Fíjate en María Dueñas.

- Pregunta:

¿Por qué sonreía la Maestra cuando fue informada de la muerte de sus alumnos? No lo capto.
Si me lo explicas, te quedaré agradecida.
Francesca

sirahquiroga · enero 2014

Francesca escribió : »

Sirah Quiroga,
¡¡¡veo que te gusta "El tiempo entre costuras"!!!

En cuanto a tu texto.

Recreas una época lejana,otro ambiente ya perdido...
Yo no añadiré nada a los comentarios de Suina. Todavía no sé mucho de escritura literaria.

Sólo quiero hacerte un comentario, y una pregunta:

- Comentario: . Creo que - y si me equivoco, me perdonas- las oraciones son demasiado largas. Es fácil perder el hilo. Me ha pasado varias veces y he tenido que volver atrás para poder entender el texto .

No te digo que te limites a Sintagma Nominal Sujeto + Sintagma Predicado Verbal, pero que utilices una estructura sintáctica clara, es muy bueno para la historia y, por lo tanto, para el lector.

Fíjate en María Dueñas.

- Pregunta:

¿Por qué sonreía la Maestra cuando fue informada de la muerte de sus alumnos? No lo capto.
Si me lo explicas, te quedaré agradecida.
Francesca

Respecto a tu comentario, tienes toda la razón...Siempre tiendo a escribir mediante oraciones largas y enrevesadas y es éste un aspecto que estoy trabajando en la escuela de escritura.

Respecto a tu pregunta, en el relato, la maestra promueve la lectura y las historias entre sus alumnos para incentivarlos a imaginar, a pensar, a soñar, a salir de aquel pueblo, viajar y descubrir el mundo que hay ahí fuera.. Los alumnos mueren porque, siguiendo las enseñanzas de su maestra, intentaron salir para correr una aventura como las que escuchaban en clase y leían en los libros; en ese sentido, la maestra cumplió su objetivo.

Gracias por las observaciones y por leer el relato.

Francesca · enero 2014

¡Gracias por la aclaración!

¡Bienvenido/a!

Categorías

La maestra

Comentarios

¡Bienvenido/a!

Quick Links

Categorías

La maestra

Comentarios