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Adagio para la insurrección del firmamento
Tizadordecadaveres
Pedro Abad s.XII
Inextirpable impromptus en el solsticio invernal, llevándose en espiral la alternancia de lo infinito, consumando tras sus vitelinas manos el tiempo, reposando sus caderas sobre cánulas de plumas negras enraizadas a la piel de la hiedra inerte, latidos que ejercen de engranajes sobre las fuerzas impalables, hoy, mis lágrimas saladas darán de beber a los campos de caña de azúcar...
Algunos sueños son como hienas despedazando las pesadillas de amor, pero tu eres fiel a la piel herida, y clavarás tus uñas bien adentro del trance hasta desgarrar mis esperanzas, dulces sueños, pequeña. Cada vez que doblas la esquina el huracán te acecha desde la parada del bus, no llores o tus lágrimas acabarán en Oz.
Tu corazón es Tokio y porcelana y tu piel es ira y Mogadiscio, llévame de viaje a la tumba de tus implacables caricias y te daré más dolor que la antimateria que reza dentro de la capilla del piercing de tu pezón izquierdo. Cuando se ama como el polvo de magnesio es difícil que te caigas del rocódromo del pensamiento, cuando se besa como la pólvora es difícil no dar el paso en falso... Marcas de huellas de mis dedos desvaneciéndose en tu cuello, gotas de sudor mía evaporándose en tu piel, que fácil es desaparecer a tu lado...
Algunos sueños son como hienas despedazando las pesadillas de amor, pero tu eres fiel a la piel herida, y clavarás tus uñas bien adentro del trance hasta desgarrar mis esperanzas, dulces sueños, pequeña. Cada vez que doblas la esquina el huracán te acecha desde la parada del bus, no llores o tus lágrimas acabarán en Oz.
Tu corazón es Tokio y porcelana y tu piel es ira y Mogadiscio, llévame de viaje a la tumba de tus implacables caricias y te daré más dolor que la antimateria que reza dentro de la capilla del piercing de tu pezón izquierdo. Cuando se ama como el polvo de magnesio es difícil que te caigas del rocódromo del pensamiento, cuando se besa como la pólvora es difícil no dar el paso en falso... Marcas de huellas de mis dedos desvaneciéndose en tu cuello, gotas de sudor mía evaporándose en tu piel, que fácil es desaparecer a tu lado...
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Comentarios
Tizador
Siempre es un placer leerte.
Saludos
Muchas gracias por el cumplido
Saludos y buen año!
jejeje, sin duda, Comparativas alternas que se clavan mas rápido que las puñaladas de un psicópata.
Es como fumar un poco de marimba …
Pero sin marimba.
¡que grande eres Juancho ajajajajaj!
Es escritura normal con piel de metáfora, algo así como la incoherencia del lobo con piel de cordero...
Tal vez pienses que soy muy torpe por ello, y seguramente, tendrás razón.
Así que si pudieras aclarármelo, te lo agradecería. Si quieres, claro.
Atentamente
Por cierto, ¿qué opinas tú?
Como un piano de cola
A André Breton
Como un piano de cola de caballo de cauda de estrellas
Sobre el firmamento lúgubre
Pesado de sangre coagulada
Arremolinando nubes arco-iris falanges de planetas
(y miradas de aves
El fuego indeleble avanza
los cipreses arden los tigres las panteras y los animales
nobles se tornan incandescentes
El cuidado del alba ha sido abandonado
Y la noche se cierne sobre la tierra desvastada
La comarca de tesoros guarda para siempre tu nombre
César Moro
Saludos Tizador, si sabes algo de electricidad avisa. Tengo unos interruptores que estan fallando,
me ha gustado este poema.
Urge cursillo formativo sobre subrrealismo para mí!!!
“Automatismo psíquico puro, por cuyo medio se intenta expresar, verbalmente, por escrito o de cualquier otro modo, el funcionamiento real del pensamiento. Es un dictado del pensamiento, sin la intervención reguladora de la razón, ajeno a toda preocupación estética o moral."
Esto está tomado, de manera literal, del Manifiesto Surrealista que André Bretón diera a conocer en 1924.
Un par de años atrás James Joyce había publicado “Ulises” y lo que dominaba a los artistas en esos principios de siglo eran dos interrogantes: « ¿Qué es el arte?» y « ¿Quién define qué es arte?».
Pues bien, hoy todo eso ha terminado.
El desprestigio del surrealismo es tan importante que ha dejado de ser una opción para los grandes artistas del siglo tanto en la plástica como en la literatura. Ya nadie recurre a él (ni siquiera en el cine) y cuando sucede es de una manera muy aislada.
A través de las décadas se llegó a comprender que aquellos postulados absurdos conllevaban una trampa.
Cualquiera sin capacidad ni talento podría elaborar un texto que dijera cualquier cosa para luego dejar que el lector lo “interpretara”. Cualquiera sin capacidad ni talento podía manchar un lienzo con pintura para luego dejar que el espectador lo “interpretara”.
Estaba claro que si el arte debía de evolucionar seguro que no la haría en ese sentido.
Recuerdo cuando era joven, leyendo a Melville, en que me conmoví con una frase del capitán Ahab. Mirando el horizonte y oteando a la ballena afirmó:
“Ese algo inescrutable es lo que más odio”. Y dejó allí sintetizada gran parte de la novela.
Lo cierto es que ningún surrealista hubiera podido escribir nunca Mobby Dick. Y mucho menos El Quijote, o La Muerte en Venecia o Macbeth. Por eso el surrealismo fue dejado de lado, porqué no conducía a ninguna parte.
De mi maestro Jorge Luis Borges, que fue contemporáneo de esos devaneos, ya que nació en 1899, tan solo obtuve afirmaciones de desdén que ciertamente comparto.
Desde ya que cada uno escribe lo que quiere (o lo que puede) o cualquier cosa. No está en mi interés calificar a nadie. Y menos a mis compañeros del foro, a quienes leo siempre con interés y con mucho gusto. Quería dejar sentada esta postura y nada más.
Hoy es jueves por la tarde en la Ciudad de Buenos Aires.
André Breton.
Pasado el cerrojo, y las compras me las traen a domicilio.
Aun así creo que el surrealismo es mas visceral que racional y el relato en mi humilde opinión no logra ninguna de las dos.
Siempre escucho por las calles: “el que tiene plata hace lo que quiere…”.
Aquí aplica lo mismo solo que como este foro es gratuito aplica mejor: “el que tiene ganas escribe lo que quiere”.
Se puede escribir del clima, de una sombra, del ladrido de un perro. Se puede escribir de tantas cosas. Hay gente que es tan aburrida que cuenta su vida.
Tenía un amigo de este foro gran muchacho, se fue como se han ido otros. El escribía formando figuras y se divertía. Era entretenido, no me importaba si había veneno o miel simplemente lo disfrutaba. Parecía que jugaba a los dados con las palabras.
Ahora tenemos a los “maestros de la ley” pontificar e intentar crucificar.
Solo vale lo que dice la sagrada escritura, Caifás y su pandilla volvieron.
Voy a pedirle al chico que me lustra los zapatos que escriba lo que se le ocurra lo mezclaré y luego iré a sacudirle los huesos a la calavera de Víctor Hugo para preguntarle si le gusta.
Siempre escucho por las calles: “el que tiene plata hace lo que quiere…”.
Aquí aplica lo mismo solo que como este foro es gratuito aplica mejor: “el que tiene ganas escribe lo que quiere”.
Se puede escribir del clima, de una sombra, del ladrido de un perro. Se puede escribir de tantas cosas. Hay gente que es tan aburrida que cuenta su vida.
Tenía un amigo de este foro gran muchacho, se fue como se han ido otros. El escribía formando figuras y se divertía. Era entretenido, no me importaba si había veneno o miel simplemente lo disfrutaba. Parecía que jugaba a los dados con las palabras.
Ahora tenemos a los “maestros de la ley” pontificar e intentar crucificar.
Solo vale lo que dice la sagrada escritura, Caifás y su pandilla volvieron.
Voy a pedirle al chico que me lustra los zapatos que escriba lo que se le ocurra lo mezclaré y luego iré a sacudirle los huesos a la calavera de Víctor Hugo para preguntarle si le gusta.
Fin de la cita.
Juancho,
en parte, estoy de acuerdo contigo y en parte, no.
Este Foro es un espacio libre . Tenemos libertad para escribir lo que nos parezca,y libertad para leer, para no leer o para criticar ( positiva o negativamente).
Quien escribe - quienes escribimos - aquí lo hacemos a sabiendas de que vamos a ser juzgados.
El carácter del juicio depende de la persona que lo emite. Pero como no nos conocemos, adjudicar maldad a una crítica es una tarea para adivinos o para Sibilas.
Yo no conozco a nadie en el Foro. Soy nueva, casi una advenediza que no pertenece a ningún lobby forero , si es que lo hubiera. Personalmente, yo no sé de Concilios o conciliábulos , ni de camarillas, ni de doctores de la Ley, así que, cuando opino lo hago por mi cuenta.
Si no me ha gustado un texto,tengo derecho a decirlo y no creo que eso contribuya a machacar a quien lo escribe.
Han criticado mis escritos y yo no me he sentido ofendida.
¿No podemos decir que no nos gusta el surrealismo? ¿ No me está permitido decir que no he entendido un texto?
¿Para qué damos, pues, nuestros escritos al público?
No soy tan "heavy" como tú - soy más bien blanda- y dejaría tranquilos al limpiabotas y a la calavera de Victor Hugo. Pero no censuro que te expreses así.
Todos sin querer juzgamos, incluso tú, pues llamaste Caifás a alguien.También has calficado como aburridos a quienes cuentan su vida.
Es inevitable,Juancho.
Lo que sí te concedo es que tendríamos que evitar herir, ofender o machacar las ilusiones de los que desean y necesitan escribir.
Creo que el diálogo es bueno. Creo que mientras los seres humanos usemos la Palabra, no usaremos las armas.
Como le dije al compañero: nada sé de surrealismo, más allá de lo estudiado en la Universidad. Hace mucho que lo olvidé casi todo. No me gusta ese estilo pues no lo entiendo.Pero me parece bien que quien lo desee escriba así.
Y también me parece bien que se diga que no gusta.
Sinceramente, espero no haber ofendido a nadie con mis opiniones. Nunca ha sido mi intención.
Este es el final de mi post anterior. Lo reitero para que quede en claro porque me parece que alguno no lo entendió. El surrealismo y las nubes violetas o las cucarachas lánguidas y el mar anaranjado a veces nublan el sano entendimiento.
Estimada Francesca
No soy surrealista, no soy realista, no soy romántico, no tengo color, no tengo partido político. No estoy afiliado a alguna logia ni soy presidente de nada. No soy el abanderado de nadie.
Las ciencias matemáticas son exactas y hermosas pero por cientos de años nadie se ponía de acuerdo respecto al cero, el cero es un numero problemático. Por definición un numero que se divide entre sí mismo es igual a uno, eso no aplica con el cero. Cero entre cero es una indeterminación. Así los matemáticos para que nadie considere su ciencia es un mar de indefiniciones se pusieron de acuerdo y decretaron que la división entre cero es una indeterminación.
En cambio la literatura es un arte, no es una ciencia exacta. Nadie tiene porque decir: “borregos lean esto, solo esto y nada más que esto. Lo demás es basura.”. Pero con estupor veo que lo dicen, hijos de Torquemada. O tal vez tengan tatuada la esvástica en alguna parte blanda de su cuerpo. O quizás hayan colaborado en la edición del libro rojo de Mao. O quien sabe dejaron su granito de arena con el führer para que escriba “Mi lucha”.
Ese propósito lamentable de desdeñar y aborrecer al que es diferente a ellos es lo que lamento.
Ese es el meollo de este asunto.
No es que sea surrealista y sea un fanático de todo eso. A los áulicos de Caifás que pegan saltitos como gatos en patio mojado que les quede claro eso.
Góngora el culterano es una de las luminarias de la poesía no española sino universal, a despecho de Quevedo que fue otra luminaria. Los críticos del culteranismo eran tantos y todos se comieron el hígado de rabia porque Góngora sigue brillando, aunque cada vez lo leen menos.
César Vallejo es uno de los poetas que tengo en alta estima, despreciaba el surrealismo. Dejó un poema en el que expresaba su punto de vista.
Te dejo el poema, que es mejor que andar citando, el que vive citando muestra su falta de ideas y su falta de cacumen para sustentarlas.
Un abrazo
al hombro...
Un hombre pasa con un pan al hombro.
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?
Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo.
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?
Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano.
¿Hablar luego de Sócrates al médico?
Un cojo pasa dando el brazo a un niño.
¿Voy, después, a leer a André Bretón?
Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre.
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?
Otro busca en el fango huesos, cáscaras,
¿Cómo escribir, después, del infinito?
Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza.
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?
Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente,
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?
Un banquero falsea su balance.
¿Con qué cara llorar en el teatro?
Un paria duerme con el pie a la espalda.
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?
Alguien va en un entierro sollozando.
¿Cómo luego ingresar a la Academia?
Alguien limpia un fusil en su cocina.
¿Con qué valor hablar del más allá?
Alguien pasa contando con sus dedos.
¿Cómo hablar del no-yo sin dar un grito?
César Vallejo
Suina
Por lo general no hago comentarios literarios, solo comento lo que me gusta o no. Si ves este hilo y otros, mis comentarios son escuetos y siempre digo que me gusta. Respeto que la gente le saque la raíz cuadrada a cada párrafo, yo no capturo eso, solo capturo el sentimiento lo que trasmite. Si a otro no le parece, no es problema mío.
No soy el censor del buen gusto de nada, cada quien tiene su gusto respetable y digno.
El problema aquí no está en el gusto literario, sino que venga un ilustre desconocido a proponer que el texto, su estilo y su orientación no conducen a nada. Que es una basura. Y los que escriben así son vacuos, sin entendimiento, necios y confundidos.
¿Con qué derecho lo hace?
¿Tiene algún mandato divino?
Pretende levantar la bandera de un genio al que pretende imitar y lo hace en forma lamentable.
Cada quien tiene su gusto, a ti no te gustó. Te bastó con decir eso. Fue suficiente. Pero lo otro no es literario es lamentable. No tengo otro mejor adjetivo que ese.
Lo lamento por lo que lo siguen y lo festejan, pero así es. Lamentablemente la mujer era barbuda y los enanos crecieron.
El asunto siempre fue ético, no literario.
Pd:
Respecto a lo de Francesca y su interés por el vilipendiado surrealismo quizás le sirva que encontré en internet este texto en el cual Vallejo descalifica al surrealismo (él le llama superrealismo) y lo considera muerto. Curiosamente es de 1930. Eso le puede dar una idea de que las ideas no mueren, mueren los hombres y sus taras.
Lo dejo aquí:http://sisbib.unmsm.edu.pe/bibvirtual/libros/literatura/la_polem_vang/aut_super.htm
Lo dejo aquí:http://sisbib.unmsm.edu.pe/bibvirtua.../aut_super.htm
Juancho,
te lo agradezco
Normalmente no suelo explicar el simbolismo de lo que escribo, ya que es una cosa bastante personal y no suelo perder el tiempo en ello dejando a la libre interpretación mis textos, sin embargo dada la especial importancia de este texto en mi vida y la frivolización de Bar Imperio sobre mi texto, me veo en la obligación de explicar a que se refiere cada una de las palabras que se encuentran en él.
En diciembre del año pasado, mi mejor amiga se suicidó, en uno de los golpes más tremendos en mi vida, echa esta pequeña introducción paso a traducir el simbolismo de mis palabras:
Inextirpable impromptus en el solsticio invernal, (sencillamente significa la súbita y repentina fecha del trágico acontecimiento centrando la importancia de los acontecimientos vitales como si de los astros se tratase de ahí la mención a los solsticios como fecha de cambio importante) llevándose en espiral la alternancia de lo infinito (habla de la importancia de esa persona y como algo tan importante como el infinito puede llegar a desaparecer), consumando tras sus vitelinas manos el tiempo (como el nacer de una relación temporal se desvanece), reposando sus caderas sobre cánulas de plumas negras enraizadas a la piel de la hiedra inerte (esta metáfora tiene que ver con el tanatorio y no creo ni necesario explicarla), latidos que ejercen de engranajes sobre las fuerzas impalables (esta metáfora es una metáfora terriblemente compleja ya que la evocación de las imágenes de la muerte y el sufrimiento por empalamiento hacen que mis latidos sientan esa sensación al perderla), hoy, mis lágrimas saladas darán de beber a los campos de caña de azúcar... (traducción: hoy por estos duros momentos por los que estoy pasando ayudarán a crear textos como este)
Algunos sueños son como hienas despedazando las pesadillas de amor (habla sobre las cosas que nos prometimos y como se vuelven en contra mía), pero tu eres fiel a la piel herida, y clavarás tus uñas bien adentro del trance hasta desgarrar mis esperanzas, (la fuerza con la que ella formaba parte de mí hace que el no tenerla me desgarre) dulces sueños, pequeña. (frase de final) Cada vez que doblas la esquina el huracán te acecha desde la parada del bus, no llores o tus lágrimas acabarán en Oz. (frase de mi cerebro al corazón para calmarlo que repetí hasta la saciedad)
Tu corazón es Tokio y porcelana y tu piel es ira y Mogadiscio,(habla sobre dos rasgos de ella y yo) llévame de viaje a la tumba de tus implacables caricias y te daré más dolor que la antimateria que reza dentro de la capilla del piercing de tu pezón izquierdo. (trata sobre el dolor que podía haber estado pasando ella para llegar al punto en que llego y lo que puso punto y final a su vida.) Cuando se ama como el polvo de magnesio es difícil que te caigas del rocódromo del pensamiento, cuando se besa como la pólvora es difícil no dar el paso en falso... (no creo que haga falta explicar esta metáfora tampoco) Marcas de huellas de mis dedos desvaneciéndose en tu cuello, gotas de sudor mía evaporándose en tu piel, que fácil es desaparecer a tu lado... (una parte de mi desapareció al irse ella, emocionalmente y físicamente)
NUNCA ESCRIBO COSAS SIN SENTIDO.