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Vidas anónimas
Isabel
Al entrar al portal de mi casa,me topo con la limpiadora.És una mujer menuda,de unos treinta y tantos años,delgada,de pelo negro largo,que lo lleva en forma de trenza,morena y de ojos claros.Al reírse,se le hecha en falta un diente,las arrugas le adornan el cútis y las manos las tiene surcadas de sabañones.Hacia tiempo que no la veía y me alegré bastante de verla de nuevo.Como siempre,con un trapo en mano,cantaba con esa voz que nos tenía a todos en el bloque encandilados.
- " Hay pena,penita,pena,pena...
Pena de mi corazón
Que me corre por las venas,pena
Con la fuerza de un ciclón.... "
- Isabel !! Que alegría verte de nuevo por aquí.¿ Cómo estás ?
- Hombre,niña !! ´Po aqui tamos,reina,de nuevo a la faena y que no nos falte,sabe,que la cosa está mú mal.
- Que bién,me alegro mucho. ¿ Y tú gente,como están ?
- Hayyy niña,si yo le contara.A mi Antonio se lo llevaron preso, por nicabar parné pa comer,sabe usted ?Le dije que no lo hiciera,pero él és el hombre y lo que él diga,és ley.Y le pillaron.Ahora le veo cada jueves,cuando termino yo los portales.¿ Que le voy a hacer ? Le llevo pajandi y algo de comia,que al entrar,los pastañi lo revuelven tó,los mu cabrones.
- ¿ Y los niños,como están ?
- Mi chai és mi alegría.Está hermosa y ya és toa una señorita.Tiene a los niños der barrio locos detrás della con los sacai que tiene.Pero yo ando encima,que si se entera el padre,la mata.Tiene que pasar por el pañuelo,por eso la tengo vigilá.El chaborro ya és otra cosa.És hombre ya,y a falta del padre,él és el que manda.Nos tiene que cuidar y por ahí anda,naquelando un poco,con cuidao,que si le pillan,le mandan a la Ciudad de los niños y yo no quiero eso pa él.Aún és menor,y le digo que estudie,pero ná,no me hace caso.Yo me levanto a las cinco de la mañana y no llego hasta las cinco de la tarde.De tanto fregar,seme está yendo hasta el color de las manos,jeje.Pero és lo que hay,tengo que tirar pa´lante con ellos,mientras el padre no está,aunque ahora,la última palabra la tenga mi chaborro.
Uyyy niña,que tarde seme ha hecho !!Que aún me quedan cinco portales más !!Esto me pasa por cascar tanto.Bueno,que sigo con la faena,ya nos veremos,¿ no ?
- Si Isabel,seguiré viviendo aquí,jaaja.Venga guapa,hasta otro día.
La dejo que siga con su faena,y me acerco al ascensor.De nuevo,empieza ella a cantar :
" Hay pena,penita,pena,pena...
Pena de mi corazón
Que me corre por las venas,pena...
Con la fuerza de un ciclón !!..."
Al entrar al portal de mi casa,me topo con la limpiadora.És una mujer menuda,de unos treinta y tantos años,delgada,de pelo negro largo,que lo lleva en forma de trenza,morena y de ojos claros.Al reírse,se le hecha en falta un diente,las arrugas le adornan el cútis y las manos las tiene surcadas de sabañones.Hacia tiempo que no la veía y me alegré bastante de verla de nuevo.Como siempre,con un trapo en mano,cantaba con esa voz que nos tenía a todos en el bloque encandilados.
- " Hay pena,penita,pena,pena...
Pena de mi corazón
Que me corre por las venas,pena
Con la fuerza de un ciclón.... "
- Isabel !! Que alegría verte de nuevo por aquí.¿ Cómo estás ?
- Hombre,niña !! ´Po aqui tamos,reina,de nuevo a la faena y que no nos falte,sabe,que la cosa está mú mal.
- Que bién,me alegro mucho. ¿ Y tú gente,como están ?
- Hayyy niña,si yo le contara.A mi Antonio se lo llevaron preso, por nicabar parné pa comer,sabe usted ?Le dije que no lo hiciera,pero él és el hombre y lo que él diga,és ley.Y le pillaron.Ahora le veo cada jueves,cuando termino yo los portales.¿ Que le voy a hacer ? Le llevo pajandi y algo de comia,que al entrar,los pastañi lo revuelven tó,los mu cabrones.
- ¿ Y los niños,como están ?
- Mi chai és mi alegría.Está hermosa y ya és toa una señorita.Tiene a los niños der barrio locos detrás della con los sacai que tiene.Pero yo ando encima,que si se entera el padre,la mata.Tiene que pasar por el pañuelo,por eso la tengo vigilá.El chaborro ya és otra cosa.És hombre ya,y a falta del padre,él és el que manda.Nos tiene que cuidar y por ahí anda,naquelando un poco,con cuidao,que si le pillan,le mandan a la Ciudad de los niños y yo no quiero eso pa él.Aún és menor,y le digo que estudie,pero ná,no me hace caso.Yo me levanto a las cinco de la mañana y no llego hasta las cinco de la tarde.De tanto fregar,seme está yendo hasta el color de las manos,jeje.Pero és lo que hay,tengo que tirar pa´lante con ellos,mientras el padre no está,aunque ahora,la última palabra la tenga mi chaborro.
Uyyy niña,que tarde seme ha hecho !!Que aún me quedan cinco portales más !!Esto me pasa por cascar tanto.Bueno,que sigo con la faena,ya nos veremos,¿ no ?
- Si Isabel,seguiré viviendo aquí,jaaja.Venga guapa,hasta otro día.
La dejo que siga con su faena,y me acerco al ascensor.De nuevo,empieza ella a cantar :
" Hay pena,penita,pena,pena...
Pena de mi corazón
Que me corre por las venas,pena...
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Comentarios
Bien Dragon, por sacar del anonimato a Isabel:D:D:p;)
Pascuál
Me cruzaba con él todos los días al cruzar el parque,camino del trabajo.Le daba un escueto buenos días y él me respondía con un " Buenos días,tenga usted,no tendrá unas monedillas, ¿ verdad ? ".Por respuesta,tan sólo recibía de mi parte una sonrisa.
Era un hombre mediano,de pelo color ceniza,con unas barbas blancuchas.Llevaba siempre una gabardina,de color marrón y un gorrito de marinero y tenía alquilado un banco del parque,como vivienda permanente.Decoró el banco con unas mantas ya ajadas y unos cartones,sustraídos quizás,de algún supermercado o mercado cercano.Un día,al saludarle como siempre lo hacía,él me mira y me dice :
- Ah vastedad de luces,rumor de olas quebrandose,
Lento juego de luces,campana solitaria.
Crepúsculo cayendo en tus ojos,muñeca,
Caracola terrestre,en ti la tierra canta !
Al soltar todo el recital,me sonrie y me pide unas monedillas.
- Que poema más bonito. ¿ De quién és ?
- ¿ És que acaso no te enseñaron poesía en el colégio ?
- Algo,pero para serle sincera,la poesía nunca fué mi fuerte.
- Porque no la has leído como és debido.¿ Te gusta leer ?
- Claro.Leo todo lo que cae en mis manos.
- Te voy a dar un consejo,si me lo permite usted señorita...¿ le puedo llamar señorita,verdad ?,hasta que no lea poesía,no sabrá usted leer todo lo demás.¿ No tendrá unas monedillas,verdad ?
- Jajajaja,no,no tengo monedillas.Ando tan tiesa como usted y eso mismo nos decía un profesor que tuve en EGB,que si no sabiamos leer poesía,no sabriamos interpretar nada.Pero siempre se me resistió,no me gusta mucho.
- Pamplinas !!!!No le han enseñado bien. - me contesta enfadado.Se sienta en el banco y yo con él.
- No se enfade hombre,que no todo el mundo entiende de todo.
- Perdona.No suelo ponerme de esta manera y menos con una señorita al lado,pero hoy estoy nostálgico o será la falta ya, de algo que hechar al graznate.
- Perdonado queda usted.Y si no és mucho preguntar,porqué está usted nostálgico ?
- Primero,vamos a dejarnos de formalismos y trátame de tú o por mi nombre.Pascuál és mi nombre.Y segundo,ando nostálgico por haber perdido la capacidad de recordar y eso és algo trágico,para un hombre como yo.
Antes,era profesor de literatura en un instituto.Me gustaba dar clases a los chavales y enseñarles el mundo de las letras.Intentaba que les entrara el gusto por las letras,que las amasen.Les hacía una ruta por las estrofas,por los relatos y me perdía por los endecasílabos.Con unos lo conseguí,con otros,no tanto.
Estaba casado con la mujer más hermosa del mundo,mi princesa.Con ella tuve a mis dos niños y era el hombre más feliz del mundo.Lo tenía todo,un trabajo que me gustaba,a mi princesa,mis niños...si,era feliz.Hasta que un día,mi princesa se fué para siempre.Se la llevaron de urgencia al hospital,por un desmayo,la metieron en esa habitacíon blanca y ya nunca regresó.
NO pude despedirme de ella.No hubo tiempo.Tan sólo me dijeron que su cerebro había explotado.Lo triste,és que esa misma mañana habíamos discutido por una tontería.Por unos días,anduve como en una nube,no me creía que ella ya no estaba.Después vino el silencio.La casa vacía,las noches solitarias.Mis niños,ya mayores,intentaban ayudarme,pero yo quería estar sólo con mis recuerdos,recordar su cara y su olor.
Empecé a faltar al trabajo y las veces que iba,no estaba en condiciones de dar clases.Había descubierto,que con una copa en la mano,los recuerdos dolían menos.Lo que no sabía,era que con el tiempo,la copa disipaba esos recuerdos.Terminé perdiendo el trabajo,la casa,los amigos y la dignidad y me vi con dos mantas y una copa en medio de la calle.
Y aquí estoy,nostálgico por esos tiempos perdidos y por no poder recordar la cara de mi princesa.
Él se levanta,dá la vuelta al banco y rebusca entre sus pertenencias.Viene hacia mi con un libro pequeño,de tapas duras y algo sucio.
- Toma - me dice - Lee al poeta y luego vienes y me dices que tal.
Cojo el libro y leo el título." Veinte poemas de amor y una canción desesperada ".
- Muchas gracias pero no tiene porqué prestarme el libro.Como le dije antes,la poesía no és lo mio.
- Lee con el corazón.Y no és un prestamo.És un regalo.Y ahora vete,que quiero seguir intentando recordar.
Le doy las gracias de nuevo,me levanto del banco y camino despacio,con el libro en la mano y pensando en todo lo que Pascuál me había contado.De lejos,escucho que empieza de nuevo a recitar.
- En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye,
como tú lo desees y hacia donde tú quieras.
Márcame mi camino en tu arco de esperanza,
y soltaré en delírio mi bandada de flechas.
Estuve vários días sin pasar por el parque,y tenía ganas de ver a Pascuál,para decirle que había leído el libro y que me gustaba mucho.También quería que me explicase ciertas cosas que no alcanzaba a entender del libro.Al llegar al banco,no estaba.Tampoco sus mantas ajadas ni sus cartones.Pregunté a otros inquilinos del parque,si sabían dónde estaba Pascuál y lo único que me decían era que no conocían a ningún Pascuál.
No lo volví a ver más.Por recuerdo,tengo su história,su libro y el inicio en la poesía.
¡¡ Y cuántas más podríamos contar !!
Saludos.
Ya pondré otra vida anónima,digna de ser conocida.Saludos desde el sur.
PD:Al releer el relato,me di cuenta que hay algún que otro fallo,lo copié tal cuál estaba y tendría que haberlo revisado, ( las prisas nunca son buenas amigas ).Pido disculpas por anticipado por algún que otro fallo ortográfico y alguna cosilla más que he visto.
Fuera,se escucha al presentador del tablao,contando chistes y entreteniendo a los clientes,para asi dar tiempo a que se prepare la siguiente actuación.
Escucha su nombre,el príncipio de la melodía,dá un último trago a su copa y se dirige al escenário,convertido en Rocío Jurado,su musa.Los clientes le aplauden,y vanidoso como és,se pavonea en el escenário,sintiendose por unos minutos,la reina de la copla.
Empieza a cantar un tema de " su Rocío ",como él dice,con voz en directo.No le gusta los play-blacks,dice que le quita ensencia a la actuación.Los próximos veinte minutos los pasa cantando temas de su adorada Rocío.Mientras canta,me viene a la mente,pequeñas confidencias,hechas entre descanso y descanso.
- Yo era el maricón oficial del barrio.Ya se sabe,que en todo barrio que se precie,hay un maricón,un loco,una puta y un cura.Yo era el maricón,el loco y la puta.El cura no,que esos no follan,sólo rezan y a mi no me gusta rezar y si me gusta lo otro.Mi padre,el día que se enteró que yo era maricón,me dió tál paliza con un cintirón de cuero,que me dejó de recuerdo una cicatriz monisima en la espalda.Mi madre, la pobre,lloraba en la cocina al escuchar mis gritos,pero no se atrevía ella a meterse por medio.Cuándo mi padre habla,los demás callan.Nunca más le dirigi la palabra,ni en el entierro de mi madre,que hasta lástima me dió,al verle tan viejo y demacrado.Cogí las pocas cosas que tenía,le di un beso a mi madre y salí de esa casa,de ese barrio y de esa ciudad.Cada dos por tres,venían las vecinas en busca de mi madre.
- Loliiii,que se están metiendo de nuevo con tu Manolo.
Y allá iba ella,corriendo a mi rescate,espantando al corrillo que se formaba a mi alrededor.Me abrazaba y me llevaba a casa.Ya en casa,me limpiaba los lagrimones y los churretes y soltaba el sermón :
- Hay Manolo, ¿ que voy a hacer yo contigo ?Rezo todos los días,para que se te quite esa manía tuya.
No entedía lo que me pasaba,la pobre,pero me quería y hacía todo lo posible para que fuera feliz.Tuvo una temporada,que no paraba de presentarme a las hijas de sus amigas de la iglesia,con la esperanza de que me hiciera novio de alguna alma piadosa.Uyyy,no sabes la de pastelitos que me tuve que tragar, para hacerla feliz por unas horas.Horrible, niña !!De niño,me sentaba a su lado, mientras ella cosía a máquina los vestidos a las ricachonas.Yo jugaba a vestir a las muñecas y así fué como aprendi a coser.Con eso me gané bien la vida y con hacer algún que otro trabajillo,que no era precisamente coser vestidos.Me enamoré de quién no debía,me pegaron,me robaron.Pero aquí estoy,a mis cuarenta y tres años,entero,con el alma viva.
Termina la actuación y salgo de mis pensamientos.Manolo se acerca a la barra y me pide un whisky,para bajar las calores.
- Este hombre nos quiere matar a todas,con la manía esa que le ha entrado con el ahorro en el aire acondicionado.Que ahorre en las putas esas a las que visita cada noche,pero a nosotras, que nos trate como reinas,que somos las que velamos por el negócio.- dice él,todo indignación.
Le pongo el whisky y se retira a su camerino,a prepararse para la siguiente actuación.
Me pasa a veces que me encuentro con cada personaje y tu estas retratando esos personajes. Personajes que puedes encontrar en cualquier lugar.
Muy bonito.
Un abrazo
Debo de confesar que más de una vez tuve que recurrir a una búsqueda de significados en ciertas palabras tan especiales.
Un saludo.
Fue tan directo que me sentí sentado a tu lado en una mesita esquinera debajo de la añosa marquesina del viejo Café de Flore en el Boulevard de Saint Germain, mientras tú hacías mariposear a tu Manolo, canturrear a tu Isabel y recitar a tu Pascual. Todo era perfecto, pero había algo que no encajaba. Era mi imaginación que trataba de convencerme que eras tú la que me acompañaba. Yo tercamente me negaba a admitirlo. Y todo porque estabas… vestida.
Quisiera que me saques de una duda, preciosa. La maja desnuda que aparece como ícono en tu “sitio”. ¿Eres tú? Es que me ha provocado un insomnio pertinaz que no se me quita con nada, y hoy quisiera dormir como un retoño recién mamado.
Hay penita, pena
Pena, penita
De mi corazón…
Gracias por el comentario,eso hace, que talvez,siga escribiendo.
En cuanto al ícono....duerme y descansa.Un saludo desde el sur.
No es menor la belleza de tus marginales (Isabel, Pascual y Manolo, el maricón). Dibujas, como quien no quiere la cosa, personajes llenos de vida que arrastran, no solo su propia cruz, también el látigo y la indiferencia de los demás, buscando, a pesar de ello, un resquicio de felicidad que dé sentido a sus vidas.
No solo en Andalucía (Shaianti: no es jerga ni es andaluza; Isabel habla en caló —también llamado romaní—, lenguaje propio del pueblo gitano en su mundo sin fronteras), esta "basura" social la produce cualquier sociedad, nosotros..., los que nos creemos dentro de la élite, y, como a los enanos de Diego, la usamos para divertirnos y distinguirnos como humanos especiales.
¡Magnífico derroche de saber y convivencia!, Dragón.
Pd. Me ha recordado mi "Vecinos", publicado en este foro.
Son vidas que se han cruzado en mi vida,gente,que como tantas otras que he llegado a conocer y conozco,con una sabiduría y una entereza.que ya quisiéramos muchos tenerla.Aprendí y aprendo de ellos.
Intenté aqui,hacer un pequeño homenaje.Por el camino han quedado muchas vidas,muchas histórias,que esas,las guardo con cariño.
Gracias a todos por comentar.Un saludo desde el sur.
En cuanto al relato de Pascual, es algo que se ve todos los días, pero que los periódicos y la televisión se encargan de soslayar. Tus relatos reflejan la pobreza, marginalidad, alegrías y sufrimientos de los marginados.
Estremecedor y emocionante, logras crear consciencia.
Felicitaciones dragon
Gracias por tus relatos.