Microrrelatos

Elsa · junio 2010

Supongo que alguno más habrá por aquí que como a mí le guste el mundo de los microrerlatos. Os traigo a un autor que me encanta, Santiago Eximeno, y una recopilación de textos suyos relacionados con el zodiaco. Espero vuestras opiniones

Elsa · octubre 2010

Rescato este post porque hoy he encontrado un artículo sobre relatos de seis palabras que me ha parecido muy interesante: http://www.clubseis.com.ar/?p=110
¿Qué me recomendáis en el campo de la microliteratura? ¿Os ha gustado el zodiaco de Eximeno?

androida · octubre 2010

Hola, Elsa.

Muchas gracias por tus links. Yo tengo un par de sugerencias que pueden resultarte interesantes:

http://revistamicrorrelatos.blogspot.com/

Revista Digital MiNatura

Ya me dirás.;)

Elbiye · febrero 2011

hola, soy nuevo, y soy de Perú, en esta cita de inteletuales, hay alguna asociacion encargada de publiitar los libros que lleguemos a escribir

, jeje, gracias y gracias por leer este mensae

jugo de la raza · julio 2011

Hace muchos años leí un breve relato de P. Süskind intitulado "Amnesia in litteris".No sabía entonces que años después-cuando el relato de marras ya parecía dormir el sueño de los justos en el cajón de sastre de mi desvencijada memoria- yo iba a acordarme de Patricio y su amnesia literaria, y no para bien.El caso es que por mor de los perezosos ácidos nucleicos de mi lóbulo frontal a mí me está pasando lo mismo que al protagonista del relato.¿Soy un rara avis? ¿Es, por contrario, una experiencia común a los lectores avezados? Ah, olvidé decir de qué va "Amn. in litt." Pues va,dicho con pocas palabras, de uno que dice que ha olvidado casi todo lo leído.Pero mejor citar:<...Y una ola de resignación ante la inutilidad de todo afán de conocimiento, de todo afán en general, se abate sobre mí.Para qué leer, para qué volver a leer ese libro si sé que dentro de muy poco tiempo no quedará siquiera la sombra de su recuerdo?...Al final de la estantería,... tres biografías de Alej.Magno.Las leí todas hace tiempo.¿Qué sé de A.Magno? En el siguiente estante hay varios tomos sobre la guerra de los Treinta Años.¿Qué sé de la guerra de los Treinta Años? Nada....¿Qué ha quedado en mi memoria de los quince tomos de Andersch? Nada...¿Qué recuerdo de Tristan Shandy, de las "Confesiones" de Rousseau,...? Nada, nada, nada...¿Qué libro ha cambiado mi vida? ¿Ninguno? ¿Todos? ¿Algunos? No lo sé...> Suscribo todo lo dicho...,incluido lo de la guerra de los Treinta Años.¿Le debe Jugo de la Raza las nanomigajas de su felicidad a algún libro? ¿Qué recuerda Jugo de "La guerra del Peloponeso", de Tucídides; qué de los nueve libros de la Historia, de Herodoto? No parece sino que en vez de bañarme en el Leteo me lo bebí.¿Qué recuerdo del "Diario de un pequeño burgués",de Débray? Nada de nada.¿Qué de "Las luchas campesinas del s. XX", de E.R.Wolf ? Rien de rien.¿Y de "La fugitiva", de G.S.Casaseca; de la carta "A mi amigo Pedro",de A. Bernard; de "Gritarán las piedras", de A.Paoli; de "Boda secreta", de B.Cartland; de "Las avent. del barón de Münchhausen", de Burger; de "El caso del doble crimen a bordo", de E.S.Gardner; de..., de...,de..., qué he retenido? ¿Dónde está ese acervo de fríos datos con tanto empeño amasado,cual diligente hormiguita, durante tantos años de ascética oscuridad? ¿Dónde está el fruto de tanto espartano sacrificio, de tanta labor lóbrega de ratón de biblioteca? ¿Qué se hizo-¡siempre Manrique!- de tan locas ambiciones juveniles-¡vanitas vanitatum!-,de tantas horas en vela, estudiando para... para el gusano( pulvis es et in pulvere reverteris ) ¿Aprenderé? Así como soy turco(Sancho Panza dixit).

pimpa · julio 2011

Juas! Pues ya somos dos Jugo de la raza. Terrible pesadilla que me sacude tantas veces ante la imposibilidad de retener, ante la devastadora realidad de mi efímera memoria.

Un saludo.

Shaianti · julio 2011

Jugo, Peor hubiese sido no haberlos leido.

"Sólo sé que no sé nada", aunque prefiero el consejo de Gandhi: "Vive como si fueras a morir mañana, aprende como si fueras a vivir para siempre."

Almendrón · julio 2011

jugo de la raza escribió : »

Hace muchos años leí un breve relato de P. Süskind intitulado "Amnesia in litteris".No sabía entonces que años después-cuando el relato de marras ya parecía dormir el sueño de los justos en el cajón de sastre de mi desvencijada memoria- yo iba a acordarme de Patricio y su amnesia literaria, y no para bien.El caso es que por mor de los perezosos ácidos nucleicos de mi lóbulo frontal a mí me está pasando lo mismo que al protagonista del relato.¿Soy un rara avis? ¿Es, por contrario, una experiencia común a los lectores avezados? Ah, olvidé decir de qué va "Amn. in litt." Pues va,dicho con pocas palabras, de uno que dice que ha olvidado casi todo lo leído.Pero mejor citar:<...Y una ola de resignación ante la inutilidad de todo afán de conocimiento, de todo afán en general, se abate sobre mí.Para qué leer, para qué volver a leer ese libro si sé que dentro de muy poco tiempo no quedará siquiera la sombra de su recuerdo?...Al final de la estantería,... tres biografías de Alej.Magno.Las leí todas hace tiempo.¿Qué sé de A.Magno? En el siguiente estante hay varios tomos sobre la guerra de los Treinta Años.¿Qué sé de la guerra de los Treinta Años? Nada....¿Qué ha quedado en mi memoria de los quince tomos de Andersch? Nada...¿Qué recuerdo de Tristan Shandy, de las "Confesiones" de Rousseau,...? Nada, nada, nada...¿Qué libro ha cambiado mi vida? ¿Ninguno? ¿Todos? ¿Algunos? No lo sé...> Suscribo todo lo dicho...,incluido lo de la guerra de los Treinta Años.¿Le debe Jugo de la Raza las nanomigajas de su felicidad a algún libro? ¿Qué recuerda Jugo de "La guerra del Peloponeso", de Tucídides; qué de los nueve libros de la Historia, de Herodoto? No parece sino que en vez de bañarme en el Leteo me lo bebí.¿Qué recuerdo del "Diario de un pequeño burgués",de Débray? Nada de nada.¿Qué de "Las luchas campesinas del s. XX", de E.R.Wolf ? Rien de rien.¿Y de "La fugitiva", de G.S.Casaseca; de la carta "A mi amigo Pedro",de A. Bernard; de "Gritarán las piedras", de A.Paoli; de "Boda secreta", de B.Cartland; de "Las avent. del barón de Münchhausen", de Burger; de "El caso del doble crimen a bordo", de E.S.Gardner; de..., de...,de..., qué he retenido? ¿Dónde está ese acervo de fríos datos con tanto empeño amasado,cual diligente hormiguita, durante tantos años de ascética oscuridad? ¿Dónde está el fruto de tanto espartano sacrificio, de tanta labor lóbrega de ratón de biblioteca? ¿Qué se hizo-¡siempre Manrique!- de tan locas ambiciones juveniles-¡vanitas vanitatum!-,de tantas horas en vela, estudiando para... para el gusano( pulvis es et in pulvere reverteris ) ¿Aprenderé? Así como soy turco(Sancho Panza dixit).

Pero jugo, el fin último de leer no es retener, sino disfrutar con la lectura. Es decir, se supone que leer es un placer y un fín en sí mismo, no medio para la consecución de un fin(en este caso, según tú, el de retener lo que lees). Si lo pasaste bien leyendo esos libros, no tienes por qué lamentar haberlo hecho. Como decía Kavafis, "el viaje es lo que da valor al sueño".

ferbr1 · agosto 2011

Yo hace añares escribía minicuentos en un periódico de Buenos Aires. Voy subiendo copias escaneadas de esos trabajos en mi blog, minicuentosilustrados.blogspot.com

Saludos cordiales.

Gracia Gabriel · marzo 2013

Tengo 14 años, sólo 14. Apenas una década y casi un lustro más. Muchos años para un perro, demasiados para un pájaro. Pocos para un hombre, bueno para un hombre en ciernes.
Después de la euforia de las elecciones del 31 y de la instauración de la República, vinieron los altercados, los tiroteos, las revanchas. Me sacaron de la escuela de los Capuchinos donde cursaba el bachillerato. Murieron mis profesores. Soy ateo- ¡que mi madre no se entere!- , pero quería a mis profesores, aunque fuesen frailes.
Adiós a mis sueños de ser ingeniero!!!
Hoy, en un caluroso día de Agosto, he visto desde la ventana de la buhardilla - de nuevo, ¡que no se entere mi madre!- cómo entraban los nacionales del general Mola. Con ellos unos extraños y terroríficos moros de las tropas africanas. Mi padre se ha escondido en casa y ha quemado el carnet del partido.
Mi madre llora: mi hermano Paco está en el frente, mi hermano Juan con los nacionales que lo encontraron en la retaguardia. MIi hermana mayor y mi cuñada, preñadas.
Se hacen las maletas a toda prisa. Mi padre me ha dicho: Ramón, ¡¡¡nada de libros!!! Escamotearé alguno en mi petate.

Calima · marzo 2013

Gracia Gabriel escribió : »

Tengo 14 años, sólo 14. Apenas una década y casi un lustro más. Muchos años para un perro, demasiados para un pájaro. Pocos para un hombre, bueno para un hombre en ciernes.
Después de la euforia de las elecciones del 31 y de la instauración de la República, vinieron los altercados, los tiroteos, las revanchas. Me sacaron de la escuela de los Capuchinos donde cursaba el bachillerato. Murieron mis profesores. Soy ateo- ¡que mi madre no se entere!- , pero quería a mis profesores, aunque fuesen frailes.
Adiós a mis sueños de ser ingeniero!!!
Hoy, en un caluroso día de Agosto, he visto desde la ventana de la buhardilla - de nuevo, ¡que no se entere mi madre!- cómo entraban los nacionales del general Mola. Con ellos unos extraños y terroríficos moros de las tropas africanas. Mi padre se ha escondido en casa y ha quemado el carnet del partido.
Mi madre llora: mi hermano Paco está en el frente, mi hermano Juan con los nacionales que lo encontraron en la retaguardia. MIi hermana mayor y mi cuñada, preñadas.
Se hacen las maletas a toda prisa. Mi padre me ha dicho: Ramón, ¡¡¡nada de libros!!! Escamotearé alguno en mi petate.

Excelente relato. Mi felicitación por la sutileza de tu prosa con la que expresas el escepticismo histórico-político, y el valor que para ti tienen los libros.

Te seguiré leyendo. Me gusta el mensaje del relato.

Saludos.

Gracia Gabriel · marzo 2013

Gracias.
Es un homenaje a mi padre, Ramón. Era un fabuloso contador de historias que hipnotizaba a la familia con sus recuerdos.
¡¡¡Me animas a seguir!!!

jugo de la raza · marzo 2013

También yo te felicito,Gracia.Creo intuir que tienes un don para contar, sin las ínfulas del que quiere llegar demasiado pronto a la tienda de la Fama.Escribes con sencillez, con facilidad.Esto me parece que es, en parte, porque disfrutas contando.Te animo a seguir haciéndolo.Y, por supuesto, también yo te seguiré leyendo.

Gracia Gabriel · marzo 2013

Gracias!!!
Espero sacarle todo el "jugo" a los recuerdos , combinándolos con la imaginación.
Tendré que documentarme bien porque mi padre no nos daba fechas.
Gracias a ti, también como a Calima.

EduArdoR · marzo 2013

Pues Calima ha hecho que te lea el relato

Me ha gustado

Y eso que dices que se trata una adaptación de una historieta narrada lo hace mucho más interesante. Ojalá publiques más relatos de la Guerra Civil. Sabes darle es énfasis de agobio, como si fuera verdad que entran tropas

Gracia Gabriel · marzo 2013

¡¡¡Gracias!!!
Tengo la intención de extraer de mi memoria todos los relatos con los que me crié.
Mi padre escribió en el reverso de las ilustraciones de un folletín de mi abuela muchas cosas, escritas a pluma con una enorme letra de adolescente. Una de ellas fue la entrada de los nacionales bajo su óptica juvenil.
Por supuesto me he tomado ciertas licencias, que mi coquetería de "literata" núbil no me permite revelar.
Cada día - si mis hijas me dejan tiempo- quiero escribir un pasaje.
¡¡¡Folletinesco me va a salir el relato!!!

Gracia Gabriel · marzo 2013

Agosto de 1936

Mamá llora sin parar. Lo cierto es que ha estado triste estos últimos 5 años. Ella, tan piadosa, ha sufrido mucho por los desmanes del Frente Popular, y también de los otros, de los del brazo en alto.
Y ella que no es ni roja, ni azul, ni "ná", teme por todos, porque tiene amigos de todos los colores.
Mi madre es menuda de cuerpo y bonita de cara, con unos inusitados rasgos eslavos.¡Qué tierra ésta en la que todos son recibidos como hermanos! Yo he heredado sus pómulos y el cabello como paja de la era. De mi padre tengo la más que mediana estatura, la nariz recta y los ojos claros.
ÉL, un socialista militante, hizo borrar en Abril del 31 el blasón de sobre nuestra puerta y suprimió -con alguna propinita que otra- el nobiliario "de" que precedía a nuestro apellido.
Mamá reza sin parar. Reza por los muertos, reza por los que aún vivimos. Es tan buena y generosa que todo el mundo la quiere. Y dice que tal vez eso nos salve la vida. Mi padre, sin embargo, tiene algún enemigo.
Yo era un niño de casi nueve años aquel 14 de Abril. El maestro nos sacó del colegio y, cantando, nos llevó al Ayuntamiento a votar "para echar al Rey". Yo no había visto al Rey, pero pensé que debía de ser una especie de Hombre del saco, cuando mi Maestro y mi Padre querían que se fuera. Mi madre, a veces, movía la cabeza y decía "Pobrecita Victoria Eugenia".
Hasta hace unos días ha vivido en casa una monja, tía de mamá. La sacaron de las Descalzas para que no la matasen los del Frente, como a mis frailes.
La sala baja se convirtió en clausura, vedada para los hombres de la casa - 8 nada menos-, pero yo que soy sólo un cachorro, a veces me colaba dentro. Nunca hubiese dicho que era monja - vestía de paisano- de no ser por su cabeza rasurada. Entraba en ese santuario y me adormecía con el sonsonete del rezo del rosario. Pero ya se ha ido.
"Han llegado los míos", nos dijo. ¿Qué somos , entonces, nosotros que la hemos acogido y dado nuestro pan de balde? Ahora somos "los otros", los rojos. Por eso Papá dice que tenemos que escaparnos.

EduArdoR · marzo 2013

Muy bonito este también. Me ha gustado

¿Conoces la tetralogía de la Guerra Civil de Gironella? Seguro que te gusta

Yo me he leído sólo el primer libro. Me encantó

Gracia Gabriel · marzo 2013

Gracias, Eduardor??? No sé si lo he escrito bien.

Leí esa tetralogía hace siglos, tal vez a mis 14. Tengo ganas de releer a Gironella.
Me alegro de que también te haya gustado. Es un fragmento de la entrada que tenía para hoy. NO quiero ser demasiado extensa.
See you soon!!!

EduArdoR · marzo 2013

Gracia Gabriel escribió : »

Gracias, Eduardor??? No sé si lo he escrito bien.

Leí esa tetralogía hace siglos, tal vez a mis 14. Tengo ganas de releer a Gironella.
Me alegro de que también te haya gustado. Es un fragmento de la entrada que tenía para hoy. NO quiero ser demasiado extensa.
See you soon!!!

Si, lo has escrito bien

Es Eduardo con una R al final

Gracia Gabriel · marzo 2013

Agosto, 1936

Papá se ha atrevido a salir a la calle y ha traído noticias frescas. No es Mola el general que ha ocupado la ciudad, sino Varela. Mi padre parece angustiado, y yo pienso:
'¿Qué más dará un militar que otro?, todos son perros con el mismo pelaje".

No podemos irnos. Mi hermano Pepe ha desertado, nunca fue un hombre con mucho ánimo. Y Juan tuvo un accidente cuando era llevado al campo de concentración que los nacionales han montado. ¡Está en el hospital, custodiado por soldados como si mi hermano fuese alguien peligroso!
Pobre Juan, hecho para la risa, la fiesta y la jarana. ¡Cuántos quebraderos de cabeza le ha causado a mi padre!¡ Cuántas lágrimas en sus noches de calaveradas derramó mi madre!
Mi padre, un caballero andaluz, serio y orgulloso, había ordenado a su hijo más díscolo que regresase "entre dos luces"- su forma de expresarse es barroca e , incluso, poética a veces-esperando que Juan regresase a casa a una hora decente. Avanzada la noche, toda la familia estaba en la cama pero en vela angustiada. A las claras del día, Juan aparece. Padre corre raudo para cantarle las 40, y se detiene en seco. Todos guardamos un silencio expectante. De repente, un sonido nos deja helados, ¡Papá ríe! Ríe a mandíbula batiente. Mi padre, que por su mala dentadura apenas llega a sonreír, ríe mostrando los huecos en sus encías. Y sus carcajadas hacen que todos acudamos al zaguán de la casa. Mi hermano, con la nariz enrojecida por el vino y con el sentido del equilibrio bastante mermado, ha aparecido con dos bujías en sus manos, colocadas a la altura de su cara, cual dos cerúleas orejas.
Con voz gangosa, hipando dice: ¡Ves, papá, he "llegao" entre dos luces"!
Ese es nuestro Juan, querido por todos, amigo de sus amigos, pero inconstante y perezoso.
Mamá no querrá irse hasta saber que su vida no corre peligro.
Pepe es harina de otro costal. Nadie sabe a quién ha salido ese niño. Es astuto y taimado. El humor guasón que caracteriza a toda la familia, en él se torna ironía y sarcasmo desabridos.
Ha huido sin avisar a madre, sin sopesar el dolor que va a afligir a esta santa mujer. Nuevas arrugas marcarán de por vida su rostro ebúrneo y hermoso .
Padre comprende, pero sabe que no descansará hasta no poner a su familia- al menos a las mujeres y a los niños- a salvo.

EduArdoR · marzo 2013

Un momento de risa en plena guerra. No es poco

Calima · marzo 2013

Vuelve a gustarme mucho tu relato basado en recuerdos dolorosos.Me gusta la neutralidad contenida con que vas definiendo la postura de ambos bandos.Eso es posible por el tiempo transcurrido y porque la literatura suaviza el terror de aquellos tres largos años de guerra.

Saludos.

Gracia Gabriel · marzo 2013

Gracias Eduardor y Calima.

Soy persona comprometida, pero nunca beligerante.

La risa, ¡ay la risa!, ha salvado muchas vidas.
Ya he dicho que la "guasa" está en nuestros genes familiares.

Dragon · marzo 2013

He encontrado estso manuscritos tuyos por casualidad y con una sencillez admirable, nso transportas a otra época, de la cuál muchos de aquí ni tan siquiera estábamos planeados.

Lo has convertido como un diario, escrito en cuartillas por letra juvenil, lo cuál le dá más valor si cabe a estos manuscritos rescatados de la memoria.Mis felicitaciones por ello.
Te seguiré leyendo, si no es molestia, en este viaje al pasado.Un saludo desde el sur.

Gracia Gabriel · marzo 2013

Saludos,
yo soy un naranjo trasplantado desde mi patio al frío Norte.
No, no me importa que sigas mi relato. Al contrario. He pospuesto esta tarea cada vez que la iniciaba y el foro me ha dado alas!!!
Gracias.

jugo de la raza · marzo 2013

Yo también me haré un asiduo de tu relato; estoy enganchado.Es un acierto contar con el humor, mayormente en un episodio de nuestra historia tan tremebundo.

Me alegro de que ya tengas tus alas(me acuerdo de '¡Qué bello es vivir! ', de Capra); tienes nombre de arcángel.

Sinrima · marzo 2013

Gracia Gabriel escribió : »

Agosto, 1936

Papá se ha atrevido a salir a la calle y ha traído noticias frescas. No es Mola el general que ha ocupado la ciudad, sino Varela. Mi padre parece angustiado, y yo pienso:
'¿Qué más dará un militar que otro?, todos son perros con el mismo pelaje".

No podemos irnos. Mi hermano Pepe ha desertado, nunca fue un hombre con mucho ánimo. Y Juan tuvo un accidente cuando era llevado al campo de concentración que los nacionales han montado. ¡Está en el hospital, custodiado por soldados como si mi hermano fuese alguien peligroso!
Pobre Juan, hecho para la risa, la fiesta y la jarana. ¡Cuántos quebraderos de cabeza le ha causado a mi padre!¡ Cuántas lágrimas en sus noches de calaveradas derramó mi madre!
Mi padre, un caballero andaluz, serio y orgulloso, había ordenado a su hijo más díscolo que regresase "entre dos luces"- su forma de expresarse es barroca e , incluso, poética a veces-esperando que Juan regresase a casa a una hora decente. Avanzada la noche, toda la familia estaba en la cama pero en vela angustiada. A las claras del día, Juan aparece. Padre corre raudo para cantarle las 40, y se detiene en seco. Todos guardamos un silencio expectante. De repente, un sonido nos deja helados, ¡Papá ríe! Ríe a mandíbula batiente. Mi padre, que por su mala dentadura apenas llega a sonreír, ríe mostrando los huecos en sus encías. Y sus carcajadas hacen que todos acudamos al zaguán de la casa. Mi hermano, con la nariz enrojecida por el vino y con el sentido del equilibrio bastante mermado, ha aparecido con dos bujías en sus manos, colocadas a la altura de su cara, cual dos cerúleas orejas.
Con voz gangosa, hipando dice: ¡Ves, papá, he "llegao" entre dos luces"!
Ese es nuestro Juan, querido por todos, amigo de sus amigos, pero inconstante y perezoso.
Mamá no querrá irse hasta saber que su vida no corre peligro.
Pepe es harina de otro costal. Nadie sabe a quién ha salido ese niño. Es astuto y taimado. El humor guasón que caracteriza a toda la familia, en él se torna ironía y sarcasmo desabridos.
Ha huido sin avisar a madre, sin sopesar el dolor que va a afligir a esta santa mujer. Nuevas arrugas marcarán de por vida su rostro ebúrneo y hermoso .
Padre comprende, pero sabe que no descansará hasta no poner a su familia- al menos a las mujeres y a los niños- a salvo.

Un placer encontrar relatos con calidad literaria y humana. El primero me fascinó y este también me gusta mucho; menos dramático, con una anécdota en la que el corazón descansa permitiendo una sonrisa que relaja la tensión del momento que nos relatas.
Yo leo más poesía que narrativa y escribo casi exclusivamente poemas o prosa poética, pero me asomaré por aquí para leerte.

Mi felicitación.

Te sugiero que abras un hilo propio con tus relatos para que podamos seguirlos mejor, pues aquí estás en el hilo comenzado por otro usuario.Deberías publicarlos en Narrativa (Pequeña biblioteca/Publica aquí tu relato), pues en realidad no es un microrrelato lo que tú publicas.

Saludos.

Gracia Gabriel · marzo 2013

Gracias por vuestra valoración de mi relato...¡Me dais ánimos para seguir adelante.
Agradezco la sugerencia de abrir una línea propia. Seguramente lo haré así.
Llevo 3 o 4 días en el Foro y no pensé acabar poniendo por escrito las historias que me acompañaron durante mi infancia y mi juventud.

Gracia Gabriel · marzo 2013

Haciendo caso a Sinrima, he trasladado mi " silla de cuentacuentos" a otro lugar. A "Peq. Biblit./ Narrativa"
Se llama :
"Recuerdos de mi padre. Una historia de amor y de guerra."
Estoy deseando leer vuestros relatos y de otros compañeros de foro que he visto allí.

Gracias!!!!

Sinrima · marzo 2013

Me alegro de tu decisión, pero los comentarios no deben perderse.Te he enviado un mensaje privado explicándote que debes enviar a dimiga un mp para que mueva todos tus relatos con sus comentarios.Si no sabes cómo hacerlo, puedo enviárselo yo misma.

Saludos

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