Nació en el gris de tu paleta
cuando lloraba el rincón
de los sentidos.
La muerte le mostró sus poros
y entre nosotros moríamos de lagrimas.
La puta , la puta madre
ha de maldecir en tus palabras
sin re , sin son,
la música muere
al sentir las penas
el rimel de tu nostalgia.
Acuna de oro has de maldecir
los años,
esos mares de onda pálida
con olas de muerte eterna,
y el respiro,tu pensar,
en nube gris caerá
en forma de lluvia
el lento ir y venir
de las gotas del
suspirar,
tu suspirar.
Oh digno libro
que clausuras la puerta
de tantos años.
A tu entierro no fui,
mi amigo,
yo he de morir
en grito
con un rencor
escrito
en los surcos
de mi mano.
Lord Byron (mi amigo)
Yo te dibujo en
mi rostro
con el perdón
de estos años.-
Comentarios
Aleluna, agradezco y elogio el que sepas transmitir sensaciones en versos cortos y sencillos que golpean, con su ritmo, los sentidos.
Alabo su conjunto; te lo he dicho. Pero también quiero decirte que la segunda estrofa -según mi modesta opinión- pierde fuerza, aunque se recupera en la siguiente.
Un abrazo.
Sinrima
Gracias por tus comentarios.-