Qué irónica la vida
Cuánto más dolor sentimos
Más creemos amar...
Irónica vida,
Que al sosiego
Lo llamamos rutina.
Los gritos son pasión
Las lágrimas,
Del alma el corazón.
El nudo en el vientre,
La fuente en los ojos...
El sufrimiento, el dolor...
Éso lo es todo
Lo que nos hará recordar
Desde abajo
Cúanto subimos un día
Y los recuerdos se riegan
Llorando de forma impía,
Algo que no volverá
Un momento,
el pasado
Algo que no era real
Pues después de aquella subida
Sin duda llorando
Te arrepentiste de la caída
Pero la vida... Qué ironía
Borra los golpes
y deja las subidas.
Y llamamos amor al dolor...
Apasionado, fogoso
Incontrolable, intenso
intentos frustrados
Y cuando al fin...al fin lo encontramos...
No basta
Lo llamamos rutina,
Nos aburrimos,
lo llamamos costumbre,
comodidad
En fin...mortal rutina...
En la que faltan los golpes
Por los que tanto sufrías...
Qué Irónica,
y estúpida esta vida..
Comentarios
¡Qué complicado es!
Onirabma, transmites con la poesía. No la dejes Me ha gustado el poema y lo que haces llegar hasta el lector.
Felicitaciones llenas de Sonrisas.
Te felicito
saludos
Me ocurre exactamente lo mismo con la tuya. Muchas gracias por leerlo y opinar.
Un saludo
Desde luego... ¿Existencia por opuestos? El camino es en el fondo en Santo Grial tan buscado que llaman "felicidad"... Gracias por leerme
queda un poso de ánimo encendido
que brilla en el alma diciéndonos
quizás no moriremos
quizás no moriremos
aunque nacimos mortales
Después de gozar en esta vida
queda el deseo de seguir gozando
no con glorias y lugares santos
sino con la carne con la que pecamos
Somos eso: gozo y sufrimiento
El amor lo hace inteligente todo.
en todo caso un gran poema por la contundencia y claridad con que trasmite temas cotidianos y trascendentes...?...
saludos afectuosos Onirabma....
______________________________
por otra parte que interesante poema Pessoa!:
mea culpa, mea culpa :P
______________________________
saludos atentos y cordiales a todos!