Exilio ( dedicado a Luis Cernuda )

pinki

El mar fue pan amargo
lejos de sus niños rubios
por el trigal fecundados.

Su pubertad fue un país
confitado por el presagio
en un tarro de conservas,
mientras se persignaban
en el valle de los caídos.

Marchó sin consuelo
por la cruz de un día,
cuando toda una vida
se marchó al destierro
sin tararear su derrota.

Solas fueron las manos
que no esperaban nada,
al galope de las piernas,
por un vuelo de cenizas
hacia el ocaso intangible.

Desgranando proyectiles
que arrebataron cuerpos
a la adolescencia: sin ser
enterrado por aquel lodo,
anduvo en tierra de nadie.

Retozado por el silencio
cuando el sol no termina
nunca de arder del todo,
hundido en las ascuas
de eternas despedidas.

De tanto errar fue su voz
el alto vuelo que custodia
la plenitud de su deseos,
cuando acrecienta la vida
más allá del sol enterrado
en los ojos de una cuneta.

Allí donde un cuerpo
se fatigó por un abrazo:

caminando hacia el exilio
aún seguimos sus pasos.